Из серии «Стивен Кинг похвалил очередную пустышку». Тягучий и занудный, но весьма атмосферный полудетектив о преступлении, совершенном несколько лет назад, но обстоятельства которого выясняются только сейчас. Немножко готики, немножко отвращения, немного психологизма и большая доля скуки.

Как-то совсем не впечатлила эта детективно-фантастическая повесть. Практически за кадром осталось само объяснение существования подобной технологии, позволяющей проживать любой день снова и снова. Два копа-напарника, единственные реальные люди в мире, полном дубликатов, не запоминаются вообще ничем, и это у Сандерсона, который в своих книгах буквально каждого третьестепенного персонажа привык оживлять. Ну и на закуску, мотивация маньяка, чьи преступления расследуются, несколько притянута за уши, пусть и продиктована реалиями этого выдуманного мира. Как эксперимент – сойдет. Но после других повестей и рассказов Брендона ожидал куда большего.

Единственный плюс этой книги – то, что именно благодаря ее появлению на Флибусте я узнал о предыдущем романе Жоэля, «Правде о деле Гарри Квеберта», который стал одной из лучших прочитанных за год книг с удивительной смесью душевности, психологизма, теплоты, детектива и драмы. Этот же роман-продолжение – настолько жалкая попытка спустя годы вернуться к герою, полностью сменив и жанр, и тона, и даже авторское отношение к персонажам, что от категории «плохо» отделяет лишь то, что читать эту семейную мелодраму о прошлом Маркуса и его отношениях с семьей мне было не скучно, а местами и интересно. Не продолжение той истории ни разу, ни жанрово, ни событийно, отчего абсолютная ненужность книги сквозит просто с каждой главой. Казалось бы, напиши автор эту же историю, но с любыми другими персонажами и без болезненных отсылок к «Правде о деле…», – может, и вышло бы что-то реально стоящее. А так, увы: вымученное произведение, вынужденное навсегда остаться в тени великолепного предшественника.

Пелевин и искусственный интеллект на пару состряпали совершенно безвкусный и шаблонный модуль для написания криминальных романов. Со стебом над толерастией, ИИ, детективами, но читается все равно вымученно, будто сам роман также написан этим самым Порфирием.

На самом деле, это всего лишь переведённые в удобоваримый формат текста газетные вырезки с иллюстраций к миру «Двурождённых», повествующие о некоем саркастичном алломанте, борющемся с системой и регулярно подшучивающим над всем подряд. Рассказ буквально выдран из всех контекстов, наполнен откровенной бульварщиной, не имеет ни начала, ни конца, но это лишь усиливает его схожесть с газетными потрёпанными жёлтыми вырезками.

Камерный детективный триллер, всё действие которого, за исключением нескольких флэшбеков и воспоминаний, происходит в одном замкнутом помещении, из которого нет выхода. Завязка и развязка вполне себе стандартные для таких вещей, каких-то откровений ожидать не стоит, а вот динамика и вообще эмоциональная насыщенность очень хороши. Главный герой, известный телевизионный ведущий, в компании еще полудесятка людей просыпается в гостиничном номере с бодуна. Выясняется, что их всех похитили и привезли сюда, а в ванной до кучи лежит свеженький труп, истекающий кровью. Затем на связь выходит похититель, даёт три часа времени на раскрытие убийства, иначе трупов станет в сотню раз больше. И практически до самого финала книги гг со случайными знакомыми будут искать убийцу среди самих себя. Разумеется, все они были отобраны похитителем не абы как, а с конкретными целями, у доброй половины из них знакомство с трупешником вовсе не было поверхностным. Клубок разматывается порой весьма лихо и мозголомно, а порой вязко и с экскурсами в события четвертьвековой давности, но скучать любителям остросюжетных триллеров не придется точно – почти каждые десять страниц в замкнутом пространстве узнаётся какой-то новый кусочек головоломки, происходит новое действие, возникает очередная игра на нервах от похитителя… А таймер тикает, мысли мечутся, и герой уже совсем не хочет быть сыщиком, да и никогда им и не был.

