| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
ona 
 
миродержец |
 Отправлено 17 февраля 2007 г. 15:39 |
цитата ФАНТОМ Как говорится — флаг в руки!
и безногого коня!
Ю.Тютчев
Природа – сфинкс. И тем она верней
Своим искусом губит человека,
Что, может статься, никакой от века
Загадки нет и не было у ней!
Н. Рубцов
Она совсем еще ребенок –
И ясен взгляд, и голос тонок.
Она совсем еще дитя –
Живет играя и шутя.
- Давай походим темным лесом!
- Давай разбудим соловья!
- Там у дороги под навесом
Моя любимая скамья.
- Давай сбежим скорее в поле!
- Давай посмотрим на зарю!..
Я подчиняюсь поневоле
И тоже что-то говорю.
Но чувства борются во мне,
Я в жизни знаю слишком много,
И часто с ней наедине
Мне нелегко и одиноко.
И вот она уже грустна,
И вот уже серьезней встречи,
Совсем запутает она
Клубок моих противоречий!
Зачем же мы ходили лесом?
Зачем будили соловья?
Зачем стояла под навесом
Та одинокая скамья?
Зинаида Гипиус
Надпись на книге
Мне мило отвлеченное:
Им жизнь я создаю...
Я все уединенное,
Неявное люблю.
Я — раб моих таинственных,
Необычайных снов...
Но для речей единственных
Не знаю здешних слов... | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Мой любимый Афоризм > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 17 февраля 2007 г. 15:29 |
Габриэль Гарсиа Маркес
• Я люблю тебя не за то, кто ты, а за то, кто я, когда я с тобой.
• Ни один человек не заслуживает твоих слез, а те, кто заслуживают, не заставят тебя плакать.
• Только потому что кто-то не любит тебя так, как тебе хочется, не значит, что он не любит тебя всей душой.
• Худший способ скучать по человеку – это быть с ним и понимать, что он никогда не будет твоим.
• Никогда не переставай улыбаться, даже когда тебе грустно, кто-то может влюбиться в твою улыбку.
• Не трать время на человека, который не стремиться провести его с тобой.
• Возможно, Бог хочет, чтобы мы встречали не тех людей до того, как встретим того единственного человека. Чтобы, когда это случится, мы были благодарны.
• Не плачь, потому что это закончилось. Улыбнись, потому что это было.
• Всегда найдутся люди, которые причинят тебе боль. Нужно продолжать верить людям, просто быть чуть осторожнее.
• Стань лучше и сам пойми, кто ты, прежде чем встретишь нового человека и будешь надеяться, что он тебя поймет.
• Не прилагай столько усилий, все самое лучшее случается неожиданно...
Михаил Булгаков "Мастер и Маргарита"
• Кирпич ни с того ни с сего никому и никогда на голову не свалится.
• Помилуйте, королева, разве я позволил бы себе налить даме водки? Это чистый спирт! 
• Никогда и ничего не просите. Никогда и ничего, и в особенности у тех, кто сильнее вас. Сами предложат и сами всё дадут! | |
| автор |
сообщение |
| Трёп на разные темы > Примочки любителей чтения > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 16 февраля 2007 г. 08:21 |
цитата terranid Во-первых у меня есть плохая привычка — я покупаю книгу и... ставлю ее на полку, проходит некоторое время (если точнее почти полгода), и только потом я беру ее читать.
 Аналогично! Но, в принципе, это вполне объяснимо, так как покупая новую книгу ты все равно в этот момент читаешь что-то другое (а читаю я практически всегда), то естественно — дочитываешь, а потом может банально не совпасть настроение (всегда выбираю книги по настроению!)...
цитата terranid Во-вторых во время чтения я люблю записывать цитаты из книги которые мне понравились
 Опять же — аналогично! | |
| автор |
сообщение |
| Трёп на разные темы > Какое у вас образование? > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 15 февраля 2007 г. 09:32 |
цитата newcomer а как насчет высшего экономического?
Вот-вот! У меня высшее экономическое + 2 курса юрфака (совмещала с работой, где и так ненормированный рабочий день, в общем — не вынесла душа поэта — забрала документы, о чем со временем естественно пожалела  ). | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Стихи о братьях наших меньших > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 13 февраля 2007 г. 17:54 |
Особый респект NAV&gator за Есенинское "Собаке Качалова" — одно из самых любимых!
