Тема «Любимая поэзия»

Вы здесь: Форумы fantlab.ru > Форум «Другая литература» > Тема «Любимая поэзия»

Любимая поэзия

Страницы: 1 2 3...15 16 17 18 19...245 246 247 🔍 поиск написать сообщение

автор

сообщение

гранд-мастер

5 мая 2007 г. 22:10

цитировать |

Продолжаем одну из самых популярных тем здесь (старая тема).

сообщение модератора
Внимание! Все стихотворения на политическую тематику (независимо от направленности) будут удаляться. За политикой — в ОИ

–––
И когда Александр увидел обширность своих владений, он заплакал, ибо не осталось земель, которые можно покорять..

магистр

11 октября 2007 г. 02:33

цитировать | [ ]

цитата Lost
У.Б. Йейтс

Будь у меня ковер плетеный райский,
Сотканный золотым иль серебристым светом,
Будь черный, синий иль другой,
Будь цвета ночи, дня иль полусвета он-
Я расстелил б его перед тобой!
Но я бедняк и у меня лишь грезы,
Я простираю грезы под ноги тебе,
Ступай по легко, мои ты топчешь грезы...

Вот ещё один перевод...
Имел бы я небом шитую ткань,
А в ней — золотой и серебряный свет;
Темную, синюю, тусклую ткань,
Дней и ночей полумрак-полусвет:
Их расстелил бы под ноги тебе,
Но беден я, у меня лишь мечты.
Я бросил мечты под ноги тебе -
Мягко ступай на мои мечты...

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

11 октября 2007 г. 02:34

цитировать | [ ]

Я снова жду осенних холодов,
Мне кажется — они уже подули.
И осень начинается в июле
Внезапным увяданием садов...
Мы не заметили, как нас обманули.
Ослепшие в пещерах городов.

И будет путь по замкнутой прямой,
По той, что обладает свойством круга.
Не торопясь, всё дальше друг от друга...
И вот уже не слышен голос мой.
И кажется — нас разделяет вьюга,
И никому не даст попасть домой.

И что на крик никто не обернётся,
И раненым не принесут воды.
От этого вода уйдёт на дно колодца,
Уйдёт, как предвещение беды...У
йдёт на дно и больше не вернётся.

Я — снова — семилетний человек
Один в холодном поле на рассвете.
И по колено долгий-долгий снег...
А мне твердят о наступившем лете,
Цветении садов, разливах рек.
Но белая зима на белом свете.

А. Макаревич

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

11 октября 2007 г. 02:39

цитировать | [ ]

Блажен, чья жизнь лишь тем омрачена…
Дожди с небес, потоки с гор мутят…
Зарёю ли румянит мир весна…
Зачем Надежда лжёт мне, как всегда…
Итак, судьбы узнал я благодать…
Как лебедь умирающий поёт…
Любовь — огонь, пылающий без дыма…
Любовь, меня питающая ядом…
Мучительно за годом год идёт…
Надежды я лишён, но если вдруг…
Не верь обману, клятвопреступленью…
Неужто я неровня вам, и мне…
Ни кознями, ни сотней разных бед…
Я за обман вас строго не сужу…
Луис де Камоэнс

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

11 октября 2007 г. 02:40

цитировать | [ ]

Как всё бесцветно, всё безвкусно...

Как всё бесцветно, всё безвкусно,
Мертво внутри, смешно извне,
Как мне невыразимо грустно,
Как тошнотворно скучно мне...

Зевая сам от этой темы,
Её меняю на ходу.

- Смотри, как пышны хризантемы
В сожжённом осенью саду -
Как будто лермонтовский Демон
Грустит в оранжевом аду,
Как будто вспоминает Врубель
Обрывки творческого сна
И царственно идёт на убыль
Лиловой музыки волна...

Георгий Иванов

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

11 октября 2007 г. 02:41

цитировать | [ ]

Вересковый мёд
Из вереска напиток
Забыт давным-давно.
А был он слаще меда,
Пьянее, чем вино.

В котлах его варили
И пили всей семьей
Малютки-медовары
В пещерах под землей.

Пришел король шотландский,
Безжалостный к врагам,
Погнал он бедных пиктов
К скалистым берегам.

На вересковом поле,
На поле боевом
Лежал живой на мертвом
И мертвый — на живом.

