Сообщения и комментарии посетителя
Сообщения посетителя Shuany на форуме (всего: 261 шт.)
Сортировка: по датепо форумампо темам
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
 Отправлено 20 октября 2015 г. 16:57
андрос, замечательные стихи!  А вот этому откровенно завидую:
У меня все больше обратный вариант — "После исхода отпущенных дней (кажется, что веков...)" |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 20 октября 2015 г. 16:41
Александр Габриэль Между Уходит жизнь — по капельке, по шагу, как в октябре — усталая листва, задумчиво роняя на бумагу сомненья, воплощённые в слова. Уходит жизнь — по строчке, по катрену, песочком из разомкнутой горсти... Азарт ушёл. А мудрость, что на смену ему придёт, пока ещё в пути. И остаётся, выверяя гранки прошедших лет, поступков и трудов, дрожать на завалящем полустанке, забывшем расписанье поездов. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 19 октября 2015 г. 06:52
vladrock, это конечно же песня с удивительно красивой и нежной мелодией... Жаль, что в текстовом варианте не слышно 
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 18 октября 2015 г. 10:28
Анна Булатова Это осень... Крупинками кофе по влажным губам. Десять точек, взахлеб, — и ввинтиться в ноябрьский кокон. Бьют пощёчины листьев по выцветшей нежности окон, и ноябрь обещает раздать всем сестрам по серьгам. Перед зимним безвременьем впрок не нагреешься, нет. Ветер рвется под кожу сезонной прививкой от гриппа, и рябиновый бред в морозильные камеры ссыпан, и ушёл с молотка мой счастливый трамвайный билет. Перелётные ангелы шустро пакуют багаж: сто брусков канифоли на долгую зиму для лиры. Улетают, беспечные, прочь из промёрзшего мира, чтоб однажды вернуться, минутную пестуя блажь. Десять точек, взахлёб. И гадать по прозрачным следам, обжигаясь о взгляды и слепо уверовав в лето... Это осень. И ангелы... Добрая, в общем, примета, если знать, что вернутся. Неважно, когда и куда. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 3 октября 2015 г. 07:02
Владимир Коробов Я люблю эту осень в полете, в напряженных разводах ветвей, словно том в золотом переплете с серебристым тисненьем дождей, с фронтисписом укромного сада, с вензелями чугунных оград, — эту книгу любви и распада, эту книгу надежд и утрат. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 1 октября 2015 г. 12:10
Иммобилус, очень красиво. А если это мгновенная импровизация, то вообще здОрово. Тогда и неточности рифм роли не играют. Я, наоборот, всю жизнь в состоянии перманентной правки, но не смысловой, конечно, а так, по мелочи — знаки препинания, изредка рифмы, если нашлась более удачная 
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 26 сентября 2015 г. 14:50
Прелесть какая 
|
| Другие окололитературные темы > Какой из переводов "Властелина колец" лучше? > к сообщению |
|
Отправлено 25 сентября 2015 г. 06:42
ВКонтакте картинка попалась)) 
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 24 сентября 2015 г. 18:48
Там еще и 111-й ходил, как раз мимо ГЗ Про 57-ю только слышала, что одна из самых сильных матшкол. Сама училась в 26-й, мимо нее 57 автобус тоже ходит 
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 24 сентября 2015 г. 15:05
Kartusha, картина красивая вырисовывается, но стих сыроват немножко, мне кажется. "Тропами" — обычно на первый слог ударение, и во второй строфе дважды слово "лишь" не очень хорошо звучит, имхо конечно. Я бы первое на что-нибудь заменила. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 24 сентября 2015 г. 14:56
anagor1, мне нравится, хотя за подробный разбор не возьмусь — длинновато для меня, еще переварить надо. Но завидую складности и легкости выражения мысли, т.е легкость-то м.б. и обманчивая, автору виднее, но воспринимается так. Просто мне каждая строка обычно с кровью дается, кучу вариантов откидываю прежде, чем попаду в "яблочко", поэтому всегда прихожу в восторг от чужих хитросплетений рифм и мыслей. А вообще картинка раннего Сапковского напомнила З.Ы. 57-й автобус — это который от Озерной до Каховки?
