Тема «Любимая поэзия»

Вы здесь: Форумы fantlab.ru > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия»

Любимая поэзия

Страницы: 1 2 3...183 184 185 186 187...249 250 251 🔍 поиск написать сообщение

автор

сообщение

гранд-мастер

5 мая 2007 г. 22:10

цитировать |

Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).

сообщение модератора
Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ

–––
И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять..

магистр

23 октября 2021 г. 17:22

цитировать | [ ]

Борис Пастернак. Первый снег

Снаружи вьюга мечется
И все заносит в лоск.
Засыпана газетчица
И заметен киоск.

На нашей долгой бытности
Казалось нам не раз,
Что снег идет из скрытности
И для отвода глаз.

Утайщик нераскаянный,
Под белой бахромой
Как часто вас с окраины
Он разводил домой!

Все в белых хлопьях скроется,
Залепит снегом взор,
На ощупь, как пропоица,
Проходит тень во двор.

Движения поспешные:
Наверное, опять
Кому-то что-то грешное
Приходится скрывать.

–––
Каждый день в своей точёной ванне умирает раненый Марат.
С каждым днём верней и постоянней Жанны Д Арк поднятый к небу взгляд.

авторитет

24 октября 2021 г. 13:58

цитировать | [ ]

Николай Гумилев
Однообразные мелькают
Все с той же болью дни мои,
Как будто розы опадают
И умирают соловьи.

Но и она печальна тоже,
Мне приказавшая любовь,
И под ее атласной кожей
Бежит отравленная кровь.

И если я живу на свете,
То лишь из-за одной мечты:
Мы оба, как слепые дети,
Пойдем на горные хребты,

Туда, где бродят только козы,
В мир самых белых облаков,
Искать увянувшие розы
И слушать мертвых соловьев.
1917 г.

гранд-мастер

25 октября 2021 г. 17:47

цитировать | [ ]

Дмитрий Мельников

Лучше — вместо некролога -
будут пусть поля, поля,
бесконечная дорога,
просто Родина моя.

Лучше — вместо разных баек -
где я был, кого любил
подарите мне фонарик
тот, что в детстве я просил.

Жаль, отец тогда был пьяный,
не хватило на мечту, -
черный, маленький, карманный
положите на плиту.

17 сентября 2016 года

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

гранд-мастер

25 октября 2021 г. 17:49

цитировать | [ ]

Репортаж о лыжной гонке
Роберт Рождественский

Бесконечен этот тягун,
Как дорога в неблизкий свет.
За твоею спиною — сквозь гул –
Потрясающе катит швед!

Ты выигрываешь у него
Полсекунды! Пол-ерунды!
Крут подъёмище. Кто кого.
Или – он тебя. Или – ты…

Стала нашей твоя судьба.
Слёзы встали у самых глаз.
И у нас к тебе – не приказ
И не просьба – одна мольба:

Ты выигрываешь! – прибавь!
Ты выигрываешь! – нажми!
На мгновенье прильнув, припав,-
Хочешь – наши силы возьми!

Вот! Зачем нам теперь они?..
Ты, пожалуйста, добеги.
Дотерпи, родной! Дотяни.
Достони. Дохрипи. Смоги!..

Через все чужие «ни в жизнь…»
Через все свои «не могу…»
Ну, ещё! Ещё продержись!..
Ох, как жарко на этом снегу!

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

авторитет

26 октября 2021 г. 09:35

цитировать | [ ]

Константы Ильдефонс Галчинский
ОТЧЕГО НЕ ПОЕТ ОГУРЕЦ

Отчего не поет огурец,
ни один огурец на свете?
Нам подумать пора наконец:
может быть, перед ним мы в ответе?

Если он не поет до сих пор
никогда — ни зимою, ни летом,
это, видно, судьбы приговор,
у него, значит, голоса нету.

Ну а что если петь хочет он,
точно жаворонок, спозаранку
и, глухой немотой истомлен,
льет зеленые слезы в банку?

Исчезает весной след зимы,
но за веснами — новые зимы.
Огурец всё рыдает — а мы,
равнодушные, шествуем мимо.

Перевод: М. Живов

философ

26 октября 2021 г. 14:29

цитировать | [ ]

цитата
Репортаж о лыжной гонке
Роберт Рождественский
...

Стала нашей твоя судьба.
Слёзы встали у самых глаз.
И у нас к тебе – не приказ
И не просьба – одна мольба:

И когда за чертой, без сил,
Принимает он бурю похвал,
Ощущаю, что я победил -
Вместе с ним до конца бежал.

