Андрей Белянин «Четырнадцатый апостол»

Читать поэзию – есть награда уже сама по себе. И поэтому не так просто набраться смелости и начать критиковать поэзию. Особенно поэзию хорошую, затронувшую что то в твоей душе. Да и сами поэты (вспомним хотя бы наших великих с их письмами критику) критиканство обычно не любили (так, любимые мною испанцы начала Нового времени и на дуэль вызвать могли бы, не говоря уж про упомянутых в том числе и в этой книге «наших всё» — Пушкине с Лермонтовым). А уж когда о высоком посмеет рассуждать человек пусть и высшим гуманитарным, но отнюдь не литературовед и – самое главное! – сам ни капельки не поэт. Классический потребитель и поглотитель книг и стихов. Так что простите меня за невольный трепет.

А, впрочем, всё это не сказка была, а только присказка. Потому что этот сборник действительно смог чем-то зацепить меня. И спасибо огромное написавшему все эти стихи человеку. И да храни его Бог на всех путях его.

Итак, «Четырнадцатый апостол». Синяя книга небольшого формата, Украшенная иллюстрациями авторской же работы. Стихи разных лет приведены в сборнике без явного разделения на подгруппы и года написания. Однако все их можно разделить по традиционному принципу – любовная лирика, поэзия гражданина, стихи о жизни, плачь (в старинном, исконном смысле это слова) о родной земле и родных людях, полёт фантазии во сне и на яву.

Читаешь – и словно собеседуешь с автором. Да, «стихи не пишутся согласно общему алфавиту». Да, есть/была любовь. Вино и кошка. Прекрасный град Петров на берегах Невы. Дороги, когда идёшь краем чёрной бездны – но смотришь при этом в небо. Смотришь с яростною надеждой.

А странствия лирического героя! Париж, любезный сердцу чуть ли не каждого русского, с молоком матери впитавшим порою дух классической русской литературы с её любовью ко всем этим «старым камням Европы». Причём любви совершенно несчастливой и односторонней. Но всё равно – вперёд, к старым римским виллам, вперёд, по древним римским дорогам! А эти берега старого Рейна с их знаменитыми виноградниками!

И боль русского сердца – Сербия. Косово, кровоточащее, словно заживо вырванное жестоким варварским палачом сердце… Уходящие в небо казаки. Пылающая земля Новороссии.

Вагонное окно. Всё так по-русски.

И – внезапно – стихотворение, посвящённое сыну. Фактически – письмо отца. Пронзающее насквозь. Сильнее и страшнее самой интимной любовной лирики.

И снова – дальние дороги. Вино Тосканы, пивная Мюнхена. Здесь пили те, сидели эти… Тени великих титанов европейской культуры всё ещё не изгнаны окончательно их своих родных мест.

Мой Бог, звезда над горизонтом – герой словно листает страницы то ли классического литературного путеводителя, то ли совершает некое литературно-религиозное паломничество. Пепел души – и вечное её же возрождение.

Потому что если забыть это всё – нагретое жарким солнцем вино древней земли, старые города, голос родной крови и пыль любимых когда-то давным-давно книг – то вечным круговоротом может стать

Утро. Будильник. Работа. Накатанные пути.

Гитара. Фламенко. Уроки. Всё и за всё заплати.

Но даже и там – любовь жива. Жена беременна, кот играется, роллы с баккарди. И мама покормит. И пусть снова опять паутина – но есть, есть жизнь даже в этом залайканном паутинном мире! И эта жизнь всё равно будет пробиваться и существовать вечно. И это прекрасно!

И как красиво звучат строки –

… А что же будет, cкажи мне? Неведомые города,

Шпили, башни, высокие стены и акведуки,

Мосты над рекой, словно скрещённые руки.

Будет небо. Честно. Вот небо будет всегда.

…

Небо – будет! А значит, нам стоило жить,

Вывернуть всё наизнанку и перепрошить.

А значит , снова и снова влюблённым сердцам

Идти улочками Вероны до кладбищенского венца.

…

Просто вместо квадрата Малевича будет – свет!

А иначе не стоило.

Иначе и смысла нет…

И словно перекличка тут с известным стихотворением Рене Шара (капитан Александр) – «Ты так спешишь писать». И с лучшими из миниатюрных эссе старого мудрого добряка Рэя Дугласа Брэдбери…

И словно внезапно распахнул томик Твардовского. Или Гумилёва.

Но вперёд, всё дальше и дальше ведёт поэт своего читателя. Ведёт его подобно Вергилию. И словно опадают с души шершавые старые чешуйки…

Немалая часть стихов данного сборника – некий диалог поэта с Творцом. Разговор с ним, рассказ о жизни своей ещё моление. Но молении больше о родной земле, земле русской, украинской сербской. Земле, где восстала нечисть. Где стали забывать древнюю славу и древнюю честь. И здесь словно сошлись воедино лихой казак и древний инок. Впрочем, чем они не архетипы великой истории нашей страны, страны вечно мятежной и вечно же готовой к самой тяжёлой и мучительной что битве, что работе… И вечная же мечта о мире.

Здесь и воспоминания и размышления о том, что досталось автору от предков а что он приобрёл сам.

И великолепная литературная игра, когда мысль автора мгновенно переносится от Испании к древней Праге, от дорог к описанию сентябрьской природы… И он словно склоняется перед ликом Творца…

А блистательное просто стихотворение, посвящённое им памяти Гауди!

А словно стекающие со строк капли вина! И дремлющее в ножнах бессмертие старинного клинка… И беды и проклятие прошлого –

…

(…) когда мир ополчился на мирЪ

…

Но всё равно, невзирая ни на что, есть в мире свет и есть истина, продолжает убеждать своего читателя поэт. И , прости Господи, но т а м , за чертой, которую суждено преступить однажды каждому потомку Адама, там, где будет взвешено всё доброе и всё злое, сотворённое человеком за его жизнь – добрые стихи, врачующие душу, они должны будут как-то учитываться. Я надеюсь на это.

Нда, давно не попадались мне в руки столь сильные поэтические сборники. Словно вино с кровью. Как будто причастие – но не в волчьем храме. Словно куст роз у старого надгробия.

Сильные стихи. Стихи, задевающие что-то в самой глубине души.

И ведь есть в этом томике и «чисто развлекательные» сонеты. Вообще, очень разносторонний и очень своеобразный получился этот «Четырнадцатый апостол».

Великолепная книга.

p.s.

Иллюстрации работы самого автора очень хороши. Чудесная графика.