---
Анна Старобинец «Убежище 3/9»:
«Они как далекие звезды, как безжалостные звезды,
Они сияют в непознанной тьме неведомо для кого.
Им нет дела до нас, нам нет дела до них,
Ведь мы ходим под ними, но их свет не касается нас».
(Не помню, откуда, но звучит внушительно).
Океан мировой литературы, как в целом, так и литературы фантастической в частности, безбрежен. В нем можно плавать бесконечно, находя или иные островки, о которых ты и помыслить не мог, откапывая клады, о которых и не догадывался. Ну или наскакивая на рифы или попадая в зловредные водовороты там, где другие сулили тебе райские берега. Это уж как повезет.
Порой в этом океане попадаются архипелаги, на которых обитают дивные звери – лауреаты всяческих там премий. Товарищи по идее как бы значимые, но для большинства простых читателей-мореплавателей – просто неведомые жители терра инкогнита. И порой даже опытные флибустьеры, прикладывая трубу к помутневшему от чтения тонн макулатуры глазу и взирая на очередных победителей чего-то или кого-то задаются вопросом: «Кто все эти люди?» А кто-то из бывалых морских волков, попыхивая трубкой под аккомпанемент ручного попугая, верещавшего «Все продались», уверенно говорил мне, что обитают на данных островах вообще какие-то закрытые племена «избранных», которые сами пишут, сами себя читают, сами себя награждают…
Так или иначе, к обитателям премиальных архипелагов с энного времени я отношусь достаточно скептически. Ведь жилье на них нынче можно получить за что угодно – от высоких тиражей до «правильных» политических взглядов. И для меня наличие той или иной медальки за боевые заслуги у автора – давно уже не показатель качества или оригинальности его трудов. К сожалению.
Поэтому во время очередного литературного плаванья, впервые заходя в гавань, над которой недавно вывесили гордый транспарант «Лучший остров западных морей (по решению местного адмиралтейства от нынешнего года) », я испытывал здоровый скептицизм. Завалился в первый попавшийся трактир с вывеской «3/9» и стал изучать, что же мне могут в нем предложить. Увы, предчувствие меня не обмануло…
Все, чем меня смогли там попотчивать – очередная фантасмагория о смене тел и ухода от реальности, вперемешку с жалобами о том, что «страшно жить на белом свете, в нем отсутствует уют, ветер воет на рассвете, волки зайчиков грызут». Не знаю, как у кого, а лично у меня от однотипного воя «шеф, все пропало» уже закладывает в ушах, ибо как говориться, слезами горю не поможешь. Определенные же попытки выдавить из читателя те самые слезы и вовсе вызвали у меня лишь умиление. Мой батюшка, знаете ли, тоже в возрасте далеко не юношеском, ездил пожить в Дойчланд. Потрудился там пару годков, и ничего, спокойно вернулся назад, от низеньких домиков и раздельного сбора мусора.
Поэтому посидев немного в трактире и послушав бессвязные речи его мрачных обитателей, я нахлобучил шляпу, встал из-за стола и направился обратно к своей посудине. На этом острове мне определенно было больше нечего делать.
И уже на корабле, вновь готовя свой водолазный колокол для погружения в пучины неизведанной фантастки (может, хоть на сей раз мне попадется клад, а не очередная неказистая химера?), вспоминая о гордом транспаранте над островом, и о том, сколько моих знакомых вообще слышали об этом «лучшем в западных морях» куске суши (и стоит ли им о нем вообще слышать…), я, помимо воли, стал себе под нос насвистывать филатовские измывательства над Евтушенко:
«Таганка, ты подумай, каково
Мне в сорок лет играть со смертью в прятки!..
Но я смолчал. Я сдюжил. Все в порядке.
Они про вас не знают НИ-ЧЕ-ГО!»
Оценка: нет
https://fantlab.ru/work80804?sort=date#response360766