осень...

Нет, не та, яркая, волшебная, чарующая радугой цвета, шорохом листьев, криком улетающих стай....
Другая.
Та самая, поздняя.
То «время хрусталя безлиственных ветвей», когда сон вечности становится почти реальностью, когда понимаешь, для чего сушествует жизнь и смерть, ненависть и любовь, радость и горе, надежда и отчаяние...

То самое, невыразимое, сверхъестественное «дыхание тишины» ...


      Костёр осени

                                              Но душа говорит: «Невозможного не превозмочь».
                                                                                                          Р. Тагор

День ноябрьский тосклив и мрачен.
Небо, залитое свинцом.
Осень, зная о смерти, плачет:
Перекошенное лицо

Отражается в тротуарах,
В хрупкой наледи стылых луж,
В деревянной скамейке старой,
Сохранившей смятенье душ

Тех, кто так же глядели в небо
Может, вечность тому назад...
Осень-память. Мечта. И небыль.
Боль. И поиски наугад.

Шепчут тени опавших листьев:
«Всё на свете предрешено».
В склепах улиц — пусто и мглисто.
Дождь стучится в моё окно.

Меланхолии чёрной стая —
Строй последних ноябрьских дней.
Осень-грусть, подожди, родная,
Будем вместе гореть в огне,

Лёгким пеплом взметнёмся к звёздам,
Окольцованные судьбой!...
Осень-жизнь, улыбнись сквозь слёзы.
я теперь навсегда с тобой.