Что ж, в финальной книге цикла о сыщике Р. Ф. Джекаби, являющем собой смесь Шерлока Холмса и Гримма из одноименного сериала, и его очаровательной помощнице автор — и это было абсолютно ожидаемо — ничем не удивил. Как были в предыдущих романах сваленные в кучу фантастические существа самого разного калибра, от оборотней и вампиров до драконов и кентавров, так эта куча и осталась, только теперь ради комического эффекта пары сцен ее всю поселили под одной крышей. Монстрячья коммуналка вышла хоть каким-то развлечением, потому что все остальное в книге — так себе. Как не было никакого ощущения опасности для мира в целом, так и осталось, несмотря на то, что титульный Жуткий король, скрывающийся в параллельном мире, собрал полчища мертвечины, преодолел расставленные барьеры и вторгся на нашу территорию. Напряжение отсутствует как вид чувств на самом базовом уровне, уж очень сильно сказываются недостаток писательского мастерства у автора и откровенная направленность на подростковую аудиторию, отчего даже неплохие по задумке сцены оказываются подпорченными реализацией или не отшлифованными до удобоваримости. Взять хотя бы визит Джекаби к дружественному королю в параллельный мир в самом начале романа и выведывание правды о случившемся — способ «я и так все знаю, но ты подтверди» с такой прямолинейной реализацией просто смешон. Как и бесхитростные попытки автора заставить сопереживать смертям и утратам героев — ну откровенно не того калибра эти персонажи, чтобы читателю о них скорбеть.

Так что, увы, довольно пресный подростковый цикл, собравший под свое крыло разрозненную мифологию и фэнтезийных существ, получил такой же ничем не примечательный финал. Как разгрузочное, ни на что не претендующее чтиво — да, романы цикла работают хорошо, написаны легко, читаются быстро и забываются спустя неделю. Но финал-то можно было сделать понаваристее?! А то прямо видно, в какой творческой стагнации находится автор, если за несколько лет написания книг его писательский скилл и фантазия ни капли не продвинулись ни на полуровня выше.

Средненький бытовой триллер о семейном психологическом насилии, полный заезженных идей с феминистических плакатов. Завязка стандартнейшая для такого рода чтива, препарирующего зеркальное отражение идеального брака. Муж – красавец, богач, успешный адвокат, душа компании. И по совместительству – домашний тиран, наглый шантажист, беспринципный козел и извращенец, питающийся страхом и отчаянием жены, которому все сходит с рук из-за неверия окружающих в то, что такой вежливый заботливый лапочка может быть конченым мерзавцем. (Самое странное, что автор не делает из этого интригу: читатель узнает об отвратительной стороне крутого мачо буквально спустя пару глав.) Жена, впрочем, тоже хороша: из-за боязни за судьбу близкого человека не смеет даже осознанно пикнуть, хоть и не является робкой мышкой, но охоту бунтовать в ней планомерно гасят все более и более извращенные игры садиста. Так, например, он морит голодом до смерти домашнего питомца, запирает героиню в комнате на целые дни, где она сходит с ума от скуки, разрабатывает действенную систему поощрений и наказаний, в которой выиграть не представляется возможным, даже истерики на людях оборачивает в свою пользу. Предусматривает буквально каждую мелочь, находясь на три шага впереди. Даже играет с ней в паранойю, передавая ей якобы весточки от догадавшейся подруги. Но наша девица, по всем заветам феминисток, остается сильной духом и волей, хотя психика у нее в раздрае. Она не сломается так просто, она найдет способ поведать миру правду об их идеальном браке, она отомстит проклятому тирану! Финал крайне предсказуем, но выписан довольно хорошо, кармическое решение чутка вытягивает эту семейную лажу на уровень середнячка.

В этот раз Фитцек решил триллерно проехаться по педофилии и концепции всеобщей слежки и показать, как сильно общественные устои и искусственный интеллект могут испоганить жизнь. Получилась, скорее, агитка «от противного» на тему вредоносности ИИ, лихо очерняющего человека по его поведению в соцсетях, и спецслужб, берущих под контроль Интернет. От триллера тут только общая динамичность, лихие сюжетные повороты да парочка ситуаций а-ля «выжить любой ценой», но книга честно держит темп до финала.

Отдельно хочется похвалить авторское послесловие, в котором Фитцек признает, как сильно его волнует поднятая в романе проблема. Настолько, что он сознательно пошел на довольно подлый ход: заставил читателя сопереживать и сочувствовать педофилу. И он не стесняется в этом признаваться, считая, что цель оправдывает средства. Только вот горькая ирония: в самом романе другая цель идет вразрез с допускающими ее существование средствами, нисколько их не оправдывая. Получилось либо намеренное двуличие (ничего негативного в это определение в данном контексте я не вкладываю, просто как факт), либо торжество художественного вымысла, допускающего разночтимые цели. В любом случае, послесловие дает дополнительную пищу для ума, даже большую, чем сам роман.