Я знаю это стихотворение наизусть с детства (готовила на один из конкурсов чтецов) и всегда в воображении рисовала себе этакого роскошного сеттера, каково же было мое разочарование, когда в 9-м классе я обнаружила на портрете Качалова с собакой (с ходу не вспомню кто художник) жесткошерстого терьера — не помню точное название породы — но смириться с этим было просто невозможно!  | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Стихи о братьях наших меньших > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 13 февраля 2007 г. 17:40 |
|
Арсений Тарковский
Верблюд
На длинных нерусских ногах
Стоит, улыбаясь некстати,
А шерсть у него на боках,
Как вата в столетнем халате.
Должно быть, молясь на восток,
Кочевники перемудрили,
В подшерсток втирали песок
И ржавой колючкой кормили.
Горбатую царскую плоть,
Престол нищеты и терпенья,
Нещедрый пустынник-господь
Слепил из отходов творенья.
И в ноздри вложили замок,
А в душу — печаль и величье,
И, верно, с тех пор погремок
На шее болтается птичьей.
По Черным и Красным пескам,
По дикому зною бродяжил,
К чужим пристрастился тюкам,
Копейки под старость не нажил.
Привыкла верблюжья душа
К пустыне, тюкам и побоям.
А все-таки жизнь хороша,
И мы в ней чего-нибудь стоим. | |
| автор |
сообщение |
| Трёп на разные темы > Что для Вас сны? > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 13 февраля 2007 г. 05:57 |
Из предложенных вариантов мне ближе "Разговор с подсознанием", хотя я, в основном, снов своих не помню, уж не знаю к счастью или к сожалению. Все эти идеи по поводу "абсолютно здоровой психики" цитата андрос Я бы сказал, что ничего не снится человеку с абсолютной здоровой психикой.
конечно утешительны, но мне кажется, что скорее само подсознание блокирует информацию, содержащуюся в снах (в моем случае, по крайней мере). Хотя изредка, когда переживаешь трудные моменты и психика действительно "перегружена", из подсознания прорываются "ужастики", проигрывая ситуацию до конца, причем, как правило, в исключительно негативном варианте. Такие вещи почему-то запоминаются! И проснувшись, с облегчением понимаешь — Слава Богу, это всего лишь сон!.. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 12 февраля 2007 г. 12:30 |
|
Может быть Арсения Тарковского...
***
Т.О.Т.
Вечерний, сизокрылый,
Благословенный свет!
Я словно из могилы
Смотрю тебе вослед.
Благодарю за каждый
Глоток воды живой,
В часы последней жажды
Подаренный тобой,
За каждое движенье
Твоих прохладных рук,
За то, что утешенья
Не нахожу вокруг,
За то, что ты надежды
Уводишь, уходя,
И ткань твоей одежды
Из ветра и дождя.
Первые свидания
Свиданий наших каждое мгновенье
Мы праздновали, как богоявленье,
Одни на целом свете. Ты была
Смелей и легче птичьего крыла,
По лестнице, как головокруженье,
Через ступень сбегала и вела
Сквозь влажную сирень в свои владенья
С той стороны зеркального стекла.
Когда настала ночь, была мне милость
Дарована, алтарные врата
Отворены, и в темноте светилась
И медленно клонилась нагота,
И, просыпаясь: "Будь благословенна!" -
Я говорил и знал, что дерзновенно
Мое благословенье: ты спала,
И тронуть веки синевой вселенной
К тебе сирень тянулась со стола,
И синевою тронутые веки
Спокойны были, и рука тепла.
А в хрустале пульсировали реки,
Дымились горы, брезжили моря,
И ты держала сферу на ладони
Хрустальную, и ты спала на троне,
И — боже правый! — ты была моя.
Ты пробудилась и преобразила
Вседневный человеческий словарь,
И речь по горло полнозвучной силой
Наполнилась, и слово "ты" раскрыло
Свой новый смысл и означало: царь.
На свете все преобразилось, даже
Простые вещи — таз, кувшин, — когда
Стояла между нами, как на страже,
Слоистая и твердая вода.
Нас повело неведомо куда.
Пред нами расступались, как миражи,
Построенные чудом города,
Сама ложилась мята нам под ноги,
И птицам было с нами по дороге,
И рыбы подымались по реке,
И небо развернулось пред глазами...
Когда судьба по следу шла за нами,
Как сумасшедший с бритвою в руке.
Поэт
Жил на свете рыцарь бедный...
А.С.Пушкин
Эту книгу мне когда-то
В коридоре Госиздата
Подарил один поэт;
Книга порвана, измята,
И в живых поэта нет.
Говорили, что в обличьи
У поэта нечто птичье
И египетское есть;
Было нищее величье
И задерганная честь.