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 сентября 2015 г. 18:51
Ирина Василькова * * * Я спиной повернусь — и очнусь уже в райском саду, где зачатки кувшинок, в холодном рождаясь пруду, сквозь чернильную твердь вырываются, как пузыри, и красуются, лопнув, с серебряным хокку внутри. Где за ними — над пеной горячих хафизовых роз — густо реют редифы и парные рифмы стрекоз, а на яблочной (облачной!) ветке — ранет и сонет, словно братья, пылают зеленым огнем на просвет. Архаичный глагол, неподвижным мерцая хвостом, перепончатой лапой тревожит песок под кустом и, терзая отросток нечаянный, прикорневой, распалившимся ртом издает силлабический вой. Перекатами гласных набит под завязку стручок, наливается бешенством сливы лиловый зрачок, а в лощине сырой, где прикинулся пряностью тлен, сок бесстыдной травы заливает меня до колен. Как безумно и сладко в избыточной чаще кружить, где все блещет, пылает, и брызжет, и просится жить, где веселый захлеб безразмерно вспухающих кущ оттеняет, как может, сухой иронический плющ. Ну, а мне — все вперед, в дебри сада, навылет, туда, за ограду, где хищно седая цветет лебеда, над ботвою словесной зерном серебристым пыля на задворках вселенной, открытых в иные поля… …Лишь спиной повернусь — и очнусь уже в райском саду, ни с одним не простясь, с кем пустынной дорогой бреду. А соленая пыль так привычно царапает грудь... Я готова… вот-вот… я сейчас… подождите… чуть-чуть… |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 23 сентября 2015 г. 12:30
+мульён Наверное, это вообще характеризует тех, кто увяз в сетях Мировой Паутины  Хотя нет, не права — обычные письма на бумаге могут дать тот же эффект...ЗдОрово, Иришик Вот одну имхастую блоху словила — "я" с "меня" как-то не очень рифмуется, просится "моя", "твоя"... Т.е. нет, рифмуется, конечно, но тогда, когда вообще рифмы в стихе вольные. А у тебя здесь всё выверено до микрона, и на этом фоне читается как неточность.
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Отправлено 23 сентября 2015 г. 06:43
Прошу прощения у уважаемых фантлабовцев, почему-то в моих файлах оказался сохранен неточный вариант текста и, к тому же, без авторского ритма. Поправить пост уже не могу, поэтому выложу стихотворение повторно, дабы не проявлять неуважения к замечательному Поэту. Моя благодарность товарищам(господам?), указавшим на ошибку. Роберт Рождественский (отрывок из поэмы «Посвящение») 14. Жизнь и смерть Значит, всё-таки есть она - глупая смерть. Та, которая вдруг. Без глубинных корней. За которой оркестрам стонать и греметь. Глупо. Глупая смерть... А какая умней? А в постели умней? А от пыток умней? А в больнице? В убожестве краденых дней? А в объятьях мороза под скрипы саней? Где умней? Да и как это можно: умней?! В полыханье пожара? В разгуле воды? В пьяной драке, где пастбище делит межа? От угара? От молнии? От клеветы? От раскрашенной лжи? От слепого ножа?.. Смерть ничем не задобришь, привыкла к дарам... Вот Гастелло летит с перекошенным ртом. Он при жизни пошёл на последний таран! Всё при жизни!!! А смерть наступила потом... Горизонт покосившийся. Кровь на песке. И Матросов на дзот навалился плечом. Он при жизни подумал об этом броске! Всё при жизни!!! И смерть тут совсем ни при чём... Голос радио. Падает блюдце из рук. Прибавляется жителей в царстве теней... Значит, глупая смерть - та, которая вдруг? Ну, а если не вдруг? Постепенно? Умней?! Всё равно ты её подневольник и смерд! Всё равно не поможет твоё: «Отвяжись!..» Впрочем, если и есть она - глупая смерть, - это всё-таки лучше, чем глупая жизнь. Да, Миш, действительно перекликается. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 22 сентября 2015 г. 16:43