–––
Где здесь пропасть для свободных людей?

авторитет

28 октября 2021 г. 10:06

цитировать | [ ]

Леонид Губанов

Разорвали меня пополам
Проходимцы и купола,
И, растраченный догола,
Я уже ничего не сыграю
На гитаре своей — Бордо,
Где натянуты волосы Музы,
И ныряют с моих бортов,
Словно с башни с тяжелым грузом,
Обнаженные, без порток,
Мысли — светлые карапузы...
Я иду поперек волны,
И от груза трещит спина,
Нет ни берега, ни жены,
Только тень того пацана,
Что нырнул с меня глубоко
И не выплыл, совсем пропал...
А писал стихи так легко,
Словно в речке коня купал!..

1982

магистр

29 октября 2021 г. 01:23

цитировать | [ ]

Алексей Толстой. Илья Муромец

1

Под броней с простым набором,
Хлеба кус жуя,
В жаркий полдень едет бором
Дедушка Илья;

2

Едет бором, только слышно,
Как бряцает бронь,
Топчет папоротник пышный
Богатырский конь.

3

И ворчит Илья сердито:
«Ну, Владимир, что ж?
Посмотрю я, без Ильи-то
Как ты проживешь?

4

Двор мне, княже, твой не диво,
Не пиров держусь,
Я мужик неприхотливый,
Был бы хлеба кус!

5

Но обнес меня ты чарой
В очередь мою —
Так шагай же, мой чубарый,
Уноси Илью!

6

Без меня других довольно:
Сядут — полон стол;
Только лакомы уж больно,
Любят женский пол.

7

Все твои богатыри-то,
Значит, молодежь —
Вот без старого Ильи-то
Как ты проживешь!

8

Тем-то я их боле стою,
Что забыл уж баб,
А как тресну булавою,
Так еще не слаб!

9

Правду молвить, для княжого
Не гожусь двора,
Погулять по свету снова
Без того пора.

10

Не терплю богатых сеней,
Мраморных тех плит;
От царьградских от курений
Голова болит;

11

Душно в Киеве, что в скрине, —
Только киснет кровь,
Государыне-пустыне
Поклонюся вновь!

12

Вновь изведаю я, старый,
Волюшку мою —
Ну же, ну, шагай, чубарый,
Уноси Илью!»

13

И старик лицом суровым
Просветлел опять,
По нутру ему здоровым
Воздухом дышать;

14

Снова веет воли дикой
На него простор,
И смолой и земляникой
Пахнет темный бор.

магистр

29 октября 2021 г. 08:22

цитировать | [ ]

Фёдор Тютчев

Как дочь родную на закланье
Агамемнон богам принёс,
Прося попутных бурь дыханья
У негодующих небёс, —
Так мы над горестной Варшавой
Удар свершили роковой,
Да купим сей ценой кровавой
России целость и покой!

Но прочь от нас венец бесславья,
Сплетённый рабскою рукой!
Не за коран самодержавья
Кровь русская лилась рекой!
Нет! нас одушевляло в бое
Не чревобесие меча,
Не зверство янычар ручное
И не покорность палача!

Другая мысль, другая вера
У русских билася в груди!
Грозой спасительной примера
Державы целость соблюсти,
Славян родные поколенья
Под знамя русское собрать
И весть на подвиг просвещенья
Единомысленных, как рать.

Сие-то высшее сознанье
Вело наш доблестный народ —
Путей небесных оправданье
Он смело на себя берёт.
Он чует над своей главою
Звезду в незримой высоте
И неуклонно за звездою
Спешит к таинственной мете!

Ты ж, братскою стрелой пронзённый,
Судеб свершая приговор,
Ты пал, орёл одноплемённый,
На очистительный костёр!
Верь слову русского народа:
Твой пепл мы свято сбережём,
И наша общая свобода,
Как феникс, зародится в нём.

1831 г.

гранд-мастер

30 октября 2021 г. 20:21

цитировать | [ ]

ДУША ТАНКИСТА
Евгений Пальцев

Говорили: "Худющая, словно жердь!",
А она вполне оказалась в теле.
К Михаилу Петрову явилась смерть
В час, когда перед сном он курил в постели.

Отставной танкист Михаил Петров
Жить совсем не планировал сверхурочно.
Смерть на тумбочку села: "Ну что, готов?"
И Петров по привычке гаркнул: "Так точно!"