Как боялся он пространства
Коридоров! постоянства
Кредиторов! Он как дар
В диком приступе жеманства
Принимал свой гонорар.
Так елозит по экрану
С реверансами, как спьяну,
Старый клоун в котелке
И, как трезвый, прячет рану
Под жилеткой на пике.
Оперенный рифмой парной,
Кончен подвиг календарный, -
Добрый путь тебе, прощай!
Здравствуй, праздник гонорарный,
Черный белый каравай!
Гнутым словом забавлялся,
Птичьим клювом улыбался,
Встречных с лету брал в зажим,
Одиночества боялся
И стихи читал чужим.
Так и надо жить поэту.
Я и сам сную по свету,
Одиночества боюсь,
В сотый раз за книгу эту
В одиночестве берусь.
Там в стихах пейзажей мало,
Только бестолочь вокзала
И театра кутерьма,
Только люди как попало,
Рынок, очередь, тюрьма.
Жизнь, должно быть, наболтала,
Наплела судьба сама. | |
| автор |
сообщение |
| Компьютерные игры > Лучшие квесты > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 12 февраля 2007 г. 06:36 |
Я согласна, по графике Сибирь 1, 2 — классные, но далеко не самые сложные. Мне очень нравился старый Exel III  (я его, к сожалению, так и не доиграла — был не мой, пришлось отдать!), что-то похожее — Аура (но я начинала его до замены винчестера и меня постоянно выбрасывало из игрушки в самом начале, в результате подарила племяннику). Сейчас стоит только Черное зеркало, но почти не играю (после замены винчестера пришлось проходить заново — энтузиазм иссяк!)  . | |
| автор |
сообщение |
| Музыка > Владимир Высоцкий и оценка его песен > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 10 февраля 2007 г. 04:04 |
цитата an2001 Скопом оценивать несколько (ИМХО) неверно. Есть песни лучше и есть хуже. Есть запомнившиеся надолго, а есть совсем незапомнившиеся. Это нормально.
Вот если бы оценивать в целом Высоцкого как творческую лтичность — то пять баллов. Хотя я никогда не слушал его запоем (но многое нравится).
Абсолютно согласна!  Песни разные и отношение к ним соответственно... | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 10 февраля 2007 г. 03:37 |
Так, дальше... Кое-что гениального И.Бродского, к сожалению, незаслуженно поздно мною для себя открытого...![8-]](/img/smiles/blush.gif)
И.Бродский
Прощай,
позабудь
и не обессудь.
А письма сожги,
как мост.
Да будет мужественным
твой путь,
да будет он прям
и прост.
Да будет во мгле
для тебя гореть
звездная мишура,
да будет надежда
ладони греть
у твоего костра.
Да будут метели,
снега, дожди
и бешеный рев огня,
да будет удач у тебя впереди
больше, чем у меня.
Да будет могуч и прекрасен
бой, гремящий в твоей груди.
Я счастлив за тех,
которым с тобой,
может быть,
по пути.
Одиночество
Когда теряет равновесие
твое сознание усталое,
когда ступеньки этой лестницы
уходят из-под ног,
как палуба,
когда плюет на человечество
твое ночное одиночество, -
ты можешь
размышлять о вечности
и сомневаться в непорочности
идей, гипотез, восприятия
произведения искусства,
и — кстати — самого зачатия
Мадонной сына Иисуса.
Но лучше поклоняться данности
с глубокими ее могилами,
которые потом,
за давностью,
покажутся такими милыми.
Да.
Лучше поклоняться данности
с короткими ее дорогами,
которые потом
до странности
покажутся тебе
широкими,
покажутся большими,
пыльными,
усеянными компромиссами,
покажутся большими крыльями,
покажутся большими птицами.
Да. Лучше поклонятся данности
с убогими ее мерилами,
которые потом до крайности,
послужат для тебя перилами
(хотя и не особо чистыми),
удерживающими в равновесии
твои хромающие истины
на этой выщербленной лестнице.
Элегия
Издержки духа — выкрики ума
и логика, — вы равно хороши,
когда опять белесая зима
бредет в полях безмолвнее души.
О чем тогда я думаю один,
зачем гляжу ей пристально вослед.
На этот раз декабрь предвосхитил
ее февральских оттепелей свет.
Какие предстоят нам холода.
Но, обогреты давностями, мы
не помним, как нисходят города
на тягостные выдохи зимы.
Безумные и злобные поля!
Безумна и безмерна тишина их.
То не покой, то темная земля
об облике ином напоминает.
Какой-то ужас в этой белизне.