ФАНТОМ, очень люблю стихи Рождественского Уже вроде бы постила на Фантлабе, но думаю, за давностью лет не грех и повторить. Роберт Рождественский (отрывок из поэмы «Посвящение») ...Значит все-таки есть она, глупая смерть. Та которая вдруг, Без причинных потерь, За которой оркестрам Стонать и греметь? Глупо? Глупая смерть? А какая умней? А в постели умней? А от пыток умней? А в больнице, в убожестве краденных дней? А в объятьях мороза под скрипы саней? Где умней? Да и как это можно — умней? В полыханье пожара, В разгуле воды? В пьяной драке, где пастбище делит межа? От угара? От молнии? От клеветы? От раскрашенной лжи? От слепого ножа? Смерть ничем не задобришь, Привыкла к дарам. Вот Гастелло лежит с перекошенным ртом. Он при жизни пошел на последний таран. Все при жизни, А смерть наступила потом. Горизонт покосившийся, Кровь на песке. И Матросов на дзот навалился плечом. Он при жизни подумал об этом броске. Все при жизни. И смерть здесь совсем непричем. Голос радио, Падает блюдце из рук. Прибавляется жителей в царстве теней. Значит глупая смерть та, которая вдруг? Ну а если не вдруг, постепенно — умней? Все равно ты ее подневольник и смерд, Все равно не поможет твое: "отвяжись!" Впрочем если и есть она, глупая смерть, Это все-таки лучше, чем глупая жизнь. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 22 сентября 2015 г. 16:36
+100, причем давно и на разные Но намного приятнее, когда выкладывает сам автор, поскольку это его выбор, его настроение и его желание поделиться вот сейчас, в данный момент. Тогда как-то по-особому ложится на душу. Имхо, конечно.
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 22 сентября 2015 г. 06:31
vladrock... Ваши стихи — одно из чудес этого мира. Вот ведь сжилась уже вроде с мыслью, что в ближайшие пару лет Питера мне не видать, а прочла — и снова с такой силой потянуло...
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 21 сентября 2015 г. 17:02
Ириш, не буду тут "отзываться", при выносе "на люди" банальщина получится. Ты и так отлично знаешь, что я думаю о твоих стихах  Присоединяюсь к Андрею Бо без новых скучаю, приходится ходить старые перечитывать
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 20 сентября 2015 г. 08:33
Очень понравилось, тем более, что состояние знакомо Только первая строчка из ритма выбивается ("Можно было б полночи не спать" лучше звучит) и запятых лишних многовато.Но вот это просто здорово, имхо:
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 18 сентября 2015 г. 15:19
Ыы, stogsena, "я и словов таких не помню"
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 18 сентября 2015 г. 13:55
+1. Может быть, лучше вообще заменить эту пару строчек, или переставить местами мужнюю и девочку, и зарифмовать уже ее. Но мелодика завораживает — что-то из народной песни... очень красиво. Вспомнилась Мария Семенова:
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 17 сентября 2015 г. 14:58
андрос, очень понравилась "Южная ночь", для меня вообще много значит соединении поэзии и музыки. В "Августовском" немножко напрягает размер, слишком он упрощает вещь, что ли... Это не критика, исключительно личное восприятие — сама слишком часто его использовала и видимо, "переела". По мне было бы более интересным все тоже самое, но написанное повествовательным стилем, либо 2 строки соединить в одну и без пробелов между строфами. Т.е., например так:
или так: Повторяю, это исключительно имхо
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 16 сентября 2015 г. 21:22
Rijna, Иринка, очень люблю твои стихи — в них всегда удивительные пейзажные краски, они словно на стыке поэзии и живописи... Так приятно читать тебя снова
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 16 сентября 2015 г. 11:00