Не особо люблю такие (псевдо)исторические книги, написанные столь занудным описательным языком, где живость проявляется только в редких диалогах, а уж если и они стилизованы под вечные «высокоблагородия» и прочую хрестоматийную гоголевщину-канцелярщину, то пиши «пропало» да выноси вердикт «скука смертная». «Князь механический» исключением не стал. Чувствовалось, что автору было интересно прежде всего историческое обрамление, стилизация под то время, а из-за дебютности и альтернативноисторичности у него вышло все так, будто ориентация шла исключительно на историковедов и ученых мужей, для которых целая куча сносок не имела никакого значения, а не на массовую публику. Исторический фон и стиль подпортили все удовольствие от неплохого сюжета, следить за которым, продираясь сквозь тонны нагроможденных описаний и названий, было нелегко. Реально спасали отличные иллюстрации к каждой главе и стихотворения, вот они запомнились больше всего, вкупе с редкими хорошими диалогами. Остальное же – занудный альтернативно-исторический экскурс с мифологическим элементом, ради которого, собственно, и дочиталось до конца, т.к. была интересна развязка. Пусть она не подкачала, послевкусие от книги все же больше негативное. Из нее мне было трудно вынести что-либо интересное для себя, какую-то пищу для ума. Не «мое» такое творчество, еще со школьной скамьи.

Скучноватый, описательно сухой и даже несколько занудный, но довольно забавный в плане содержания криптоисторический роман о том, как один человек был причастен на протяжении многих веков ко всем основным событиям, менявшим ход истории: от открытия Америки до развязывания мировой войны. Причем, самое интересное, что иногда это происходило вопреки его воле и вообще всем обстоятельствам. Например, Колумб открыл Америку только потому, что не должен был попасть в Индию. И таких совпадений от противного в книге прилично, и поданы они весьма весело.

Кто такой доктор Ватсон без Шерлока Холмса? Всего лишь военный врач! Вооружившись сей сермяжной правдой, британский писатель начал свой новый цикл о похождениях знаменитого героя с того, что просто отправил его на поля сражений Первой Мировой, дабы тот помогал раненым. Ну и попутно разгадывал подворачивающиеся загадки, вспоминая то, чему научил его Холмс, отсутствие которого в романе – та еще жалкая пародия на изворотливость. Такое впечатление, что даже имя Холмса было под строгим запретом, Ватсон постоянно жеманничает, не желая признавать, как сильно он нуждается в помощи некоего друга. Впрочем, все равно детектива в первой книге цикла – лишь необходимый минимум, по сути, громаднейшая часть – военная драма, описания ужасов войны, тяжелых ранений, переливаний крови, газовых атак, тех или иных операций. А детектив, ради которого я и начал читать? А он так, на задворках, по самому-самому краешку, и то вся его интрига заключается в том, чтобы понять, как умерла жертва и почему на ней все не закончилось. Если бы не было военного фона и все происходило при прочих равных условиях основной загадки в Лондоне, дело тянуло бы в лучшем случае на маленькую повесть, прочитываемую за час. Но неизбежная растянутость, уйма отступлений, череда постоянно повторяющихся однотипных событий и откровенно скучная военная подоплека увеличивают хронометраж раз так в 6-7.

От создателя сериала «Фарго» я не ожидал такой невзрачной истории. Более того, аннотация обещала политический триллер об убийстве кандидата в президенты, заговорах в высших кругах и работе спецслужб по расследованию. А на деле весь политический триллер уложился в пару страниц, а все остальное время в книге описываются метания добропорядочного отца преступника, не верящего, что его сын – такой прелестный мальчик! – мог совершить подобное. Да, в какой-то момент эта чуждая и немного отталкивающая драма переходит некую черту, за которой наступает сопереживательный период, трагедия отца выливается в принятие правды, что он вырастил ничтожество, убившее будущего президента страны, но наступает эта перемена слишком поздно, когда от книги уже устаешь, и помогает этому не горе отца, а события из жизней второстепенных персонажей, бывших знакомых сына. Да и ничего сверхчувствительного Хоули не рассказывает, напротив, эмоциональная сухость и даже какая-то отчужденная глупость главного героя подается как некий защитный барьер. За такими людьми неинтересно наблюдать, у них внешне всегда все спокойно и упорядоченно, они пытаются втиснуть любое противоречащее их картине мира обстоятельство в рамки, а когда не получается, отсекают кусок и живут дальше.