И вижу я, что жизнь идет как вызов
бесславию, упавшему извне
на эту неосознанную близость.
* * *
Теперь все чаще чувствую усталость,
все реже говорю о ней теперь,
о, помыслов души моей кустарность,
веселая и теплая артель.
Каких ты птиц себе изобретаешь,
кому их даришь или продаешь,
и в современных гнездах обитаешь,
и современным голосом поешь?
Вернись, душа, и перышко мне вынь!
Пускай о славе радио споет нам.
Скажи, душа, как выглядела жизнь,
как выглядела с птичьего полета?
Покуда снег, как из небытия,
кружит по незатейливым карнизам,
рисуй о смерти, улица моя,
а ты, о птица, вскрикивай о жизни.
Вот я иду, а где-то ты летишь,
уже не слыша сетований наших,
вот я живу, а где-то ты кричишь
и крыльями взволнованными машешь.
* * *
Z. K.
Лети отсюда, белый мотылек.
Я жизнь тебе оставил. Это почесть
и знак того, что путь твой недалек.
Лети быстрей. О ветре позабочусь.
Еще я сам дохну тебе вослед.
Несись быстрей над голыми садами.
Вперед, родной. Последний мой совет:
Будь осторожен там, над проводами.
Что ж, я тебе препоручил не весть,
а некую настойчивую грезу;
должно быть, ты одно из тех существ,
мелькавших на полях метемпсихоза.
Смотри ж, не попади под колесо
и птиц минуй движением обманным.
И нарисуй пред ней мое лицо
в пустом кафе. И в воздухе туманном.
* * *
Приходит март. Я сызнова служу.
В несчастливом кружении событий
изменчивую прелесть нахожу
в смешеньи незначительных наитий.
Воскресный свет все менее манит
бежать ежевечерних откровений,
покуда утомительно шумит
на улицах мой век полувоенный.
Воскресный свет. Все кажется не та,
не та толпа, и тягостны поклоны.
О, время, послужи, как пустота,
часам, идущим в доме Апполона.
А мир живет, как старый однодум,
и снова что-то страшное бормочет,
покуда мы приравниваем ум
к пределам и деяниям на ощупь.
Как мало на земле я проживу,
все занятый невечными делами,
и полдни зимние столпятся над столами,
как будто я их сызнова зову.
Но что-нибудь останется во мне -
в живущем или мертвом человеке -
и вырвется из мира и извне
расстанется, свободное навеки.
Хвала развязке. Занавес. Конец.
Конец. Разъезд. Галантность провожатых,
у светлых лестниц к зеркалам прижатых,
и лавровый заснеженный венец.
* * *
...Мой голос, торопливый и неясный,
тебя встревожит горечью напрасной,
и над моей ухмылкою усталой
ты склонишься с печалью запоздалой,
и, может быть, забыв про все на свете,
в иной стране — прости! — в ином столетьи
ты имя вдруг мое шепнешь беззлобно,
и я в могиле торопливо вздрогну.
* * *
М. Б.
Я обнял эти плечи и взглянул
на то, что оказалось за спиною,
и увидал, что выдвинутый стул
сливался с освещенною стеною.
Был в лампочке повышенный накал,
невыгодный для мебели истертой,
и потому диван в углу сверкал
коричневою кожей, словно желтой.
Стол пустовал. Поблескивал паркет.
Темнела печка. В раме запыленной
застыл пейзаж. И лишь один буфет
казался мне тогда одушевленным.
Но мотылек по комнате кружил,
и он мой взгляд с недвижимости сдвинул.
И если призрак здесь когда-то жил,
то он покинул этот дом. Покинул.
Отрывок
На вас не поднимается рука.
И я едва ль осмелюсь говорить,
каким еще понятием греха
сумею этот сумрак озарить.
Но с каждым днем все более, вдвойне,
во всем себя уверенно виня,
беру любовь, затем что в той стране
вы, знаю, отвернетесь от меня.
1 января 1965 года
Волхвы забудут адрес твой.
Не будет звезд над головой.
И только ветра сиплый вой
расслышишь ты, как встарь.
Ты сбросишь тень с усталых плеч,
задув свечу, пред тем как лечь.
Поскольку больше дней, чем свеч
сулит нам календарь.
Что это? Грусть? Возможно, грусть.
Напев, знакомый наизусть.
Он повторяется. И пусть.
Пусть повторится впредь.
Пусть он звучит и в смертный час,
как благодарность уст и глаз
тому, что заставляет нас
порою вдаль смотреть.
И молча глядя в потолок,
поскольку явно пуст чулок,
поймешь, что скупость — лишь залог
того, что слишком стар.