Лето в стране настало,
Вереск опять цветет,
Но некому готовить
Вересковый мед.

В своих могилках тесных,
В горах родной земли
Малютки-медовары
Приют себе нашли.

Король по склону едет
Над морем на коне,
А рядом реют чайки
С дорогой наравне.

Король глядит угрюмо:
"Опять в краю моем
Цветет медвяный вереск,
А меда мы не пьем!"

Но вот его вассалы
Приметили двоих
Последних медоваров,
Оставшихся в живых.

Вышли они из-под камня,
Щурясь на белый свет,-
Старый горбатый карлик
И мальчик пятнадцати лет.

К берегу моря крутому
Их привели на допрос,
Но ни один из пленных
Слова не произнес.

Сидел король шотландский,
Не шевелясь, в седле.
А маленькие люди
Стояли на земле.

Гневно король промолвил:
"Пытка обоих ждет,
Если не скажете, черти,
Как вы готовили мед!"

Сын и отец молчали,
Стоя у края скалы.
Вереск звенел над ними,
В море катились валы.

И вдруг голосок раздался:
"Слушай, шотландский король,
Поговорить с тобою
С глазу на глаз позволь!

Старость боится смерти.
Жизнь я изменой куплю,
Выдам заветную тайну!" -
Карлик сказал королю.

Голос его воробьиный
Резко и четко звучал:
"Тайну давно бы я выдал,
Если бы сын не мешал!

Мальчику жизни не жалко,
Гибель ему нипочем...
Мне продавать свою совесть
Совестно будет при нем.

Пускай его крепко свяжут
И бросят в пучину вод -
А я научу шотландцев
Готовить старинный мед!.."

Сильный шотландский воин
Мальчика крепко связал
И бросил в открытое море
С прибрежных отвесных скал.

Волны над ним сомкнулись.
Замер последний крик...
И эхом ему ответил
С обрыва отец-старик:

"Правду сказал я, шотландцы,
От сына я ждал беды.
Не верил я в стойкость юных,
Не бреющих бороды.

А мне костер не страшен.
Пускай со мной умрет
Моя святая тайна -
Мой вересковый мед!"

Роберт Луис Стивенсон(перевод Самуила Маршака)

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

11 октября 2007 г. 02:46

цитировать | [ ]

Женщина
Вся сетью лжи причудливого сна
Таинственно опутана она,
И, может быть, мирятся в ней одной
Добро и зло, тревога и покой...
И пусть при ней душа всегда полна
Сомнением мучительным и злым -
Зачем и кем так лживо создана
Она, дитя причудливого сна?
Но в этот сон так верить мы хотим,
Как никогда не верим в бытие...
Волшебный круг, опутавший ее,
Нам странно-чужд порою, а порой
Знакомою из детства стариной
На душу веет... Детской простотой
Порой полны слова ее, и тих,
И нежен взгляд,- но было б верить в них
Безумием... Нежданный хлад речей
Неверием обманутых страстей
За ними вслед так странно изумит,
Что душу вновь сомненье посетит:
Зачем и кем так лживо создана
Она, дитя причудливого сна?

Аполлон Григорьев

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

11 октября 2007 г. 02:54

цитировать | [ ]

* * *

Лишь раз один, как папоротник, я
Цвету в году весенней, пьяной ночью...
Черубина де Габриак

Нас тревожность весны
опьяняла не хуже коктейля,
Таял снег, лился дождь,
и так трепетны были ветра...

О, безумные сны!
Ты явился на прошлой неделе,
Ты сегодня уйдешь -
но в залог мне оставишь вчера.

Между явью и сном
опускаются руки на плечи.
Слезы в зеркале глаз:
"Сумасшедшая!" Кровь на губах...

И моля лишь о том,
чтобы вечностью стал этот вечер,
Я в какой уже раз
забываю про совесть и страх.

Я бессонная ночь,
я свеча, что сгорать не желает,
Я дыханье земли,
пробужденной тобою от сна,

Я безумная дочь
той, что судьбы людские сплетает,
И из влажной дали
я к тебе прикоснусь, как весна.

На заре ты уйдешь -
и не тайна, что снова вернешься
В темный мир терпких грез,
в непокой этих мартовских дней.

Ты весну мою пьешь -
и теперь никогда не напьешься,
Ведь от горечи слез
только мучит нас жажда сильней...