Довольно необычная смесь музыкального романа и детектива-триллера о жутком преступлении, в коем обвиняют главного героя, которую сильно портят занудность, предсказуемость и общая невзрачность написанного. А еще мне, как совершенно не интересующемуся музыкальной культурой, львиная часть и без того короткого повествования была скучна сама по себе. Но смешение я оценил, и развитие идеи был бы рад увидеть от какого-нибудь гораздо более талантливого автора.

Не припомню, когда в последний раз мысленная оценка книге падала с такой стремительной скоростью от «вау-отлично-супер-интересно» до «фу-что-за-говно» всего за один десяток страниц прямо в середине повествования. Начиналось все очень классно, детективный хоррор во всей красе: в одном из номеров мотеля женщина убивает свою семью и себя, оставив загадочное послание о количестве номеров в этом мотеле, которое на один больше реально существующих. Обставлено все очень крипово, с нотками безумия, паранойи и густой интригой. Воображение уже рисует, как все будут искать этот таинственный лишний номер, как по следам в луже крови будут определять, что на месте трагедии был кто-то еще, буквально испарившийся, как найденный выживший ребенок полузагадками начнет проливать свет на случившееся, как через прошлое жертвы и связь с подругами будет рассказано о причинах… Но правда жестоко перечеркивает все надежды, сведясь к абсолютно банальнейшему мистическому объяснению, нелепому еще и потому, что настолько тупая мистика должна была подразумеваться изначально, а не подаваться вот так, посреди действия, когда воображение вовсю рисует таинственные сюжеты, а оглядываясь назад и зная заранее, кем является погибшая семья, и вовсе хочется плеваться от досады. Такой отличный детективный хоррор пропал впустую.

Любопытный психологический триллер о захвате заложников с игрой в кошки-мышки с профессиональным переговорщиком. План террориста прост: он звонит по случайному телефону, а человек, поднявший трубку, должен сказать определенную фразу. Скажет правильно – заложник свободен. Ошибся – заложник мертв. Само собой, вся динамика и интерес строятся на том, чтобы понять, зачем это нужно, и предупредить как можно больше людей в городе о правильном пароле. За социалку и проблемного персонажа здесь отвечает дама-переговорщик, которая в этот день по стечению обстоятельств собиралась уйти из жизни, застрелившись. А вот к чему приводят переговоры, да и вообще вся мотивация этих двоих «противников», мне решительно не понравилось. Это из области спойлеров, но когда психологическая дуэль между людьми, которым нечего терять, включая свои жизни, переходит к вскрытию личных проблем и неслучайности всей ситуации в целом, это разочаровывает. Ожидаешь продуманного плана, а получаешь детскую экспромт-истерику.

Книжно-триллерный аналог серии фильмов «Судная ночь». Тоже одну ночь в году прощается определенное преступление, тоже народ сходит с ума, противопоставляя безумство целой толпы одному голосу здравого смысла, только здесь – все из-за лотереи, случайным образом определяющей жертву охоты. Динамика и темп отличные, но сюжет и особенно его подача оставляют желать лучшего. Да и персонажи все серые, шутка ли – к жертве конкретной охоты я так до конца и не испытал абсолютно никакого сочувствия, как и отвращения к преследователям и подстрекателям.

Небольшой рассказ об очень странном контакте с инопланетным существом или разумом, больше походящим на галлюцинацию от кислородного голодания. Как иначе воспринимать то, что «пришелец» утверждает, что Земля – центр всей Вселенной, а сам он якобы включает в себя все расы и сущности? Поначалу немного любопытно, чем это обернётся, но в итоге больше похоже на пшик.

Третья часть подросткового цикла о сыщике, расследующем паранормальные дела, неожиданно приобретает более масштабные последствия, нежели первые две. К концу коротенького романа и заделу на следующую часть героям придется «спасать мир», что бы это ни значило.

