Интересный рассказ. Вроде и отдельная история — про пленника, его конвоиров и погоню жуткую, нечеловеческую. Но в то же время и неплохое такое расширение лора, где вновь отчетливо проглядывает «металлическое» нутро мира. И рассыпаны всякие намёки: что с официальной картиной мира что-то не то, что скрывают власть имеющие знание какое-то, а за настойчивость в поисках правды убить готовы.

Дополнительный слой: с этим миром действительно всё не так просто. И лес кочевой: «Встаёт там, где кости лежат. Их силу вбирает, от того питается, светом запасается». И речка подо льдом, которая без воды вовсе — скорее энергия какая-то под прозрачным пластиком. И возможность раны смертельные вылечить, «сшить обратно жилами травными, стянуть к туловищу руки-ноги-голову, заселить тело стеблями». А если помнить из предыдущих рассказов, что по крайней мере часть деревьев и травы здесь вовсе не растительного происхождения, что из земли провода растут…

Но прелесть в том, что всё перечисленное не отменяет того, что пленник-мормагон действительно может быть сумасшедшим параноиком, ищущим какие-то «металлические изделия» и метизы.

В общем, в коротком, относительно простом фэнтезийном сюжете о погоне и вынужденном сотрудничестве столько дополнительных слоев скрыто и интригующих загадок, что любо-дорого смотреть.

"Мормагона" как самостоятельную историю можно читать и отдельно от цикла, она жутковатая, яркая, драйвовая, по-настоящему самобытная, экзотичная и чисто приключенческая. Но если читать рассказ вместе с остальными, то видно, какие любопытные реалии Сирингария здесь прорисовываются.

Это вот всё стопроцентно моё — мир, где технологии уже настолько древни, что не отличимы ни от магии, ни от привычных черт и законов этого мира; совершенно прекрасная дичайшая пост-живность, как этот кочевой лес, когда уже не разберёшь, кибер- ты сейчас читаешь или био-, или ещё какой-то панк, или не панк, абсолютно не важно как это классифицируется; доза мрачной, дарковой, глубинной этники, родом от тех вековых заговоров, от которых и сейчас, повинуясь генетической памяти, дыбом встают несуществующие иглы на моём цивилизованном загривке; и абсолютно эпический по размаху НФ-бэкграунд, который смутно, на ощущениях проступает в неохватной дали где-то там, за рамками рассказа.

Высший балл.