Таллэ(Наталия Мазова)

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

11 октября 2007 г. 03:03

цитировать | [ ]

Когда светла осенняя тревога...

Когда светла осенняя тревога
В румянце туч и шорохе листов,
Так сладостно и просто верить в Бога,
В спокойный труд и свой домашний кров.

Уже закат, одеждами играя,
На лебедях промчался и погас.
И вечер мглистый и листва сырая,
И сердце узнает свой тайный час.

Но не напрасно сердце холодеет:
Ведь там, за дивным пурпуром богов,
Одна есть сила. Всем она владеет -
Холодный ветр с летейских берегов.

Георгий Иванов. Белая лира. Избранные стихи 1910-1958.

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

11 октября 2007 г. 03:05

цитировать | [ ]

Мелодия становится цветком...

Мелодия становится цветком,
Он распускается и осыпается,
Он делается ветром и песком,
Летящим на огонь весенним мотыльком,
Ветвями ивы в воду опускается...

Проходит тысяча мгновенных лет
И перевоплощается мелодия
В тяжелый взгляд, в сиянье эполет,
В рейтузы, в ментик, в "Ваше благородие"
В корнета гвардии — о, почему бы нет?..

Туман... Тамань... Пустыня внемлет Богу.
- Как далеко до завтрашнего дня!..

И Лермонтов один выходит на дорогу,
Серебряными шпорами звеня.

Георгий Иванов

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

миротворец

11 октября 2007 г. 18:17

цитировать | [ ]

П.Верлен

ОКТЯБРЬСКИЙ ВЕЧЕР

Вот осень и закат! О, миг, для сердца сладкий!
На тлении повсюду кровь!
Пожар в зените! Смерть в природе! Воды вновь
Гниют, и люди — в лихорадке!

Дни эти и часы — твоя пора, поэт,
С душой, где нет очарований,
С душой, истерзанной когтями всех желаний;
О, зеркало! о, пир и свет!

Пусть восторгаются безумцы и педанты,
В зарю влюбляясь и в весну,
В двух дев, чьи розовы и мордочки, и банты.

Я ж, осень острая, люблю тебя одну,
Все девичьи сменив приманки
На странные зрачки жестокой куртизанки.

(перевод — ??)

–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"

магистр

12 октября 2007 г. 06:58

цитировать | [ ]

Мне в черный день приснится
Высокая звезда,
Глубокая криница,
Студеная вода
И крестики сирени
В росе у самых глаз.
Но больше нет ступени -
И тени спрячут нас.

И если вышли двое
На волю из тюрьмы,
То это мы с тобою,
Одни на свете мы,
И мы уже не дети,
И разве я не прав,
Когда всего на свете
Светлее твой рукав.

Что с нами ни случится,
В мой самый черный день,
Мне в черный день приснится
Криница и сирень,
И тонкое колечко,
И твой простой наряд,
И на мосту за речкой
Колеса простучат.

На свете все проходит,
И даже эта ночь
Проходит и уводит
Тебя из сада прочь.
И разве в нашей власти
Вернуть свою зарю?
На собственное счастье
Я как слепой смотрю.

Стучат. Кто там? — Мария. -
Отворишь дверь. — Кто там? -
Ответа нет. Живые
Не так приходят к нам,
Их поступь тяжелее,
И руки у живых
Грубее и теплее
Незримых рук твоих.

- Где ты была? — Ответа
Не слышу на вопрос.
Быть может, сон мой — это
Невнятный стук колес
Там, на мосту, за речкой,
Где светится звезда,
И кануло колечко
В криницу навсегда.

Арсений Тарковский

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

12 октября 2007 г. 06:58

цитировать | [ ]

И это снилось мне, и это снится мне,
И это мне еще когда-нибудь приснится,
И повторится все, и все довоплотится,
И вам приснится все, что видел я во сне.

Там, в стороне от нас, от мира в стороне
Волна идет послед волне о берег биться,
А на волне звезда, и человек, и птица,
И явь, и сны, и смерть — волна вослед волне.

Не надо мне числа: я был, и есмь, и буду,
Жизнь — чудо из чудес, и на колени чуду
Один, как сирота, я сам себя кладу,
Один, среди зеркал — в ограде отражений
Морей и городов, лучащихся в чаду.
И мать в слезах берет ребенка на колени.