А начиналось все очень даже невинно: с призрака убитой девушки, «заказывающей» расследование своей смерти. Тут я было подумал, что меня ждет некое подобие «Локвуд и компания» Джонатана Страуда, но нет. Если там были одни призраки и гигантская проблема, то в цикле «Джекаби» появляется любое фэнтезятское существо, которое может вплести в сюжет автор. Драконы, вампиры, оборотни, призраки… И пусть фантазия у Риттера откровенно бедная, даже приключенческий дух и писательский скилл еле-еле на троечку вытягивают, да и цикл направлен исключительно на непритязательных подростков, все равно похождения сыщиков неплохо читаются в качестве разгрузочного материала после какого-нибудь монструозного фэнтези-гиганта, позволяя просто пару часов убить на такой вот филлер. На большее они в принципе не претендуют. А в «Призрачном эхе» немалую часть книги еще и занимает путешествие в некое подобие ада с Хароном, и беседы с ним на темы расплаты монетками, царств мертвых в разных культурах, да даже обычная трепотня попутчиков – лучшие главы, пожалуй, за все три книги.

Третья книга цикла конкретно так разочаровала. Разброд и шатания, идейность и концепция, может, и в духе первой части, но такое ощущение, что писал уже не Уильямс, а литнегр какой-то. Ни легкого забавного стиля с тоннами сарказма, ни динамики повествования, ни экшен-сцен нормальных (я уж молчу про эротические), ни даже отскакивающих от зубов диалогов или описательных изысков. И сам Бобби потерял интересность, остроумность, харизматичность, его приключения после Адовых мук и жертв во второй книге здесь смотрятся нелепо и уныло, как и вся катавасия с ангельскими внутренними разборками. Да и финал вообще смазанный, у меня после его прочтения возникло желание забросить цикл, даже если он будет продолжаться.

В итоге первая и вторая книги где-то на 8-8,5 баллов, а третья еле-еле до шестерочки добирается. При этом не могу сказать, что читать ее нельзя или не рекомендую, т.к. она все же завершает ряд линий, пусть и не совсем хорошо, обрывочно или просто перекладывая их на другие полочки, с которых всегда можно достать и сдуть пыль.

В очередном лихо закрученном триллере этого автора не хватает интриги и загадки. Да и сама тема провокаций педофилов не слишком интересна, а уж сопряженная с неким вариантом ток-шоу, занимающимся провокациями ради рейтингов, и вовсе отталкивает даже, несмотря на кажущуюся полезность. Прикидываться девочкой-подростком в сети и приглашать к себе взрослых дяденек ради выведения на чистую воду извращенцев – ладно, но когда подобное используется ради очернения имени и скандала вокруг потенциальной жертвы – уже напрягает. Но читать все равно увлекательно, не поспоришь.

Вот все бы хорошо было у этой книги: завязка с исчезновениями людей много лет назад посреди грандиозных праздников, общий саспенс, приятные герои, детективная линия с грамотно раскиданными подсказками и ключиками, пара хороших подогревающих интерес в середине твистов – если бы не одно большущее «но». В концовку поверить просто-напросто невозможно, она настолько надуманная и нелогичная, что весь процесс расследования, идущий от лица разных персонажей, вылетает в трубу, а рассудительный герой творит полнейшую ахинею, прикрываясь «зудом в штанах». Я уже как-то писал, что Кобен запросто может превратить ударнейшей концовкой средний роман в хороший и даже отличный, поскольку не просто расставит все по полочкам, а еще и преподнесет это так, что читатель еще долго будет охреневать от череды сюжетных твистов, на которые в течение книги были намеки. Но данный роман пострадал ровно от обратного. Все твисты в середине оказались полностью уничтожены финальной развязкой.

После завязки казалось, что будет нечто интересное: случайно обнаруженное убийство, заставляющее задуматься, все ли в порядке с психикой свидетельницы, ведь труп спустя несколько минут буквально испарился. Однако чем дальше, тем хуже и хуже: об основной разгадке догадываешься уже к трети романа, а еще две трети отведено на кажущееся зыбкой нереалистичностью понимание того, как это было устроено и зачем, с кучей притянутых за уши действий ради увеличения хронометража. Ах, да – мотивация такой идеи преступления тоже крайне сомнительна. В общем, детективная часть романа очень слабая, а вот семейная жизнь главной парочки с их задачками друг другу и подколками – вот за этим было увлекательно следить.