Ириш, рак тоже, как правило, на горе не свистит. Но надежда жива
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 16 сентября 2015 г. 10:25
Kartusha, "Пиратское" очень понравилось, замечательно передано настроение
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 6 сентября 2015 г. 17:55
Елена Миронова За всё приходится платить - Рублём, здоровьем или болью: За право петь, за право жить, За счастье заболеть любовью. Да, у всего — своя цена. Так повелось веленьем Бога. Бери — но заплати сполна. Боишься? Что ж, тогда не трогай... |
| Другие окололитературные темы > Последние приобретения. Фантастика. > к сообщению |
|
Отправлено 6 сентября 2015 г. 07:36
Из Указки, за все 1409= (с учетом личной скидки)   
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 1 сентября 2015 г. 07:22
Катя Цойлик и приходит сентябрь, и ведет себя, как захочет, наплевав на мораль и секрецию позвонков. проступает прожилками между случайных строчек, марширует по городу тысячами зонтов. ..и приходит сентябрь, неожиданный, как стихия. будто вовсе не он должен августу дуть в висок. в сентябре обостряются сны и тахикардия, и минуты сквозь пальцы бегут, как морской песок. в сентябре обостряются "кто я?", "зачем?" и "где я?".. так и хочется с красной строки начинать тетрадь. каждый взятый о чем-то всегда в сентябре жалеет, и старается что-то кому-нибудь доказать. и приходит сентябрь. и растут рукава к запястьям. он пускает по венам излюбленный свой саундтрек: то, что летом казалось большим, абсолютным счастьем - в сентябре превращается в файлы формата jpeg. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 28 августа 2015 г. 16:31
А. Маркин Проходит день Проходит день и делает долги, бессмысленные на исходе суток; слышны его последние шаги – тому, кто чуток. Перегорит накаливанья нить единственного яркого предмета и можно в темноте перекурить отсутствие вольфрамового света, наговорить нежнейшей чепухи тому, кто в темноте неразличаем; и лёгкий дым, и лёгкие духи вдыхать за разговорами и чаем. Индийский чай и сахар кусковой воспринимать за дорогой гостинец, свечу затеплить, сумрак восковой вприкуску пить и отставлять мизинец, и, сахарной качая головой, загадывать желанье по реснице. И осознать, что ты ещё живой, и – удивиться. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 24 августа 2015 г. 07:35
Ирина Корнетова Твердое небо Синева небес окутывает душу, Маета ветров поддерживает тело: Я не трушу, я не трушу, я не трушу… Я не падаю – взлетаю… Я – взлетела. Улетаю. Кто-то плачет от бессилья. Я прощаюсь. Я протягиваю руки: Это крылья, это крылья, это крылья… Я прощаюсь, ибо крылья – для разлуки. Сожаленье в спину целится двуствольно, Память-пуля пробивает грудь умело – Мне не больно, мне не больно, мне не больно… Боль осталась на земле, а я – взлетела. Я лечу, и направление – неважно: Прочертила небосвод пунктиром стертым. Мне не страшно, мне не страшно, мне не страшно… Просто небо оказалось слишком твёрдым. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 19 августа 2015 г. 08:34
Что-то вдруг вспомнилось... Александр Иванов Высокий звон Косматый облак надо мной кочует, И ввысь уходят светлые стволы. Валентин Сидоров В худой котомк поклав pжаное хлебо, Я ухожу туда, где птичья звон, И вижу над собою синий небо, Лохматый облак и шиpокий кpон. Я дома здесь, я здесь пpишел не в гости, Снимаю кепк, одетый набекpень, Весёлый птичк, помахивая хвостик, Высвистывает мой стихотвоpень. Зелёный тpавк ложится под ногами, И сам к бумаге тянется pука, И я шепчу дpожащие губами: "Велик могучим pусский языка!" Вспыхает небо, pазбyжая ветеp, Пpоснyвший гомон птичьих голосов; Пpоклинывая всё на белом свете, Я вновь бежy в нетоптанность лесов. Шypшат звеpyшки, выбегнyв навстpечy, Пpиветливыми лапками маша, Я сpеди тyт пpобyдy целый вечеp, Бессмеpтные твоpения пиша. Hо, выползя на миг из тины зыбкой, Болотная зелёновая тваpь Совает мне с заботливой yлыбкой Большой Оpфогpафический Словаpь. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 18 августа 2015 г. 08:01