Арсений Тарковский

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

12 октября 2007 г. 06:59

цитировать | [ ]

Имей я крылья, я б пронес тебя над миром,
Имей я деньги, целый город подарил бы я тебе,
Имей я силы, спас бы я тебя, друг милый,
Имей свечу я, осветил бы путь тебе.
Имей свечу я — осветил бы путь тебе.

Майкл Мак-Дермотт

–––
Так называемые нормальные люди обычно оказываются кладовками странностей. © Джонни Депп

магистр

12 октября 2007 г. 06:59

цитировать | [ ]

Я вежлив с жизнью современною...

Я вежлив с жизнью современною,
Но между нами есть преграда,
Все, что смешит ее, надменную,
Моя единая отрада.

Победа, слава, подвиг — бледные
Слова, затерянные ныне,
Гремят в душе, как громы медные,
Как голос Господа в пустыне.

Всегда ненужно и непрошено
В мой дом спокойствие входило:
Я клялся быть стрелою, брошенной
Рукой Немврода иль Ахилла.

Но нет, я не герой трагический,
Я ироничнее и суше,
Я злюсь, как идол металлический
Среди фарфоровых игрушек.

Он помнит головы курчавые,
Склоненные к его подножью,
Жрецов молитвы величавые,
Грозу в лесах, объятых дрожью.

И видит, горестно-смеющийся,
Всегда недвижные качели,
Где даме с грудью выдающейся
Пастух играет на свирели

Н.С. Гумилев

магистр

12 октября 2007 г. 07:00

цитировать | [ ]

Есть в наших днях такая точность,
Что мальчики иных веков,
Наверно, будут плакать ночью
О времени большевиков.
И будут жаловаться милым,
Что не родились в те года,
Когда звенела и дымилась,
На берег рухнувши, вода.
Они нас выдумают снова -
Сажень косая, твердый шаг -
И верную найдут основу,
Но не сумеют так дышать,
Как мы дышали, как дружили,
Как жили мы, как впопыхах
Плохие песни мы сложили
О поразительных делах.
Мы были всякими, любыми,
Не очень умными подчас.
Мы наших девушек любили,
Ревнуя, мучаясь, горячась.
Мы были всякими. Но, мучась,
Мы понимали: в наши дни
Нам выпала такая участь,
Что пусть завидуют они.
Они нас выдумают мудрых,
Мы будем строги и прямы,
Они прикрасят и припудрят,
И все-таки пробьемся мы!
И пусть я покажусь им узким
И их всесветность оскорблю,
Я -патриот. Я воздух русский,
Я землю русскую люблю,
Я верю, что нигде на свете
Второй такой не отыскать,
Чтоб так пахнуло на рассвете,
Чтоб дымный ветер на песках...
И где еще найдешь такие
Березы, как в моем краю!
Я б сдох как пес от ностальгии
В любом кокосовом раю.

Павел Коган

авторитет

13 октября 2007 г. 14:49

цитировать | [ ]

Светлана КЕКОВА. Стихи. ("Сибирские огни" 2007, N 9).

     * * *
Мы жили наготове
поесть за пятачок,
но вдруг в каком-то слове
завёлся червячок.

Он нам открыл науку -
молчать и голодать,
и каждый день по звуку
из слова выедать.

Он жалок был и беден,
и телом неказист,
сам по себе — безвреден,
но грыз словесный лист.

Он проползёт по краю
в ночной чернильной тьме,
и я уже не знаю,
о чём поведать мне.

О том ли, как синица
летит через моря?

Но вижу — кровь сочится
опять из словаря.

          * * *
Водишь слово по кругу: сурьма, кутерьма и тюрьма.
Слово к свету ведёшь, а вокруг — манихейская тьма.
Слово долбишь, как землю, она тяжела и горька,
а твои сослуживцы стоят у пивного ларька.

У пивного ларька Вознесенская церковь была,
и над ликами пьяниц плетут пауки купола,
и в Святая Святых вдруг въезжает, пыля, грузовик,
и над куполом крест водружает паук-крестовик.

          * * *
В тех былинных краях, где Атилла
перешёл роковую черту,
или где черепаха Тортилла
держит ключик железный во рту,

или где без преданья и крова
вдруг земная откроется пядь,-
ярче сполоха явится слово,
вспыхнет вдруг и погаснет опять.

