| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
борхус120 
 
философ |
 Отправлено 12 апреля 21:56 |
|
Белла Ахмадулина
МОТОРОЛЛЕР
Завиден мне полет твоих колес,
о мотороллер розового цвета!
Слежу за ним, не унимая слез,
что льют без повода в начале лета.
И девочке, припавшей к седоку
с ликующей и гибельной улыбкой,
кажусь я приникающей к листку,
согбенной и медлительной улиткой.
Прощай! Твой путь лежит поверх меня
и меркнет там, в зеленых отдаленьях.
Две радуги, два неба, два огня,
бесстыдница, горят в твоих коленях.
И тело твое светится сквозъ плащ,
как стебель тонкий сквозь стекло и воду.
Вдруг из меня какой-то странный плач
выпархивает, пискнув, на свободу.
Так слабенький твой голосок поет,
и песенки мотив так прост и вечен.
Но, видишь ли, веселый твой полет
недвижностью моей уравновешен.
Затем твои качели высоки
и не опасно головокруженье,
что по другую сторону доски
я делаю обратное движенье.
Пока ко мне нисходит тишина,
твой шум летит в лужайках отдаленных.
Пока моя походка тяжела,
подъемлешь ты два крылышка зеленых.
Так проносись!- покуда я стою.
Так лепечи!- покуда я немею.
Всю легкость поднебесную твою
я искупаю тяжестью своею.
1960 г.
***
НОЧНОЕ
Ночные измышленья, кто вы, что вы?
Мне жалко вашей робкой наготы.
Жаль, что нельзя, нет сил надвинуть шторы
на дождь в окне, на мокрые цветы.
Все отгоняю крылья херувима
от маленького ада ночника.
Черемуха — слепая балерина —
последний акт печально начала.
В чем наша связь, писания ночные?
Вы — белой ночи собственная речь.
Она пройдет — и вот уже ничьи вы.
О ней на память надо ль вас беречь?
И белый день туманен, белонощен.
Вниз поглядеть с обрыва — все равно
что выхватить кинжал из мягких ножен:
так вод холодных остро серебро.
Дневная жизнь — уловка, ухищренье
приблизить ночь. Опаска все сильней:
а вдруг вчера в над-ладожском ущелье
дотла испепелился соловей?
Нет, Феникс мой целехонек и свищет:
слог, слог — тире, слог, слог — тире, тире,
Пунктира ощупь темной цели ищет,
и слаще слова стопор слов в строке.
Округла полночь. Все свежо, все внове.
Я из чужбины общей ухожу
и возвращаюсь в отчее, в ночное.
В ночное — что? В ночное — что хочу.
14–15 июня 1985 г. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 10 апреля 22:39 |
|
Именнинца — Белла Ахатовна Ахмадулина
Вот к будке с газированной водой,
всех автоматов баловень надменный,
таинственный ребенок современный
подходит, как к игрушке заводной.
Затем, самонадеянный фантаст,
монету влажную он опускает в щелку,
и, нежным брызгам подставляя щеку,
стаканом ловит розовый фонтан.
О, мне б его уверенность на миг
и фамильярность с тайною простою!
Но нет, я этой милости не стою,
пускай прольется мимо рук моих.
А мальчуган, причастный чудесам,
несет в ладони семь стеклянных граней,
и отблеск их летит на красный гравий
и больно ударяет по глазам.
Робея, я сама вхожу в игру
и поддаюсь с блаженным чувством риска
соблазну металлического диска,
и замираю, и стакан беру.
Воспрянув из серебряных оков,
родится омут сладкий и соленый,
неведомым дыханьем населенный
и свежей толчеею пузырьков.
Все радуги, возникшие из них,
пронзают небо в сладости короткой,
и вот уже, разнеженный щекоткой,
семь вкусов спектра пробует язык.
И автомата темная душа
взирает с добротою старомодной,
словно крестьянка, что рукой холодной
даст путнику напиться из ковша.
***
АПРЕЛЬ
Вот девочки — им хочется любви.
Вот мальчики — им хочется в походы.
В апреле изменения погоды
объединяют всех людей с людьми.
О новый месяц, новый государь,
так ищешь ты к себе расположенья,
так ты бываешь щедр на одолженья,
к амнистиям склоняя календарь.
Да, выручишь ты реки из оков,
приблизишь ты любое отдаленье,
безумному даруешь просветленье
и исцелишь недуги стариков.
Лишь мне твоей пощады не дано.
Нет алчности просить тебя об этом.
