Внезапно махнул на всё рукой и всю ночь дочитывал "Институт" Стивена Кинга. Сидел на лестничной площадке, курил запрещённые сигареты и, одним словом, давно уже не испытывал такого бессовестного и безответственного удовольствия. Потому что при выборе чтения, помимо поиска умных и сложносочинённых книг, я никогда не пренебрегаю инстинктивными (и почти безнадёжными) попытками обращения времени вспять и возвращения к читательской невинности, когда все образы казались яркими, краски сочными, а промежутки между строчек до краёв заполняло моё собственное воображение. Слава богу, дедушко Кинг всё ещё умеет играть в эти игры, и я говорю ему: спасибо, хорошо, сэй Кинг.

P.S. Это не настолько глубоко, как "Дьюма-Ки" (по-моему последнее, на что я писал отзыв), скорее, ближе к простеньким "Регуляторам", которые я тоже почему-то люблю. Я не буду перечислять достоинства романа — они все возникают на стыке читателя с писателем в результате срабатывания триггер-образов, помещённых в текст, для кого-то они есть, для кого-то их не существует. Кинг для этого зачерпнул кое-что прямиком из 70-х, возможно, благодаря этому у нас и возникли резонансы в нужных точках. Недостатки "Института" тоже нет нужды перечислять — они все очевидны, поэтому при чтении нужно слегка прищуривать глаз, чтобы не портить себе удовольствия.