И лови этот отсвет летучий,
старой сказки разгадывай суть,
душу мучай -
повадкой паучьей
заплетай лучезарную суть...

       * * *
                    Татьяне Кан

Хлеб горячий саратовской выпечки,
свет, летящий с небесных высот...
Ходит ангел под липами в Липецке
с длинным шлейфом сияющих нот.

Отломи же хрустящую корочку,
не томись непонятной виной -
пусть под липами в платьях с оборочкой
путешествует запах ржаной.

Льются звуки, как ливень лирический,-
вертикальное море судьбы, -
только хор замирает сферический
под архангельский голос трубы.

Что за дни нам для радости выпали!
Знаю я — где-то там, вдалеке,
ходит ангел под бедными липами
с остывающим хлебом в руке.

             * * *
                  Если всё живое лишь помарка...
                            О.Мандельштам

Света нет. Перегорели пробки.
Жду, что будет память коротка
я, сидящий в спичечной коробке
наподобье майского жука.

Дрогнут крылья в теле полусонном.
Мне прямого утешенья нет -
я не знаю, по каким законам
кафкианский строится сюжет.

Если космос — тёмная пучина,
Кафка — дилетант или профан,
то в замочной скважине причина
кроется, как змей Левиафан.

Жёсткие надкрылья бесполезны
для личинок нерождённых слов...
Вставь железный ключ в источник бездны
и сломай хитиновый покров.

          * * *
                    о.Игорю Цветкову

Среди странных взлётов и падений,
в лунном свете с головы до пят,
богомолы в виде привидений
молча над полянами висят.

Лишь один из них, лишённый крова,
от себя и мира отрешён,
силится обманутое слово
натянуть на лоб, как капюшон.

Но пока он к смысловой палитре
добавляет краску или две,
странный зверь в пирамидальной митре
в разноцветной движется траве.

И пока изгой из богомолов
с именем нащупывает связь,-
торжествует звука странный норов,
жизнь проходит, плача и смеясь.

И среди растений в виде свечек,
ничего не видя впереди,
засыпает навсегда кузнечик
с маленькою арфой на груди.

миротворец

15 октября 2007 г. 17:12

цитировать | [ ]

В.Терьян

Будет ли жить тоска,
                           что в сердце покорно дрожит?
Немая моя мечта,
                    павшая с неба звезда — будет ли жить?
Будет ли жечь меня
                           любви твоей,грезы речь?
Песня,что я на уста не выпущу никогда -
                                                          будет ли жечь?

–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"

магистр

15 октября 2007 г. 20:25

цитировать | [ ]

К гробам усопших приступая...
К гробам усопших приступая,
Сознай, сколь тщетна жизнь земная,
И твердо в жизнь иную верь.
Что смертный? Бренный злак в пустыне…
Я тем был прежде, что ты ныне.
Ты будешь тем, что я теперь.

Гробницы, гробы здесь на явке
Стоят, как книги в книжной лавке,
Число страниц их видно вам,
Заглавье каждой книги ясно,
А содержанье беспристрастно,
Подробно разберемся там.

Уходит человек из мира,
Как гость с приятельского пира.
Он утомился кутерьмой,
Бокал свой допил, кончил ужин-
Устал, — довольно; отдых нужен;
Пора отправится домой.

Прохожий, бодрыми шагами
И я ходил здесь меж гробами,
Читая надписи вокруг,
Как ты мою теперь читаешь.
Намек ты этот понимаешь?
Прощай же! До свиданья, друг.

Автор неизвестен

P.S.: Это одна из надгробных эпитафий, выбитая на единственном в своём роде литературном памятнике, установленном на могиле известного издателя и книгопродавца Ивана Тимофеевича Лисенкова (1795-1881) в Петербурге.

магистр

15 октября 2007 г. 20:25

цитировать | [ ]

Взмах ресниц,как крыла взмах.
И опять ты летишь куда то,
В недоступные мне высоты!
По незримым волнам той сети
Ты скользишь белоснежной яхтой,
Растворяешься,как в тумане,
Невозможно прекрасной птицей.
Пусть не видел я того взмаха,
Пусть я даже его придумал.
Этот путь не ведёт на плаху,
Он по жизни ведёт к размышленьям.
Жизни смысл той найти не поможет,
Но в минуты души томленья
Мои мысли по полкам расставит...
Этот взмах для меня-наслажденье.

Артур Грищенков