За минуту оделся. Потом затих.
И сказал, как подарка просят у мамки:
"Если можно уважить...последний штрих...
Разрешите бойцу въехать в рай на танке!

Никогда не просил. Не любил парад.
И не нужно прощания мне славянки!
Передай наверх! Он же Сам солдат!
Пусть бойцу разрешит въехать в рай на танке!"

Смерть чесала, чесала свой черепок,
Смерть звонила, звонила куда-то выше,
А Петров разглядывал свой сапог
И ходили дожди по гремучей крыше.

Но словечко замолвили праотцы,
Облака-ступени сгустили плотность
И Петров под расписку отдал концы
(Отчётность, брат, и в раю — отчётность!)

У ворот был аншлаг. Под хлопки и свист
Эдемчане глядели с высокой горки,
Как Петров Михаил, отставной танкист,
В рай въезжает на старой "тридцатьчетвёрке".

И толпу бестелесную над горой
Изнутри распирала...нет-нет, не гордость,
И не первый восторг, не восторг второй,
А какая-то, что ли, тридцатьчетвёртость!

Потому что душа танкиста права.
А следы от гусениц на проходе
Перекроет за пару часов трава,
Какой не сыщешь в земной природе.

–––
Любовь никогда не перестает... ап. Павел
Не указывайте дорогу Любви. отец Олег

магистр

31 октября 2021 г. 18:12

цитировать | [ ]

Борис Пастернак. Иней.

Глухая пора листопада,
Последних гусей косяки.
Расстраиваться не надо:
У страха глаза велики.

Пусть ветер, рябину занянчив,
Пугает её перед сном.
Порядок творенья обманчив,
Как сказка с хорошим концом.

Ты завтра очнёшься от спячки
И, выйдя на зимнюю гладь,
Опять за углом водокачки
Как вкопанный будешь стоять.

Опять эти белые мухи,
И крыши, и святочный дед,
И трубы, и лес лопоухий
Шутом маскарадным одет.

Всё обледенело с размаху
В папахе до самых бровей
И крадущейся росомахой
Подсматривает с ветвей.

Ты дальше идёшь с недоверьем.
Тропинка ныряет в овраг.
Здесь инея сводчатый терем,
Решётчатый тёс на дверях.

За снежной густой занавеской
Какой-то сторожки стена,
Дорога, и край перелеска,
И новая чаща видна.

Торжественное затишье,
Оправленное в резьбу,
Похоже на четверостишье
О спящей царевне в гробу.

И белому мёртвому царству,
Бросавшему мысленно в дрожь,
Я тихо шепчу: «Благодарствуй,
Ты больше, чем просят, даёшь».

магистр

31 октября 2021 г. 18:46

цитировать | [ ]

стихотворение, что называется "От Бога".

–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?

магистр

1 ноября 2021 г. 03:13

цитировать | [ ]

Я его просто "по погоде" выложил. Так-то оно одно из хрестоматийных, самых известных у автора. Вот к этой же погоде более редкий шедевр, увы, менее известного соименника переделкинского поэта.

Борис Поплавский. Чёрная Мадонна

посвящается Вадиму Андрееву

Синевели дни, сиреневели,
Тёмные, прекрасные, пустые.
На трамваях люди соловели.
Наклоняли головы святые,

Головой счастливою качали.
Спал асфальт, где полдень наследил.
И казалось, в воздухе, в печали,
Поминутно поезд отходил.

Загалдит народное гулянье,
Фонари грошовые на нитках,
И на бедной, выбитой поляне
Умирать начнут кларнет и скрипка.

И ещё раз, перед самым гробом,
Издадут, родят волшебный звук.
И заплачут музыканты в оба
Чёрным пивом из вспотевших рук.

И тогда проедет безучастно.
Разопрев и празднику не рада,
Кавалерия, в мундирах красных.
Артиллерия назад с парада.

И к пыли, к одеколону, к поту,
К шуму вольтовой дуги над головой
Присоединится запах рвоты,
Фейерверка дым пороховой.

И услышит вдруг юнец надменный
С необъятным клёшем на штанах
Счастья краткий выстрел, лёт мгновенный,
Лета красный месяц на волнах.

Вдруг возникнет на устах тромбона
Визг шаров, крутящихся во мгле.
Дико вскрикнет чёрная Мадонна
Руки разметав в смертельном сне.

И сквозь жар, ночной, священный, адный.
Сквозь лиловый дым. где пел кларнет,
Запорхает белый, беспощадный
Снег, идущий миллионы лет.

