Осенний поезд по утрам, народу мало.
Экспресс везёт меня, но не в аэропорт.
Немного влажно и прохладней что-то стало.
Но я доволен и немного даже горд:
Ложусь под вечер, вижу сны с довольным храпом.
Встаю почти что с первым проблеском зари.
Покров сегодня, день рождения у папы.
Но небо плачет тёмно-синее внутри.

А сверху купол парашютом смотрит белым -
Когда отклеишь взгляд от мокрого окна.
Пусть зябкой осенью ослабнешь бренным телом -
Но это, право, точно не твоя вина.

Но дух здоров, с сердечной памятью в тандеме -
Опершись на её надёжное плечо,
Полвека гонит словно кровь по венам время.
И сердцу осенью как прежде горячо.

14.10.2024. Фили — Одинцово — Фили.
©Андрей Туманов

Какая осень после лета!
Она по-прежнему полна
С утра дарящим благо светом,
Природе клятвенно верна.

За ней придёт зима лихая.
Укроет беленьким снежком
Всю землю, честно полагая,
Что сном её весь мир влеком.

Потом весна разбудит землю
И наши спящие сердца.
Поймем, весенней ласке внемля,
Что вечной жизни нет конца.

И вновь нагрянет зной и лето,
И всё былое отболит.
И верить хочешь в пору эту
Что Бог к тебе благоволит.

11.10.2024.
©Андрей Туманов

*   *   *
Сентябрь. Метро. Немного зябко
В глухие ранние часы.
На туфли поменяли тапки,
Взрастили бороды, усы
На лицах, прежде загорелых.
Вдали от моря все теперь
Трезвы, серьёзны и несмелы,
Боясь эмоций и потерь.

Автобус. Утро. Подмосковье.
Светлее небо, тучи — прочь.
Никто не поведёт и бровью,
Понуры, сонны — будто ночь
Ещё господствует над нами,
Во мраке пряча нас от бед.
И распрощаемся со снами,
Быть может, только лишь в обед.

И это сонное забвенье
Не прерывается ничем.
Слились в единое мгновенье
Толпа минут. И вместе с тем
Дорога месит километры,
Переминая ширь земли.
Сквозит прохладой. Как бы ветры
Дождей с собой не принесли.

Они придут, таков обычай
Осенней средней полосы
И Осень в сумрачном обличьи
Вновь перепутает часы.

Ещё не скоро время это.
Еще не скоро смерть и прах.
Ещё случится Бабье лето
И золотой ковёр в ногах.

12.09.2024.
©Андрей Туманов

Из цикла "Мысли на песке"

Ко мне приходит третье сентября,
Последний день у ласкового моря.
Оно — хранитель мифов, тайн, историй.
И если спорит — то не истеря.

И если молвит — то по существу.
Когда серчает, то ярится бурей.
Но сообразно ветреной натуре
Остынет и назначит рандеву
На берегу, где водяная гладь
Покоем одаряет взгляд и душу,
Бурунов рёвом мира не нарушив,
Не торопясь крутую плату брать:
Ни взноса целевого за покой,
Ни пошлин, ни долгов, ни контрибуций.
Приподнесёт сокровища на блюдце,
Дары морские щедрою рукой.


И милости сии не по одной -
Беру горстями. Мне из них по нраву
Вода, что лечит правых и неправых,
И солнце, что играется с волной.

А также камни, галька и песок,
Что как енот навязчив и назойлив -
Упрямо обувь сам собой наполнив.
Каков презент, такой с него и прок.

Идёт к концу вояж сентябрьский мой -
На море краткий, а в пути длиннее.
В вагоне утро вряд ли мудренее
Вечернего прощания со мной
Волны и чаепития фэн-шуй.

Предвосхищая долгую разлуку,
Я помню, протянул ей, было, руку.
Она же подарила поцелуй...

04.09.2024.
©Андрей Туманов

Играет транс какой-то. Или что-то типа.
Движенья рваны: головой, бедром, плечом
У тех, у той, кого тоска по Казантипу
Берёт за жабры и за что-нибудь ещё.

Девица в чёрном зажигает не по-детски
Как и хотела, и худая словно жердь.
Она из Питера, привычна к танцам светским,
И ей танцпол заменит всю земную твердь.

Подруга ждёт на стуле, попивая пиво,
Тиха, послушна, танцовщице антипод.
А та танцует, где-то даже и красиво,
Неудержима словно снег под Новый год.

Её стихия вдруг вернулась в этот вечер,
Та, что почила в бозе десять лет тому.
И как икру в реке горбуша в нерест мечет,
Так сыплет искрами она назло уму.

Непредсказуема почти как солевая.
Но нет — пожалуй, адекватна, лишь вино
В её бокале было. И её кривая
И вверх, и вниз на ЭКГ, как и должно -
Скакала бы лихой шкалой на мониторе.

Но не обучен полупьяный контингент
Так выгибаясь танцевать, а то бы вторил
Тем странным па и хулиган, и бывший мент
С женой и дочкой с голубыми волосами.
Но опустел танцпол на несколько минут.

А вы не смейтесь, а попробуйте-ка сами
Сыграть на сцене будто судороги гнут
Всё ваше тело, может, душу, кто же знает.
Девица в чёрном с длинной чёлкой в пол-лица
Шаманкой движется, хоть бубна не хватает.
Зато хватает глаз, блестящих от винца.

Но этот долгий транс ни старый и ни малый
Не оценили, не танцуя "под старьё".
Одна она, худа, вся в чёрном... И, пожалуй,
Диджей поставил этот трек лишь для неё.

Она во власти одного стереотипа,
Что ни от матери взяла, ни от отца.
Совсем одна скучает здесь по Казантипу,
Худа, вся в чёрном, с дикой чёлкой в пол-лица.

01.09.2024.
©Андрей Туманов