Текст изначально выглядит довольно — и по-лёгкому, с проституточной грязью — болезненным, и примерно на это я-то рассчитывал, когда начинал читать эту повесть: ждал развития, собственно, этой болезни, тлетворного клейкого нечто, — но, увы, где-то после первых тридцати или двадцати страниц данный фон (повторю: изначально лёгкий) понемногу исчезает и после проявляется после разве что отдельными вялыми искрами. Где-то мигает, конечно, но понимаешь, что читал совсем не с той установкой. Жаль. Я хотел другого.

Текст сюжетный и интеллигентный. Стиль очень или вполне хорош, как мне подумалось. Порой, однако, не совсем ясно, что происходит. В таких случаях мозг весело выкидывает Exception и десяток / поболе раз крутится в холостом цикле. Потом он берёт себя в руки, отращивает ласты и продолжает плыть по строкам. Это не только из-за стиля (и ещё сперва неожиданных прыжков по разворачиваемому, порой в странных по метафорам декорациях, действию), но также по причине недомолвок — интеллигентных, да. В конце, конечно, потом всё сцепляется. Поскольку автор говорит. Наверное, это плюс. Интересно, то есть, пожалуй.

Сам текст представляет собой, как оказывается, любовно-эротическую повесть, секса нет

Местами напоминает — мои ассоциации — подобные рассказы у Брюсова. Вот уж какие точно, не помню. Ещё хотелось бы сравнить со "Вчера" Кристоф, но не сравнивается, приведение типов требуется. Серьёзное, верно.

Ну и всё. Вы только что прочли воду.