1927

магистр

2 ноября 2021 г. 11:16

цитировать | [ ]

Иосиф Бродский. Дебют

1

Сдав все свои экзамены, она
к себе в субботу пригласила друга,
был вечер, и закупорена туго
была бутылка красного вина.

А воскресенье началось с дождя,
и гость, на цыпочках прокравшись между
скрипучих стульев, снял свою одежду
с неплотно в стену вбитого гвоздя.

Она достала чашку со стола
и выплеснула в рот остатки чая,
квартира в этот час уже спала.
Она лежала в ванне, ощущая

Всей кожей облупившееся дно,
и пустота, благоухая мылом,
ползла в нее через еще одно
отверстие, знакомящее с миром.

2

Дверь тихо притворившая рука
была – он вздрогнул – выпачкана, пряча
ее в карман, он услыхал, как сдача
с вина плеснула в недра пиджака.

Проспект был пуст. Из водосточных труб
лилась вода, сметавшая окурки
он вспомнил гвоздь и струйку штукатурки,
и почему-то вдруг с набрякших губ

сорвалось слово (Боже упаси
от всякого его запечатленья),
и если б тут не подошло такси,
остолбенел бы он от изумленья.

Он раздевался в комнате своей,
не глядя на припахивавший потом
ключ, подходящий к множеству дверей,
ошеломленный первым оборотом.

магистр

3 ноября 2021 г. 14:24

цитировать | [ ]

Владимир Маккавейский. Сонет-элегия.

Акростих матери.

Меж хвой и тополей – от августа до марта
Необитаемый, сырой и хмурый дом;
Мутней начерчена полуночная карта
Арктических светил над илистым прудом.

Какою-то рукой в недавнее ведом
Калека осени, где красная Астарта
Аллеи пляшущей повержена в Содом
Виолой Вебера и арфою Моцарта.

Ея не разлюбив, одна в мою Луну
Идешь – осенена скелетами аллеи.
Свирели многия сливаются в одну.

Коричневой листвы лилеи не алее:
Осенних облаков благия Пропилеи
Идущую зовут к весне или ко сну.

1916. I. 4.

магистр

5 ноября 2021 г. 08:37

цитировать | [ ]

Георгий Шенгели. Жизнь

Мне шесть, а ей под шестьдесят. В наколке;
Седые букли; душные духи;
Отлив лампад на шоколадном шелке
И в памяти далекие грехи.
Она Золя читала и Ренана,
Она видала всякую любовь,
Она Париж вдыхала неустанно
И в Монте-Карло горячила кровь.
Она таит в своем ларце старинном
Сухие розы, письма, дневники;
Она могла бы объяснить мужчинам
Все линии несытой их руки.
Всезнающей, загадочной, упрямой,
Она заглядывает мне в глаза,
Из книг возникнув Пиковою Дамой,
Суля семерку, тройку и туза.
Мне двадцать лет, а ей, должно быть, сорок.
Он вял слегка — атлас и персик плеч,
И перси дышат из брюссельских сборок,
Маня юнца щекою к ним прилечь.
Как сладко будет овладеть такою –
Порочною, подклеванной вдовой:
Жизнь надо брать с холодной головою,
Пока она — с горячей головой.
Она за дерзость будет благодарной,
Под пальцы ляжет — нежной глины пласт, –
Она мундштук подарит мне янтарный
И том стихов на ватмане издаст.
Она раскроет деловые связи,
Она покажет в полутьме кулис
Все тайны грима, все соблазны грязи,
Все выверты министров и актрис.
Она уже не кажется загадкой,
Хоть жадный взор стыдливо клонит ниц…
Мне тоже стыдно, и гляжу украдкой
На трепеты подстреленных ресниц…
Мне тридцать семь, ей двадцать два едва ли.
Она резва, заносчива и зла,
Она с другим смеется в бальной зале,
С другим к вину садится у стола.
Всё ясно в ней, от похоти до страхов,
Хотя он лжет — лукавый свежий рот,
И никель глаз среди ресничных взмахов
Мое же отраженье подает.
Не упустить задорную беглянку!
Девчонка! Ей ли обмануть меня?
Билет в балет, духов парижских склянку, –
И льнет ко мне, чуть голову клоня.
Но горько знаешь этот пыл условный
И медлишь, и томишься, и грустишь,
И ей в глаза, как в кодекс уголовный,
В минуты пауз трепетно глядишь…
Мне пятьдесят, а ей, пожалуй, девять.
Худа и малокровна и робка.
В ней спит болезнь — ее боюсь прогневить:
Столь сини жилки в лепестке виска.
О, девочка! О, дочь моя больная!
На солнце, к морю, в Ялту бы, в Сухум!
Она всё та ж, но каждый день иная:
Она слабеет, и слабеет ум.
Учить ее? Читать ли ей баллады?
Играть ли с нею в хальму иль в лото?
Таясь, ловлю испуганные взгляды,
В которых мглою проступает — ТО…
Мне шестьдесят. И вот она — младенец.
К ней в колыбели жмется дифтерит,
И сверстников моих и современниц
Кружок последний на нее глядит.
Поднять ее, зажать ее в ладони,
От старости холодные, как лед:
Быть может, ужас, за душой в погоне,
Как жар, хоть на полградуса спадет?
Но нет: хрипит!.. Стою бессильным дедом:
Как ей помочь? Как вдунуть воздух в грудь?
А Черный Ветер, страшен и неведом,
Уже летит в ней искорку задуть…