Ты спрашиваешь — медлю я с ответом
и свет гашу, и в комнате темно. | |
| автор |
сообщение |
| Произведения, авторы, жанры > Что бы такое почитать? > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 22 марта 01:36 |
|
Консул, можно и по-английски. Книжка любопытная, где-то попадалась, благодарю за рекомендацию | |
| автор |
сообщение |
| Произведения, авторы, жанры > Что бы такое почитать? > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 21 марта 23:40 |
|
Славич, Seidhe, Manowar76, спасибо!
Форда, к слову, читал, да, очень круто сделанная вещь. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Кто что читает (не фантастику!) > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 21 марта 22:35 |
цитата mischmischЕсть еще письма.
Которые сейчас в корпус включают в лучшем случае на правах dubia | |
| автор |
сообщение |
| Произведения, авторы, жанры > Что бы такое почитать? > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 21 марта 22:19 |
|
Друзья, какие за последние пару лет вышли хорошие зарубежные однотомные фэнтези-романы? Ну или серии, где романы читаются по отдельности? Желательно не янг-эдалт, хороший ориентир — Кей, из последнего в таком духе более-менее понравился "Вор с чёрным языком" (хотя там не однотомник), не понравились "Хозяева джиннов" и Ханрахан. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 20 марта 23:35 |
|
ИГОРЬ СЕВЕРЯНИН
Не более, чем сон
Мне удивительный вчера приснился сон:
Я ехал с девушкой, стихи читавшей Блока.
Лошадка тихо шла. Шуршало колесо.
И слёзы капали. И вился русый локон.
И больше ничего мой сон не содержал…
Но, потрясённый им, взволнованный глубоко,
Весь день я думаю, встревоженно дрожа,
О странной девушке, не позабывшей Блока…
1927 г. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 9 марта 13:52 |
|
Олег Чухонцев (у которого вчера был день рождения)
В ПАВОДОК
Свежим утром, покуда светает
в деревянном и низком краю,
медный колокол медленно мает
безъязыкую службу свою.
Облупилась яичная кладка,
сгнил настил до последней доски,
Посреди мирового порядка
нет тоскливее здешней тоски.
Здесь, у темной стены, у погоста –
оглянусь на грачиный разбой,
на деревья, поднявшие гнезда
в голых сучьях над мутной водой;
на разлив, где, по-волчьему мучась,
сходит рыба с озимых полей,
и на эту ничтожную участь,
нареченную жизнью моей;
оглянусь на пустырь мирозданья,
подымусь над своей же тщетой,
и – внезапно – займется дыханье,
и – язык обожжет немотой.
1964 г. | |
| автор |
сообщение |
| Произведения, авторы, жанры > Иэн М. Бэнкс. Обсуждение творчества. "Культура" > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 16 февраля 00:22 |
|
Сегодня Иэну Мензису Бэнксу исполнилось бы 70 лет. | |
| автор |
сообщение |
| Произведения, авторы, жанры > Кто что читает? (мнение о прочитанных книгах обосновывается) > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 15 февраля 21:40 |
цитата SoporЯ присоединюсь к рекомендациям по Ханрахану.
А я нет, хотя меня никто не спрашивал))
Читал той зимой, кажется, и в какой-то момент поймал себя на мысли, что вообще не понимаю, зачем нужно столько текста и перемещений героев. Но текст приключенческий, не поспоришь, конечно | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Кто что читает (не фантастику!) > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 13 февраля 19:12 |
цитата PetrOFF штош… в отложенные
Сам сразу же заказал "Настройщика" и скачал непереведённые. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Кто что читает (не фантастику!) > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 13 февраля 16:37 |
|
Прочитал "Зимнего солдата" Даниэля Мейсона. Совершенно невероятная по нашим убогим временам писательская квалификация. Плотное, насыщенное описание мира, почти чеховский психологизм, за которым видна не только наблюдательность автора, но и острый ум; нетривиальная романная коллизия, — всё на месте. На фоне безыскусного (чаще, конечно, просто бездарного) автофикшена написано так мастерски, что невольно задаёшься вопросом: зачем так сегодня стараться? Весь этот реализм в итоге начинает казаться скорее маркером нарочитой литературности, условностью — а не достоверным изображением жизни | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 11 января 12:34 |
цитата ClassicИ все ряды, и весь базар
Все сто рядов, все сто гитар
Интересно, держал ли Самойлов в уме строчку из "Дождя" Пастернака:
цитата Теперь бежим сощипывать,
Как стон со ста гитар | |
| автор |
сообщение |
| Произведения, авторы, жанры > Кто что читает? (мнение о прочитанных книгах обосновывается) > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 27 декабря 2023 г. 06:12 |
|
Отдельно замечу, что читается "Транзиция" как довольно ироничный комментарий к циклу о Культуре. Тоже некая сила, считающая себя вправе вмешиваться в ход истории на многих мирах, только, в отличие от компьютерного анархо-коммунизма Культуры, совсем не вызывающая симпатии. В чём между ними разница соизволят объяснить только в предпоследней главе, насколько убедительно — каждый, видимо, решает для себя. | |
| автор |
сообщение |
| Произведения, авторы, жанры > Кто что читает? (мнение о прочитанных книгах обосновывается) > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 27 декабря 2023 г. 06:05 |
Прочитал в поезде "Транзицию" Бэнкса. Таких книг приличный романист себе позволить, конечно, не может.