Что поздно верить чудесам.
И, взгляд подняв свой к небесам,
ты вдруг почувствуешь, что сам
- чистосердечный дар.
* * *
В деревне Бог живет не по углам,
как думают насмешники, а всюду.
Он освящает кровлю и посуду
и честно двери делит пополам.
В деревне он — в избытке. В чугуне
он варит по субботам чечевицу,
приплясывает сонно на огне,
подмигивает мне, как очевидцу.
Он изгороди ставит. Выдает
девицу за лесничего. И в шутку
устраивает вечный недолет
объездчику, стреляющему в утку.
Возможность же все это наблюдать,
к осеннему прислушиваясь свисту,
единственная, в общем, благодать,
доступная в деревне атеисту.
И напоследок — обожаемый "Подсвечник"
Подсвечник
Сатир, покинув бронзовый ручей,
сжимает канделябр на шесть свечей,
как вещь, принадлежащую ему.
Но, как сурово утверждает опись,
он сам принадлежит ему. Увы,
все виды обладанья таковы.
Сатир — не исключенье. Посему
в его мошонке зеленеет окись.
Фантазия подчеркивает явь.
А было так: он перебрался вплавь
через поток, в чьем зеркале давно
шестью ветвями дерево шумело.
Он обнял ствол. Но ствол принадлежал
земле. А за спиной уничтожал
следы поток. Просвечивало дно.
И где-то щебетала Филомела.
Еще один продлись все это миг,
сатир бы одиночество постиг,
ручьям свою ненужность и земле;
но в то мгновенье мысль его ослабла.
Стемнело. Но из каждого угла
"Не умер" повторяли зеркала.
Подсвечник воцарился на столе,
пленяя завершенностью ансамбля.
Нас ждет не смерть, а новая среда.
От фотографий бронзовых вреда
сатиру нет. Шагнув за Рубикон,
он затвердел от пейс до гениталий.
Наверно, тем искусство и берет,
что только уточняет, а не врет,
поскольку основной его закон,
бесспорно, независимость деталей.
Зажжем же свечи. Полно говорить,
что нужно чей-то сумрак озарить.
Никто из нас другим не властелин,
хотя поползновения зловещи.
Не мне тебя, красавица, обнять.
И не тебе в слезах меня пенять;
поскольку заливает стеарин
не мысли о вещах, но сами вещи.
 | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 10 февраля 2007 г. 03:00 |
|
И еще Мандельштама:
***
Нежнее нежного
Лицо твое,
Белее белого
Твоя рука,
От мира целого
Ты далека,
И все твое -
От неизбежного.
От неизбежного
Твоя печаль,
И пальцы рук
Неостывающих,
И тихий звук
Неунывающих
Речей,
И даль
Твоих очей.
***
На бледно-голубой эмали,
Какая мыслима в апреле,
Березы ветви поднимали
И незаметно вечерели.
Узор отточенный и мелкий,
Застыла тоненькая сетка,
Как на фарфоровой тарелке
Рисунок, вычерченный метко,-
Когда его художник милый
Выводит на стеклянной тверди,
В сознании минутной силы,
В забвении печальной смерти.
***
Есть целомудренные чары -
Высокий лад, глубокий мир,
Далеко от эфирных лир
Мной установленные лары.
У тщательно обмытых ниш
В часы внимательных закатов
Я слушаю моих пенатов
Всегда восторженную тишь.
Какой игрушечный удел,
Какие робкие законы
Приказывает торс точеный
И холод этих хрупких тел!
Иных богов не надо славить:
Они как равные с тобой,
И, осторожною рукой,
Позволено их переставить.
***
Мне жалко, что теперь зима
И комаров не слышно в доме,
Но ты напомнила сама
О легкомысленной соломе.
Стрекозы вьются в синеве,
И ласточкой кружится мода;
Корзиночка на голове
Или напыщенная ода?
Советовать я не берусь,
И бесполезны отговорки,
Но взбитых сливок вечен вкус
И запах апельсинной корки.
Ты все толкуешь наобум,
От этого ничуть не хуже,
Что делать: самый нежный ум
Весь помещается снаружи.
И ты пытаешься желток
Взбивать рассерженною ложкой,
Он побелел, он изнемог.
И все-таки еще немножко...
И, право, не твоя вина,-
Зачем оценки и изнанки?
Ты как нарочно создана
Для комедийной перебранки.
В тебе все дразнит, все поет,
Как итальянская рулада.
И маленький вишневый рот
Сухого просит винограда.