"Это не так просто, Гольдфингер..."(с)
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 16 августа 2015 г. 07:38
Лана Яснова Постепенно, но верно сужается круг – там, где жизнь миновала свою половину, и уже понимаешь, где друг, где – не друг, кто в глаза тебе смотрит, кто – целится в спину. И острей осознание краткости дней – не растратить бы их на случайные нужды. В центре узкого круга как будто видней, кто близкИ, кто в кругу, кто – за кругом и чУжды. Время жизни своей для прохожих, чужих не хочу отбирать у любимых и близких. Так размерностью строк управляется стих – только нужным слогам здесь даётся прописка. Я пишу – и нутром выверяю строку и ещё скрупулёзней – своих выбираю: слишком мало бывает людей на веку, с кем – глаза завязав – можно даже по краю. Узкий круг, нету лишних вещей в багаже, и проходишь легко меж ненужного – мимо: где пространства и времени меньше уже, там себя отдаешь только необходимым. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 августа 2015 г. 10:23
"Малыш и Карлсон. P.S." Здравствуй, Малыш. Все нормально. Живу на крыше. Я все такой. По-прежнему вздорный. Рыжий. В меру упитан. В полном расцвете лет. Да, не летаю. В общем и целом – не с кем. И не считаю небо занятьем детским. Ты–то хоть помнишь? Нет, ты не помнишь. Нет. Кристера видел. Спился. Весьма уныло Выглядит на панели твоя Гунилла. А про тебя я в курсе из новостей. Стал депутатом в риксдаге ты или где там? Сто дураков внимают твоим советам. Ты не пустил на крышу своих детей. Тихо кругом. И пусто. Ну, разве кошка Черная промелькнет в слуховом окошке, С улицы донесется неясный вздор. Я, не меняя, переодену гетры. Все как обычно. Осень. Дожди и ветры. Лень есть варенье и проверять мотор. Я не летаю. Я не могу — с другими. Кстати… Ты и не знал – у меня есть имя… И не узнаешь, но подводя итог, Я не виню тебя. Все мне вполне понятно. Капли из низкой тучи еще бодрят, но… Просто, Малыш, ты вырос… А я не смог. Дмитрий Якимов Карлсон, слушай, я занят, поэтому в двух словах, Пишу в интернет, по почте уже не дойдёт. Лети, если можешь, спускайся так, на ногах. Если не можешь — пришлю пожарный расчёт. Дом подготовлен к сносу, я всё подписал. И даже десять тыщ паровых машин - Те, которые ты тогда обещал - Не остановят бульдозер. Реальный. Один. Помнишь, от старости умер мой первый щенок? Сын его внука грызёт ковёр у окна. Ты говоришь — я мог. Ничего я не мог. А твое имя... Да что теперь имена... Zavhz |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Отправлено 7 августа 2015 г. 21:11
Как я любила в молодости это стихотворение... Совершенно волшебные строки, на всю жизнь в душу запали — мне всегда казалось, что они и вправду пахнут какими-то горькими травами вроде полыни
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 2 августа 2015 г. 07:56
Татьяна Стрельченко Завернуться бы в тёплую шаль и лежать в гамаке, В очень старом фруктовом саду под кривым абрикосом. ...Пусть в пузатом горшке сахарится варенье из розы, Сонно осы звенят, и ползёт муравей по руке. В очень старом саду я забуду о грусти своей: Парашюты семян отпускает в полет одуванчик, В волосах золотится не пойманный солнечный зайчик... И качается мир, и ползет по руке муравей. |
| Другая литература > "Другая литература": последние приобретения. > к сообщению |
|
Отправлено 31 июля 2015 г. 09:44
Лидия Яновская Последняя книга, или Треугольник Воланда 
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 2 июля 2015 г. 07:04