Нельзя
скрытый текст (кликните по нему, чтобы увидеть) выдавать главному герою суперспособности за 50 страниц до финала и отправлять его на свидание с любовью всей жизни на венецианский карнавал, а сторонника несимпатичных тебе политэкономических взглядов — обрекать на нелепую, откровенно сатирическую смерть.
Но
скрытый текст (кликните по нему, чтобы увидеть) вещь изящная — с проведённой на трёх уровнях темой солипсизма, поголовно ненадёжными рассказчиками и смешной сатирой эпоху Cool Britannia.
Отзывов таких приличный лаборант себе тоже позволять не должен, знаю. Простите! | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 19 декабря 2023 г. 14:19 |
|
Classic, какая красота, спасибо. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 19 декабря 2023 г. 00:38 |
|
И последнее от неё же
Шелестя сухими злаками,
Поднимая синий дым,
Осень с рыжими собаками
Рыщет по садам пустым.
Вслед летят, свистя и гикая,
Листья с мохом и корой.
Осень, хищная и дикая,
Воздух нюхает сырой.
В утро злое и ненастное
Инеем дохнёт земля,
И лисицу — лето красное —
Осень выгонит в поля.
И с борзыми одичалыми
Приступая к дележу,
Обагрит ручьями алыми
Обнажённую межу.
1916 | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 19 декабря 2023 г. 00:37 |
|
Вообще я с некоторым ужасом понял, что мне нравятся многие тексты Инбер. "Рубашку" или "Сыну, которого нет" цитировать не стану: и велики, и довольно известны. Но вот кое-что из раннего, что редко встречается.
СКАЗКИ
Закройте крепко-крепко ваши глазки.
К нам не придет никто.
Я помню, Вы всегда любили сказки.
Лежите тихо, только не засните.
Я расскажу Вам, сколько захотите, -
Пятнадцать, двадцать, сто...
Я расскажу Вам об одной лужайке
С цветами в длинный ряд.
Там рос тюльпан и все мечтал о чайке,
В которую влюбился из каприза
Лишь по рассказам утреннего бриза,
Проникнувшую в сад.
Я расскажу, как черный конь шахматный
Разбился о паркет,
как, положив беднягу в гробик ватный,
Его похоронили ночью мыши
В буфетном ящике, в уютной нише
И замели свой след.
Я расскажу Вам про лесную эльфу,
Похожую на Вас.
Она была сестрой одной наяды.
Она носила странные наряды.
Росу и лунный газ.
Та эльфа в листьях засыпает,
Совсем как Вы теперь.
Как тихо... Нас никто не знает.
Не скрипнет дверь
У эльфы. Спите... Спи спокойно,
И в этой тишине
Пусть все мои слова и сказки
Придут к тебе во сне...
Март 1911
***
ОСЕНЬ
В тяжёлой осенней груше
Засахарен тонкий яд,
И чем кожура её суше,
Тем слаще её аромат
В камине сучья берёзы
Пылают светлым огнём.
Тепличные зябкие розы
Объяты печальным огнём.
Тихим теплом согрета,
Я жду, чтобы день погас.
Я слышу как сердце лета.
Замирает в предсмертный час.
Разрезав позднюю грушу,
Гляжу, как стекает сок.
Осень объемлет сушу,
И звёзды, и в море песок.
***
Тяжелознойные лучи легли
На пышные фруктовые сады,
Преобразуя горький сок земли
В сладчайшие плоды.
От солнца ал, серебрян от луны,
Тяжёлый персик просится в уста,
И груши упоительно бледны
Под зонтиком листа.
Внимая пенью пчёл, глаза закрыв,
Под старым деревом лежи и жди:
С порывом ветра хлынут спелых слив
Лиловые дожди.