Так не старайся быть умней,
В тебе все прихоть, все минута,
И тень от шапочки твоей -
Венецианская баута.
***
О, как же я хочу,
Не чуемый никем,
Лететь вослед лучу,
Где нет меня совсем.
А ты в кругу лучись -
Другого счастья нет -
И у звезды учись
Тому, что значит свет.
Он только тем и луч,
Он только тем и свет,
Что шопотом могуч
И лепетом согрет.
И я тебе хочу
Сказать, что я шепчу,
Что шопотом лучу
Тебя, дитя, вручу...
***
Мой тихий сон, мой сон ежеминутный -
Невидимый, завороженный лес,
Где носится какой-то шорох смутный,
Как дивный шелест шелковых завес.
В безумных встречах и туманных спорах,
На перекрестке удивленных глаз
Невидимый и непонятный шорох
Под пеплом вспыхнул и уже погас.
И как туманом одевает лица,
И слово замирает на устах,
И кажется — испуганная птица
Метнулась в вечереющих кустах.
***
Не говорите мне о вечности -
Я не могу ее вместить.
Но как же вечность не простить
Моей любви, моей беспечности?
Я слышу, как она растет
И полуночным валом катится,
Но — слишком дорого поплатится,
Кто слишком близко подойдет.
И тихим отголоскам шума я
Издалека бываю рад -
Ее пенящихся громад,-
О милом и ничтожном думая.
***
Дыханье вещее в стихах моих
Животворящего их духа,
Ты прикасаешься сердец каких,
Какого достигаешь слуха?
Или пустыннее напева ты
Тех раковин, в песке поющих,
Что круг очерченной им красоты
Не разомкнули для живущих?
***
На темном небе, как узор,
Деревья траурные вышиты.
Зачем же выше и все выше ты
Возводишь изумленный взор?
- Вверху — такая темнота,-
Ты скажешь,- время опрокинула
И, словно ночь, на день нахлынула
Холмов холодная черта.
Высоких, неживых дерев
Темнеющее рвется кружево:
О, месяц, только ты не суживай
Серпа, внезапно почернев!
***
Где вырывается из плена
Потока шумное стекло,
Клубящаяся стынет пена,
Как лебединое крыло.
О, время, завистью не мучай
Того, кто вовремя застыл.
Нас пеною воздвигнул случай
И кружевом соединил.
***
Мне стало страшно жизнь отжить -
И с дерева, как лист, отпрянуть,
И ничего не полюбить,
И безымянным камнем кануть;
И в пустоте, как на кресте,
Живую душу распиная,
Как Моисей на высоте,
Исчезнуть в облаке Синая.
И я слежу — со всем живым
Меня связующие нити,
И бытия узорный дым
На мраморной сличаю плите;
И содроганья теплых птиц
Улавливаю через сети,
И с истлевающих страниц
Притягиваю прах столетий.
***
<С. П. Каблукову>
........................
Я помню берег вековой
И скал глубокие морщины,
Где, покрывая шум морской,
Ваш раздавался голос львиный.
И Ваши бледные черты
И, в острых взорах византийца,
Огонь духовной красоты -
Запомнятся и будут сниться.
Вы чувствовали тайны нить,
Вы чуяли рожденье слова...
Лишь тот умеет похвалить,
Чье осуждение сурово.
***
Ты прошла сквозь облако тумана.
На ланитах нежные румяна.
Светит день холодный и недужный.
Я брожу свободный и ненужный...
Злая осень ворожит над нами,
Угрожает спелыми плодами,
Говорит вершинами с вершиной
И в глаза целует паутиной.
Как застыл тревожной жизни танец!
Как на всем играет твой румянец!
Как сквозит и в облаке тумана
Ярких дней сияющая рана!
Автопортрет
В поднятьи головы крылатый
Намек — но мешковат сюртук;
В закрытьи глаз, в покое рук -
Тайник движенья непочатый.
Так вот кому летать и петь
И слова пламенная ковкость,-
Чтоб прирожденную неловкость
Врожденным ритмом одолеть!
***
Дождик ласковый, мелкий и тонкий,
Осторожный, колючий, слепой,
Капли строгие скупы и звонки,
И отточен их звук тишиной.
То — так счастливы счастием скромным,
Что упасть на стекло удалось;
То, как будто подхвачены темным
Ветром, струи уносятся вкось.
Тайный ропот, мольба о прощеньи:
Я люблю непонятный язык!
И сольются в одном ощущеньи
Вся жестокость, вся кротость на миг.