Борис Бергин Коробка Вот и кажется будто бы вытащил всё из коробки, на боку у которой так криво написано "жизнь", но сирень зацветает и этот порыв её робкий заставляет поверить — на дне ещё что-то лежит. Может пёстрый клубок закатился в какой-нибудь угол, опусти пред собой — и дорожки в траве побегут или новые дни мне расчертит квадратами уголь - загляни — пропадёшь и очнёшься на том берегу. Что же выпадет, вытащит что же рука из коробки? Что ещё нагадают потёртые карты Таро? Недочитанной Торой проторены тайные тропки, и не знаешь, чего ожидать от данайских даров. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 24 апреля 2015 г. 06:57
Алексей Котельников придумать время… час, восход, мгновенье, луч, секунду, блик, ведь даже високосный год скупой на високосный миг. придумать «лишних» десять лет, где нет шутов и королей, а есть нестертый детский след в саду, под кляксами теней. придумать век, где не растут домов бетонные грибы, и где не сосчитать минут от ожиданий до судьбы. придумать время… чтоб оно смотрело годы на просвет, и, словно в старое кино, войти в него и знать сюжет, где нет январской седины, где так банальна ночь без сна, где замер силуэт весны в стоп-кадре твоего окна. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 23 марта 2015 г. 07:11
Оригинал моему пониманию не доступен, к несчастью, но мне гораздо больше нравится перевод Бродского Прощанье, запрещающее грусть Как праведники в смертный час Стараются шепнуть душе: «Ступай!» — и не спускают глаз Друзья с них, говоря «уже». Иль «нет еще» — так в скорбный миг И мы не обнажим страстей, Чтоб встречи не принизил лик Свидетеля разлуки сей. Землетрясенье взор страшит, Ввергает в темноту умы. Когда ж небесный свод дрожит, Беспечны и спокойны мы. Так и любовь земных сердец: Ей не принять, не побороть Отсутствия: оно — конец Всего, к чему взывает плоть. Но мы — мы, любящие столь Утонченно, что наших чувств Не в силах потревожить боль И скорбь разъединенных уст, — Простимся. Ибо мы — одно. Двух наших душ не расчленить, Как слиток драгоценный. Но Отъезд мой их растянет в нить. Как циркуля игла, дрожа, Те будет озирать края, Где кружится моя душа, Не двигаясь, душа твоя. И станешь ты вперяться в ночь Здесь в центре, начиная вдруг Крениться, выпрямляясь вновь, Чем больше или меньше круг. Но если ты всегда тверда Там, в центре, то должна вернуть Меня с моих кругов туда, Откуда я пустился в путь. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 5 марта 2015 г. 07:59
Игорь Царёв ...Так важно иногда, так нужно, Подошвы оторвав натужно От повседневной шелухи, Недужной ночью с другом лепшим Под фонарем полуослепшим Читать мятежные стихи, Хмелея и сжигая глотку, Катать во рту, как злую водку, Слова, что тем и хороши, Что в них — ни фальши, ни апломба, Лишь сердца сорванная пломба С неуспокоенной души... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 11 февраля 2015 г. 07:53
Алексей Котельников Так было… так будет: за болью – усталость, За мигом – года, за вопросами – лица. Привычно. И то, что в веках повторялось, Конечно, опять и опять повторится. В невидимой прорези звездной копилки Исчезнет до завтра всё та же монета, И, в стынущий город упершись затылком, Прошепчет кому-то прохожий: «Ну, где ты?» Над крышами снова поднимется парус Из вечно-холодного темного шелка, Вдохнут мостовые летящий стеклярус, И скажет прохожий: «Осколки… осколки». А город, покрытый гусиною кожей, Повалится навзничь на окна и двери, И, как Режиссер, одинокий прохожий Прошепчет: «Не верю… не верю… не верю…» Так было… Так будет «на долгие лета»: Посыплется снег — непременно за ворот, И вновь не ответит на тихое: «Где ты?» Потерянный в замершем времени город. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 5 февраля 2015 г. 23:08