философ

5 ноября 2021 г. 14:40

цитировать | [ ]

Грешник третий раз это стихотворение Шенгели (отличное совершенно) за эту неделю встречаю

магистр

5 ноября 2021 г. 16:57

цитировать | [ ]

Поет, краснея, медь. Над горном
Стою — и карлик служит мне;
Согбенный карлик в платье черном,
Какой являлся мне во сне.

Сбылось немного — слишком много,
И в гроб переплавляю медь.
Я сам открыл себе дорогу,
Не в силах зной преодолеть.

Последним шествием украшен,
Склонюсь под красный балдахин.
И прогремят останки башен
С моих довременных вершин.

И вольно — смуглая гадалка,
Спеша с потехи площадной,
Швырнет под сени катафалка
Свой воскрешающий запой.

Тогда — огромен бледным телом -
Я красной медью зазвучу.
И предо мною люди в белом
Поставят бледную свечу.

Александр Блок

магистр

8 ноября 2021 г. 12:04

цитировать | [ ]

Владислав Ходасевич. Баллада

Сижу, освещаемый сверху,
Я в комнате круглой моей.
Смотрю в штукатурное небо
На солнце в шестнадцать свечей.

Кругом — освещенные тоже,
И стулья, и стол, и кровать.
Сижу — и в смущеньи не знаю,
Куда бы мне руки девать.

Морозные белые пальмы
На стеклах беззвучно цветут.
Часы с металлическим шумом
В жилетном кармане идут.

О, косная, нищая скудость
Безвыходной жизни моей!
Кому мне поведать, как жалко
Себя и всех этих вещей?

И я начинаю качаться,
Колени обнявши свои,
И вдруг начинаю стихами
С собой говорить в забытьи.

Бессвязные, страстные речи!
Нельзя в них понять ничего,
Но звуки правдивее смысла
И слово сильнее всего.

И музыка, музыка, музыка
Вплетается в пенье мое,
И узкое, узкое, узкое
Пронзает меня лезвиё.

Я сам над собой вырастаю,
Над мертвым встаю бытием,
Стопами в подземное пламя,
В текучие звезды челом.

И вижу большими глазами —
Глазами, быть может, змеи,—
Как пению дикому внемлют
Несчастные вещи мои.

И в плавный, вращательный танец
Вся комната мерно идет,
И кто-то тяжелую лиру
Мне в руки сквозь ветер дает.

И нет штукатурного неба
И солнца в шестнадцать свечей:
На гладкие черные скалы
Стопы опирает — Орфей.

магистр

14 ноября 2021 г. 14:39

цитировать | [ ]

Родное
Отрывок из письма
И. С. Аксакову*
В борьбе суровой с жизнью душной
Мне любо сердцем отдохнуть;
Смотреть, как зреет хлеб насущный
Иль как мостят широкий путь.
Уму легко, душе отрадно,
Когда увесистый, громадный,
Блестящий искрами гранит
В куски под молотом летит...
Люблю подсесть подчас к старухам,
Смотреть на их простую ткань.
Люблю я слушать русским ухом
На сходках родственную брань.
Вот собралися: "Эй, ты, леший!
А где зипун?" — "Какой зипун?"
Куда ты прешь? знай, благо, пеший!
"Эк, чертов сын!" — "Эк, старый врун!"
И так друг друга, с криком вящим,
Язвят в колене восходящем.

К. Прутков

–––
Вскую шаташася языцы, и людие поучишася тщетным?