В цепких лапах у царственной скуки
Сердце сжалось, как маленький мяч:
Полон музыки, Музы и муки
Жизни тающей сладостный плач!
***
В водном плеске душа колыбельную негу слыхала,
И поодаль стояли пустынные скалы, как сестры.
Отовсюду звучала старинная песнь – Калевала:
Песнь железа и камня о скорбном порыве титана.
И песчаная отмель – добыча вечернего вала,
Как невеста, белела на пурпуре водного стана.
Как от пьяного солнца бесшумные падали стрелы
И на дно опускались и тихое дно зажигали,
Как с небесного древа клонилось, как плод перезрелый,
Слишком яркое солнце, и первые звезды мигали. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 9 февраля 2007 г. 10:48 |
|
Теперь, пожалуй, не менее обожаемый мною Мандельштам
О.Мандельштам
***
Невыразимая печаль
Открыла два огоромных глаза,
Цветочная проснулась ваза
И выплеснула свой хрусталь.
Вся комната напоена
Истомой — сладкое лекарство!
Такое маленькое царство
Так много поглотило сна.
Немного красного вина,
Немного солнечного мая -
И, тоненький бисквит ломая,
Тончайших пальцев белизна.
***
Медлительнее снежный улей,
Прозрачнее окна хрусталь,
И бирюзовая вуаль
Небрежно брошена на стуле.
Ткань, опьяненная собой,
Изнеженная лаской света,
Она испытывает лето,
Как бы не тронута зимой;
И, если в ледяных алмазах
Струится вечности мороз,
Здесь — трепетание стрекоз
Быстроживущих, синеглазых.
***
В огромном омуте прозрачно и темно,
И томное окно белеет.
А сердце — отчего так медленно оно
И так упорно тяжелеет?
То всею тяжестью оно идет ко дну,
Соскучившись по милом иле,
То, как соломинка, минуя глубину,
Наверх всплывает без усилий.
С притворной нежностью у изголовья стой
И сам себя всю жизнь баюкай;
Как небылицею, своей томись тоской
И ласков будь с надменной скукой.
***
Смутно-дышащими листьями
Черный ветер шелестит,
И трепещущая ласточка
В темном небе круг чертит.
Тихо спорят в сердце ласковом
Умирающем моем
Наступающие сумерки
С догорающим лучом.
И над лесом вечереющим
Встала медная луна;
Отчего так мало музыки
И такая тишина?
Казино
Я не поклонник радости предвзятой,
Подчас природа — серое пятно.
Мне, в опьяненьи легком, суждено
Изведать краски жизни небогатой.
Играет ветер тучею косматой,
Ложится якорь на морское дно,
И бездыханная, как полотно,
Душа висит над бездною проклятой.
Но я люблю на дюнах казино,
Широкий вид в туманное окно
И тонкий луч на скатерти измятой;
И, окружен водой зеленоватой,
Когда, как роза, в хрустале вино,-
Люблю следить за чайкою крылатой! | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 9 февраля 2007 г. 09:53 |
Я сравнительно недавно на этом сайте, пока перечитала (не без удовольствия) всю уже имеющуюся подборку — тема, конечно, неисчерпаемая... Начнем с самого любимого, этого, по-моему, еще не было — вношу свою лепту.
Б.Пастернак
***
Февраль. Достать чернил и плакать!
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
***
Любить иных — тяжелый крест,
А ты прекрасна без извилин,
И прелести твоей секрет
Разгадке жизни равносилен.
Весною слышен шорох снов
И шелест новостей и истин.
Ты из семьи таких основ.
Твой смысл, как воздух, бескорыстен.
Легко проснуться и прозреть,
Словесный сор из сердца вытрясть
И жить, не засоряясь впредь,
Все это — не большая хитрость.
***
Быть знаменитым некрасиво.
Не это подымает ввысь.
Не надо заводить архива,
Над рукописями трястись.
Цель творчества — самоотдача,
А не шумиха, не успех.
Позорно, ничего не знача,
Быть притчей на устах у всех.
Но надо жить без самозванства,
Так жить, чтобы в конце концов
Привлечь к себе любовь пространства,
Услышать будущего зов.
И надо оставлять пробелы
В судьбе, а не среди бумаг,
Места и главы жизни целой
Отчеркивая на полях.
И окунаться в неизвестность,
И прятать в ней свои шаги,
Как прячется в тумане местность,
Когда в ней не видать ни зги.
Другие по живому следу
Пройдут твой путь за пядью пядь,
Но пораженья от победы
Ты сам не должен отличать.
И должен ни единой долькой
Не отступаться от лица,
Но быть живым, живым и только,
Живым и только до конца.