Марьяна Высоцкая На подоконнике фикус, кошачий корм и валокордин. Тот, кто держит более трех мурчащих, как правило, спит один. Тот, кто носит собакам косточки, сочиняет домики воробьям, От того, как правило, веет горечью неустроенного бабья. Вот у Глаши все было. Муж, работа, первенец, младший сын. Через сорок лет муж проснулся и просто ушел босым. Дети в дом приходили с парами «мама, благословите». Всех размазало, раскромсало по дольчевите. Жизнь показалась ей делом навозного маленького жука. Ну не искать же за шаг до смерти нового мужика. Как другие во всем этом держатся?! Боже, как? Кто-то тучится, словно дрожжи. Боже, не делай меня одной из седых макак. Не сидеть же на лавочке, не заштопывать дыры карманами. Не называть же детей проститутками, наркоманами. Господи, я поживу еще, только оставь под ногами твердь. Я посижу тут, понюхаю старость, побегаю в салочки с Леди-Смерть. Глаша шарится по подвалам, в плетеном кошике тащит домой котят. Знакомые спишут на старость, соседи поскалятся и простят. У Глаши в мобильном сплошь номера приютов, ветеринарок, таких же Глаш. Если кто и думает, что обманет смертушку, — это блажь. Главное — делать усердный вид, всех хвостатых лечить теплом. Поднимать глаза, причитать: «Поделом мне, Господи, поделом!» Глаша знает, что жизнь — это вот сейчас, это быть на мушке и ждать суда. Глаша всем хвостатым дает свой адрес, объясняет, мол: «Вам сюда». Каждый ангел на Небе несет отчет, каждый должен держать ответ: Скольких спустил на Землю, скольких забрал на Свет. Глаша знает, что на планерках по пятницам ее Ангелу есть чем крыть. Есть что ответить на «Почему она все еще там?», «Кто сливает ей мощь и прыть?». Бог подходит к нему, говорит: — Я считаю, что ей пора уже. Я уверен, старик. А ты? — Нет, Глафиру мою нельзя. У нее коты. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 20 сентября 2014 г. 08:13
Море Внутри Мк просто держись смотришь на них, улыбаешься и молчишь. {это молчание длится который год} - просто держись молодцом, — говорят — глядишь это пройдет. — ты киваешь им — не пройдет. смотришь на них. обрываются провода, ты обесточен. ты выжат — пустой сосуд. просто держись — говорят тебе — и тогда точно спасут. — улыбаешься — не спасут. смотришь на них. нету сил отвести глаза. {на вас таких бы табличку : 'убьет! не лезь!'} просто держись, — говорят тебе — чудеса сбудутся здесь. — ты киваешь им — нет, не здесь. смотришь на них, улыбаешься. в горле ком. раны под свитером спрятав, идешь под лед. - просто держись, — говорят — может быть потом все заживет. — ты киваешь — не заживет. просто держись, — говорят — не твоя вина в том, что твой бог не находит к тебе маршрут, после зимы непременно придет весна. - смотришь на них, улыбаешься - снова врут. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 15 сентября 2014 г. 07:55
Елена Бушуева Просто Перед небом и под ним равные, Что мы поняли в себе, главного? Что мы поняли в других, в сущности? В чьих-то крыльях, о стекло бьющихся, В чьих-то крашенных глазах бешеных, В чьих-то чувствах, донельзя смешанных, В чьих-то ранах, что лечить некому, В чьих-то .... Полно, просто нам некогда. Просто... Просто никто ничего не понял, Что там бормочет какой-то ветер, До одуренья валяясь в лете, Бросившись пить из моих ладоней. Просто не рвался никто из кожи Думать как озеро, всею гладью. Просто никто не примерил платья Непостижимой коровки божьей. Просто никто не хотел признаться В том, что не знает, как плачут кони. Просто никто ничего не понял, Да и по совести — не пытался. Так вот бредем по зеркальным лужам, Не понимая, что топчем лица, Сколько же сон этот будет длиться? Просто никто никому не нужен. Просто никто не хотел и не был Так же огромен, как это небо, Искренен так, как во сне летаем. Каждый по своему непонимаем. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 9 сентября 2014 г. 08:15