Чем глубже лето — тем пышнее сад;
Клонится до земли живой венец.
И царь плодов — кудрявый виноград -
Явился наконец.
1920
***
Хорошо в Константинополе влюблённым
Днём блуждать по лестницам и скатам,
И по водам, сладким и соленым,
Совершать прогулки в час заката.
Здесь не подойдёт никто знакомый
И не спросит, руку пожимая,
Отчего я в лодке, а не дома,
Отчего я та, а не иная.
Меж камней, среди могил и праха
Так нетрудно все забыть на свете,
Так легко любовь принять без страха,
Как большие маленькие дети.
Вот и ночь! Темна и многозвёздна,
Но любовь часов не наблюдает,
И никто не скажет нам, что поздно,
Оттого что нас никто не знает.
1919
***
У первой мухи головокруженье
От длительного сна:
Она лежала зиму без движенья,-
Теперь весна.
Я говорю:- Сударыня, о небо,
Как вы бледны!
Не дать ли вам варенья, или хлеба,
Или воды?
— Благодарю, мне ничего не надо,-
Она в ответ.-
Я не больна, я просто очень рада,
Что вижу свет.
Как тяжко жить зимой на свете сиром,
Как тяжко видеть сны,
Что мухи белые владеют миром,
А мы побеждены.
Но вы смеетесь надо мной? Не надо.-
А я в ответ!
— Я не смеюсь, я просто очень рада,
Что вижу свет.
1919 | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 18 декабря 2023 г. 23:50 |
|
Как-то сама составилась подборка стихов о реинкарнации. Тема, мне кажется, восходит к Брюсову, но я не назову конкретных текстов. Если кто-то вспомнит, прошу — дополняйте!
Николай Гумилёв
ПРАПАМЯТЬ
И вот вся жизнь! Круженье, пенье,
Моря, пустыни, города,
Мелькающее отраженье
Потерянного навсегда.
Бушует пламя, трубят трубы,
И кони рыжие летят,
Потом волнующие губы
О счастье, кажется, твердят.
И вот опять восторг и горе,
Опять, как прежде, как всегда,
Седою гривой машет море,
Встают пустыни, города.
Когда же, наконец, восставши
От сна, я буду снова я, —
Простой индиец, задремавший
В священный вечер у ручья?
1917
***
Вера Инбер
КРУГЛЫЙ ПОРТРЕТ
Моя душа, давно, была маркизой.
Она любила тонкие духи,
Улыбки, маскарады, менуэты.
Ей поверяли томные секреты
И посвящали звучные стихи.
Она носила бледные атласы,
А в локонах — большие жемчуга.
Она любила тайну, точно сказку,
И часто надевала плащ и маску,
И в алой туфельке была её нога.
Она жила в жеманном пышном веке,
Когда был нежно-тонок сам порок.
С неё писали круглые портреты,
В неё влюблялись принцы и поэты,
Король и паж, философ и игрок...
Вот почему теперь, через столетья,
Родившись средь иных уже людей.
Я думаю порой, что я чужая,
И суждена мне жизнь совсем другая,
И все мечты я посвящаю ей.
Вот почему люблю я грех и счастье,
Плыву в любви, как в лунной полосе.
Я грёзами одета, точно ризой.
Моя душа, давно, была маркизой.
Вот почему я не живу, как все.
1910
***
Илья Сельвинский
ЖЁЛТЫЙ
Нет, я не вспомню – где, когда,
В каких эпохах и пустынях
У глаз моих, от ночи синих,
Певала лёгкая вода.
Сосать болтливую струю
По вечерам сходили лоси,
И собирал я на откосе
Кровь распалённую мою.
И не забыть мне этот хряск
Крестца, рассеченного лапой,
Его зарезанного храпа
И тела конвульсивный пляск.
Не помню – где. Но и теперь,
Когда забьётся жилка туго
На шее брата или друга,
Во мне ворочается зверь.
И вянет бойкий разговор,
И пальцы прыгают в колено,
И я с усилием на стены
Перевожу свой жёлтый взор.
1916-1917 | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Кто что читает (не фантастику!) > к сообщению |
борхус120
философ |
| Отправлено 1 декабря 2023 г. 22:54 |
цитата k2007у меня сейчас отец на пенсии живет в подмосковной деревне в доме, который его отец поставил до войны, когда выделился от своего отца, а его отец жил там примерно с 60-х годов XIX века.
Круто! Вообще не могу себе такого представить и ни одного человека не знаю, всех мотало — и мотает. | |