На самую малость получше первой части, но все равно дико абсурдная и скучноватая вещь. Ни герои не цепляют, ни авторская фантазия. Общее ощущение магического реализма не переходит со страниц в мозг и не заставляет благоговеть перед вымышленными законами. Единственное чувство, формулируемое во внятную мысль, которое у меня вызвала эта книга, – Чайна Мьевиль на сильно заниженных минималках. Не знаю, вдохновлялся ли автор «Нон Лон Доном» Чайны, но определенные параллели проводятся моментально, и они абсолютно не в пользу Поллока. И дело не только в мире Лондона-за-Стеклом, сами персонажи и общая шизанутость – будто из отбракованных черновиков Мьевиля.

Вот снова, как и в прошлой прочитанной книге Дженнифер, завязка и развитие до середины – обалденные, интриги с серийным убийцей, играющим с полицией в кошки-мышки и упивающимся своим эго, нагоняются мастерски, за жертвами тоже интересно следить, жуткие описания членовредительств разогревают кровь не хуже триллеров Герритсен. Но ближе к концу все схлопывается, весь интерес улетучивается, начинается сплошной сумбур и логические неувязки, личность маньяка Нептуна уже не имеет значения, поскольку складывается ощущение, что его не вычислят, а назначат, как будет угодно писательнице ради якобы эффектного хода. Ну, хоть без стрёмной мистики обошлось в этот раз, уже плюс. Не получается у автора с финалами ничего почему-то, такие отличные триллерные завязки создаются, что даже жалко становится: упущенного потенциала до фига, но тут дело еще в самой концепции, когда автор изначально предполагает, что он пишет (например, лютую мистику), но до поры до времени не открывает всех карт, а потом уже сама увязает и не знает, как выкрутиться без резкой смены настроения… Попробую еще одну ее книгу, благо они короткие да и завязка у следующего романа интригующая, но если и там будет схожая проблема – точно брошу.

Продолжение подростково-сверхъестественной версии Шерлока Холмса, больше всего напоминающей сериал «Гримм». В этот раз расследуются пропажа тяжеленных костей динозавра прямо с места раскопок и странные нападения оборотней, выдающих себя за миленьких котят. А попутно читатели больше узнают о самом Джекаби и его помощнице, что скрывается за способностью сыщика видеть сверхъестественных существ там, где остальные видят обычных людей.

Неплохая, но слишком поверхностная, скупая на эмоции, немного приторная и чрезмерно девчачья сказочка о путешественниках во времени, странствующих по морям при помощи специальных карт и ищущих способ попасть в определенное место. Читается легко и быстро, раздражения не вызывает, а забывается уже через пару дней.

Скандинавский детектив – это по-настоящему отдельный жанр, сильно отличающийся от американского, британского, русского и прочего. И не только холодной атмосферой, но и какой-то вязкостью, драматичностью, редкой триллерностью и большим уклоном в сам расследовательный процесс. До этого я котировал скандинавские детективы в сериалах и кино, но теперь решил еще и жанровые книги читать от случая к случаю. «Забытые» – это книга датской королевы детектива, судя по всему, далеко не первая в цикле, но почему-то первая, изданная у нас. Впрочем, ровно никаких трудностей знакомство с главной героиней цикла Луизой Рик не представляет, разве что, ее отношения с подругой и семьей содержат немало недосказанности, чувствуется, что у них у всех были какие-то разногласия, но они их преодолели. А в остальном все нормально, новый напарник Луизы становится новым и для читателей. Вот только как детектив книга средненькая. Сюжет хоть и интересный, присутствуют те самые вязкость и драматичность, порой переходящая за грань чернухи (психиатрических больных отдавали на растерзание маньяку), поднимаются интересные проблемы и дилеммы, а вот читается это все пресно и даже скучновато. Не увлекает, в общем, несмотря на обилие крючков, которые могли бы меня зацепить у другого автора. Но все равно буду ждать следующую книгу из цикла.

История-мистификация по типу многочисленных мультов про Скуби-Ду. Есть таинственные события и возможный монстр, вселяющий ужас в местных жителей и уже убивший парочку подростков, но которого просто не может существовать. И есть компания людей, финансируемых богачом, призванная разгадать эту тайну. Основная проблема книги в том, что герои – абсолютно пресные, а суть таинственных событий становится понятной уже к середине. Но хотя бы в паре моментов действие все же удивляет, и то хлеб. А вот обилие матюгов и какой-то навязчивой эротики и вовсе низводит роман до бульварщины.

Пропаганда положительных сторон родительского контроля, замаскированная под детектив. Развязка, что непривычно для Кобена, читается задолго до финала, да он в этот раз особо и не интригует, больше интересует, куда заведут все эти штучки-дрючки родителей со шпионскими программами.