Александр Габриэль Я рукой помашу надоедливым Музам, что меня окружали игривой стеною, и, вздохнув, побреду бибикинговским блюзом по ухабам, придуманным жизнью и мною. Буду жить без стихов, по слепому наитью, по советам врачей, по прогнозу погоды, отгоревшей, остывшей вольфрамовой нитью, неприметным животным немодной породы. Буду жить на зелёный сигнал светофора, чтобы каждый мой день соответствовал ГОСТу, избегая мажора, а равно минора, разменяв беспокойное "престо" на "просто". Так и стану реликтом — как след бронтозавра. На душе — тишина. Над порогом — подкова... Дай мне Бог, чтобы это случилось не завтра. Дай мне Бог, чтоб совсем не случилось такого. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 27 августа 2014 г. 10:14
Ирина Корнетова Рыжая осень-бродяга нагрянула в лето - Наглая рыжая кошка чеширской породы. С прошлого года бродила и пряталась где-то Осень-приблуда с дырявым мешком непогоды. Смыты дождями зонты придорожных кафешек, Вымыты начисто парки, песчаные пляжи. В кронах каштанов – десятки чеширских усмешек, В скверах платаны и клёны стоят в камуфляже. Ластится кошка к прохожим погожими днями, Трётся о ноги душистым ковром листопада. Чуть зазеваешься – осень ударит когтями, Станет в ноябрьскую ночь завывать бесновато. Только притёрлись, прижились, привыкли друг к другу – Осень уходит… Становится зябко и зыбко. В сквере, отбеленном первой декабрьскою вьюгой, Медленно тают осколки кошачьей улыбки… |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 11 августа 2014 г. 16:10
Анна Рубинштейн Проза попытки До ёжиков шуршащих Майк Зиновкин От виноградной высохшей лозы, от скрученной закатами оливы, от снов, бегущих высунув язык, от вести, что невстреченные живы, от мутного рассвета за окном, от памяти, с тобой делящей ложе, от знания про встроенное дно, знакомое подспудной мерзкой ложью, от мыслей, дел, границ и тупиков, от бережных запомненных объятий, от лоскутов нездешних облаков, от пустоты застеленной кровати, от грязи на ладонях всех не тех, пытающихся стать тебе родными, от страха не успеть и не хотеть отнять себя у тех, кто всё отнимет, от выгоды, просчитанной на раз, от гордости, смешной, как белый клоун, от чеховского стука топора, звучащего под ритмы "Rolling Stones", от птичьих лап на брошенном снегу под запертым давным-давно балконом пытаюсь убежать — и не могу, признав попытку к бегству незаконной. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 11 августа 2014 г. 16:08
Майк Зиновкин До ёжиков шуршащих До талого, до высохших болот, до первых белок в дуплах сизых сосен. До «кто кого из нас переживёт», до взлёта в просинь с удареньем оземь. До рыжей хвои, ссыпавшейся на изъеденную потом гимнастёрку. До лета, до какого-то рожна, до памяти неряшливо затёртой. До крови из прокушенной губы, до правды с оправданиями после. До птичьих гнёзд, до топота копыт, до мальчиков, одетых не по росту. До заповедных рощиц и чащоб, до просек, до берлог и до опушек. До шанса, что упущен. А ещё – до воя, наполняющего душу Серебряным сиянием луны. До облаков, нанизанных на ветви. До «будто бы и не было войны», до некрасивых лиц красивой смерти. До белых, мухоморов и маслят. До стука топоров лесоповала. До быстрой самокрутки не в затяг, до двух «ку-ку», которых слишком мало. До неба, уходящего в пике, до ласковой сестры из медсанбата. До ёжиков, шуршащих налегке к пленительному яблоку заката. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Отправлено 11 августа 2014 г. 16:07
Неактуально. Липы в этом году в начале июня отцвели
|