Я тут подумала и придумала такую штуку. Буду читать книжки не просто так, а по плану: месяц на писателя. Июль уже по стечению обстоятельств оказался посвящен американской домохозяйке-затейнице Майер, а август я официально объявляю месяцем писателей Дяченок. Раньше я из всего их творчества читала только "Привратника" и оценила его на четверку, так что это будет очередная попытка понять, от чего так все кругом тащатся. :)

В списке на прочтение, само собой, стоит "Вита Ностра", как самое нашумевшее произведение, а вот далее я в некотором затруднении. Хочется как минимум еще один роман и несколько рассказов. Может, посоветуете чего?

Художественная литература — разновидность гипноза, это я только что вычитала в книжке Дж. Фрея "Как написать гениальный роман-2". Понятно теперь, откуда берется маниакальная страсть к чтению. Из этого можно, пожалуй, заключить, что ранг фантлабовца прямо пропорционален его гипнабельности.

Нет, все-таки замечательные у нас на Фантлабе библиографии... Вздумала тут irish заказать себе по почте штуки три романов Агаты Кристи, писанных под псевдонимом Мэри Вестмакотт, подумала заодно и про автобиографию. Потом, по вполне понятной ассоциативной связи, вспомнила про уморительную автобиографию Иоанны Хмелевской (читала первые две или три части, если не ошибаюсь). Стала искать в книжных магазинах — и как-то запуталась: "Старая перечница" и "Вот я и решила состариться" — это одна и та же книга в разных переводах или две? и где же про молодость?

И вот, значить, лезу я в яндекс, выхожу на Фантлаб, открываю страничку Хмелевской (вот не знала, что она тут есть, правда) — и оп-оп, с первого взгляда все понятно.

П.С. Спасибо Kurok за труды. Пойти хоть оценки любимым книжкам поставить...))

Совсем разлюбила ФиФ. Лежат дома свеженький Белянин, недочитанный Пратчетт да еще пара книжек — и даже в руки брать не хочется...

Совсем забыла, что собиралась поделиться с вами одним забавным случаем.

Снится мне пару недель назад "Кубок мэра по акробатическому рок-н-роллу" (это соревнование, к которому мы в то время усиленно готовились и в конце концов героически провели :)). Прошел парад участников.

Только дети ушли со сцены, приходит мужъ и говорит: "Во дворец культуры пробрался замаскированный Вольдеморт, хочет устроить диверсию. Я пошел его искать". Ладно, мы с детишками окопались в раздевалках, опрокинули какой-то стол набок, попрятались, сидим, ждем, что дальше (а ДК большой, пока его весь оббежишь...).

И вот прямо напротив нашего укрытия, на лестнице появляются Вольдеморт и преследующий его мужъ. Мужъ достает откуда-то лук, стреляет и попадает Вольдеморту прямо в глаз.

— Ого, — говорю, — прям как белку!

— Да он и есть Белка, он скоя'таэль, — и показывает на одежде Вольдеморта беличий хвостик...

Вот так. :) А вам что-нибудь литературное снилось когда-нибудь?)