История о девушке, которую в раннем возрасте родители отдали другим людям, но при этом оставили у себя её сестру. Повзрослев, героиня пытается узнать, почему они так поступили, чего боялись. Куча скелетов в шкафу семейства вываливается наружу.

Книга о психопате, создавшем целый прекрасный сад для девочек, которых он похищал. Они становились его экспонатами, он заботился о них, делал им татуировки в виде крыльев, а спустя какое-то время убивал и помещал в формалин, чтобы все остальные «бабочки» видели его шедевры. История идет от лица одной из жертв на допросах в ФБР и больше всего напоминает сюжетно эпизод «Мыслить как преступник». Не удивлюсь, если книгу экранизируют, уж очень она на это рассчитана, может выйти отличный детективный триллер, но в качестве романа это несколько слабовато.

Под литературной эквилибристикой, лавкрафтианскими мотивами каких-то затрапезных культов, мистической порошей и попытками сыграть на социальной проблематике и расовой сегрегации отчетливо виден совершенно беспонтовый и невероятно унылый недотриллер о «белом расизме», который и является как целью, так и средством донесения прописной истины: неграм жилось плохо.

Вся книга о притеснениях чернокожих. Казалось бы, а где титульный Лавкрафт, на которого я и клюнул (ну, еще на нового для себя писателя, у которого одновременно вышли две книги в интересующем меня жанре)? Каким образом Америка 50-х с унижениями чернокожего населения сельских глубинок превратилась в страну, культивирующую условных Древних? А никаким. Самый максимум от Лавкрафта здесь – это упоминания его сущностей да некий ореол таинственного мистицизма, идущий от местного Ку-клукс-клана. Даже если бы в финале книги всех этих тупых, вечно ноющих и уй-боже-как притесняемых афроамериканцев лихо скормили пробудившемуся от столь ужасной нетолерантности Ктулху или отправили пинком под зад на какой-нибудь Юггот, даже тогда название-замануха вряд ли стало бы уместным. А так имеем лишь злоключения негров, подаваемые исключительно с позиции контрастно чинимых им неприятностей белыми гаденышами. Все это еще и написано ужасно скучно, неинтересно. Подобие сюжета пестрит идиотизмами и тут и там вскрывающимися мистическими нарывами, разбрызгивающими гной на обычнейшую соцагитку, персонажи поголовно грешат невменяемостями и нарочитой примитивностью, а дорожное путешествие вышло на редкость отвратным и нисколько не увлекательным. Да, все как завещал автор «Безопасного путеводителя для негров» – зачем героям лишние проблемы?!

И стоило ради этого приплетать сюда Говарда Филлипса?.. Ктулху его знает.

Давненько я так не разочаровывался в ожиданиях. По всяческим положительным отзывам надеялся чуть ли не на уровень Игана в твердофантастическом сегменте, только еще и с немебельными героями да капелькой динамики. А получил какой-то абсолютно невразумительный закос под блеклый экшен-триллер, в котором от науки остались рожки да ножки, а сами персонажи аморфны до отвратительной степени. Как итог: ни внятного динамичного экшена (герой постоянно драпает куда-то, а все стычки и общая динамика описываются на редкость примитивно), ни вменяемой научной основы, над которой захотелось бы поломать голову, ни мотиваций, ни персонажей… Достаточно уже того, что само величайшее научное открытие, переворачивающее весь мир, практически никак не обосновывается и внятно не описывается. Видимо, чтобы не показывать, какой автор на самом деле профан. Из положительного хочется сказать лишь то, что книга короткая, читается за три часа, а забывается уже на следующий день. С чего вдруг такой теплый прием у критиков, еще и сравнивающих сие непотребство с самим Иганом, – загадка.

