Ф. Пессоа
Мой мир ограничен периметром сетки зелёной.
Мой трон — табурет. Жестковато? Хотя бы и так.
Соседская киса приходит и смотрит влюблённо.
Котам же другим, я — знакомый и яростный враг:
«люлей» получить умудрялись и через решётку;
на рыжих, на чёрных сусалах — моя «пятерня».
...а кошка сидит и глядит, молчаливо и кротко —
и демон любви соблазняет побегом меня.
Но если бы даже и смог я уйти в самоволку —
бесплодным остался бы наш мимолётный роман:
ведь ей невдомёк, что теперь от меня — мало толку.
Красив, но стерилен. Свожу лишь «портретом» с ума...
А мне остаётся ловить мотыльков с воробьями,
хотя воробьёв не дождёшься — вот так, взаперти.
Знакомый щелчок по открывшейся форточке в раме:
хозяин зовёт на обед. Значит, надо идти.
...и снова — дорога. Дом, дача, погоды, сезоны —
всё перемешалось, стираясь в беспамятстве лет.
Мой крохотный мир. Рай — и ад. Моя крепость — и зона.
Ушедшего поезда в кассе забытый билет.
Я снова на «троне», с улыбкой чеширского брата.
А что нам ещё остаётся, кошачий мой Бог?
И девять тропинок моих потянулись к закату,
где, двери вольера открыв, я шагну за порог.
февраль 2025 г.