***
Никого не будет в доме,
Кроме сумерек. Один
Зимний день в сквозном проеме
Незадернутых гардин.
Только белых мокрых комьев
Быстрый промельк моховой,
Только крыши, снег, и, кроме
Крыш и снега, никого.
И опять зачертит иней,
И опять завертит мной
Прошлогоднее унынье
И дела зимы иной.
И опять кольнут доныне
Неотпущенной виной,
И окно по крестовине
Сдавит голод дровяной.
Но нежданно по портьере
Пробежит сомненья дрожь,-
Тишину шагами меря.
Ты, как будущность, войдешь.
Ты появишься из двери
В чем-то белом, без причуд,
В чем-то, впрямь из тех материй,
Из которых хлопья шьют.
Отдельный респект Sola за "Зимнюю ночь", "Во всем мне хочется дойти..."  и NAV&gator за "Гамлета"
И еще — обожаемые мною строфы из "На Страстной":
Еще кругом ночная мгла.
Еще так рано в мире,
Что звездам в небе нет числа,
И каждая, как день, светла,
И если бы земля могла,
Она бы Пасху проспала
Под чтение Псалтыри.
Еще кругом ночная мгла.
Такая рань на свете,
Что площадь вечностью легла
От перекрестка до угла,
И до рассвета и тепла
Еще тысячелетье...
Это, пожалуй, самое любимое мною у Б.Пастернака | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Читаете ли вы русскую классическую прозу? > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 8 февраля 2007 г. 08:03 |
Читаю и люблю! Из личных предпочтений: Достоевский, Гоголь, Булгаков, Бунин, иногда Чехов.  Очень люблю Островского и Грибоедова, хотя и предпочитаю читать все-таки не пьесы. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Акунин - ФМ > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 8 февраля 2007 г. 05:24 |
цитата Dimson Книгу прочитал. Мне цикл, посвящённый Николасу Фандорину не очень нравился, а после ФМ стал нравиться ещё меньше.
Абсолютно солидарна. Этот цикл у Акунина самый слабый, а "Ф.М." — на мой взгляд — худшее в цикле! Темка изначально выбрана с петензией на интеллектуальность, но воплощение, мягко говоря, оставляет желать лучшего. Я читала в электронном варианте, у меня даже мысли не возникло приобрести книгу. Меньше "Ф.М." мне у Акунина нравятся только "Фантастика" и "Шпионский роман" из серии "Жанры", но там это, по крайней мере, объяснимо авторскими экспериментами в области литературных жанров... | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Франц Кафка > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 6 февраля 2007 г. 08:40 |
|
Возможно я излишне категорична, но, на мой взгляд, вопроса относить ли произведения Кафки к фантастике даже возникать не должно, для тех, кто его читал, это очевидно.
Язык не стандартный, читается действительно тяжело. Ощущение мрака и какого-то готического ужаса в сочетании с глубоким психологизмом... | |
| автор |
сообщение |
| Другие окололитературные темы > Есть ли финалы романов, которые хотелось бы переписать? > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 6 февраля 2007 г. 08:07 |
Обычно такой соблазн возникает, когда гибнут любимые герои, причем на твой субъективный читательский взгляд абсолютно не оправданно!   Да, я бы с удовольствием изменила некоторые финалы, но прекрасно понимаю, что это будет уже что-то не то... | |
| автор |
сообщение |
| Другие окололитературные темы > Ваше отношение к творчеству Роберта Асприна > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 6 февраля 2007 г. 06:45 |
МИФы Асприна — это, пожалуй, единственная юмористическая (в чистом виде) фантастика, которую я читала.
цитата Нравится начало мифов. Окончание тихий ужас
Абсолютно согласна. Начало очень забавное — мне понравилось, начиная с "Корпорации МИФ..." читаешь уже скорее по инерции, ради спортивного любопытства — узнать чем там дело кончится. Я уже не говорю о продолжениях, последовавших после "Нечто оМИФигенное" — отстой полный!  Просто жалеешь, что вообще брал это в руки! | |
| автор |
сообщение |
| Другие окололитературные темы > Что важнее при покупке книги: качество перевода или цена? > к сообщению |
ona
миродержец |
| Отправлено 6 февраля 2007 г. 05:43 |
|
К сожалению, при покупке книги далеко не всегда имеешь представление о качестве того или иного перевода, поэтому покупая "переводные" книги (в том числе и фантастику) преимущественно ориентируюсь на уже зарекомендовавшие себя издательства (например, то же ЭКСМО). | |