Слишком простенькое, совершенно не примечательное, банальнейшее фэнтези с парочкой намеренно разномастных героев, вынужденных быть вместе в долгом опасном пути. Автор будто намеренно поставил себе цель ни на чем не зацикливаться и идти за персонажами как хронист. Он вводит нас в мир – но не говорит о мире ничего, только скупо описывает пейзажи и угрозу. Он достает из колпака скандинавскую мифологию с божествами и викингами – но обращается с ней отвратительно и легковесно, даже не думая о глубине. Он чередует двух совершенно разных героев – но они оба настолько дубовые архетипы, что «противоположности притягиваются» только потому, что автору это нужно для сюжета. Он описывает Ялана как труса, лжеца и вообще крайне сомнительную личность королевских кровей, а Снорри как громадного, сильного, волевого северянина, запросто выживающего в схватках, – но делает это так, словно ему знакомы только крайности, никаких полутонов, нюансов; причем ровно до тех пор, пока исключительно по сюжету ему не нужно будет показать, что они не только такие однотонные. Никакой продуманности наперед, иными словами. Это впечатление вообще характеризует всю книгу. Лоуренс будто бы не писал черновиков, не строил планов на будущее романа, а просто однажды сел и начал строчить, что в голову придет, имея только самые общие представления о том, что должно получиться. И так поступал раз за разом, отрывок за отрывком, иногда, кажется, даже забывая о том, что было раньше, настолько тупо и странно выглядят некоторые моменты.

В итоге ни вселенная, ни герои, ни события не смогли захватить меня-читателя цельностью, регулярно выбрасывая за борт кучей несоответствий в поведении и мире. Взять хотя бы стиль повествования. Сначала он насмешливо-ироничный, потом местами сугубо описательный, местами банально диалоговый, потом мрачно-кровавый, потом сплошная мешанина из всего подряд. С героями, окромя главной парочки, совсем все плохо. Они улетучиваются из памяти быстрее, чем принц Ялан из постели очередной девицы. Да и с титульной парочкой проблемы те еще. Автор будто нарочно упоминает о Стокгольмском синдроме (что вводит нас в какую-то альтернативную вселенную), но, как ни странно, к тому моменту это уже абсолютно не актуально, да и пожалуй, никогда и не было. Знакомые со скандинавской мифологией и любящие ее люди, начавшие читать книгу, соблазнившись наличием подобного тега, рискуют изрядно возненавидеть Лоуренса за тот кошмар, что творится на страницах, и за столь обкорнанную модель северных верований, ибо сказания викингов здесь – бесполезный придаток, нужный, самое большее, для придумывания имени коняшке да вознесения молитв.

В общем, все плохо, штампованно и скучно. А так как это лишь начало новой трилогии, то книга еще и заканчивается ни на чем конкретном. Так, просто Лоуренс устал следовать за вечно попадающими в переплет героями, решил дать им отдых, напоследок «вознаградив» очередным предсказуемым сюжетным поворотом, связанным с их проклятием. «Принц шутов», как ни странно, оказался под стать названию – несерьезным, поверхностным, изредка забавным представлением, о котором спустя пару дней я забуду, окунувшись в фэнтезийный мир более маститого автора. Продолжение ждать тем более не буду. Но чисто из любопытства по диагонали ознакомлюсь с ним, не думаю, что будет хуже. Все же интересно, как автор будет дальше развивать «героя Арала» (я мысленно ржал каждый раз, пошлая фантазия подменяла то первую букву, то вторую), особенно учитывая финальное изменение.

Тусклая книга. Всё в ней какое-то размытое, бесформенное, сумбурно-мельтешащее и по-плохому чёрно-белое. Животные-биоформы, одно из которых является главным героем романа, собакой Рексом, – это, по сути, киборги, наделённые ИИ и способностью общаться как со своей «стаей» (кибермедведь и киберваран спешат на помощь, если что!) по внутренним каналам, так и с людьми, только вот они вовсе не ути-пути лапочки, а двухметровые громилы, призванные убивать врагов. Но при этом Рекс регулярно повторяет про себя «хороший пёс», будто от этой мантры его кибермозги охлаждаются после пыла очередной схватки и растерзанных жертв, на которых указал пальчиком Хозяин.

В основу вроде как положен конфликт Хорошего Пса с мнением авторитарного Хозяина о его сущности, но подан он так же тускло и невнятно, как и всё остальное. Право слово, стилизация всего повествования, а не отдельных отрывков под собачью жизнь – и то удалась бы автору лучше, нежели попытки играть на поле «собачка – нашкодивший биоформ», поскольку чувствуется, что сказать Чайковски на эту тему совсем нечего кроме замшелых шаблонов. Вон, Бачигалупи в «Орудии войны» показал во всей красе примерно схожего «биоформа», только помимо этого он и конфликт грамотно обрисовал, и самого мутанта наделил интересной историей, и различные дилеммы, в том числе и внутренние, неплохо выписал. А у Чайковски Рекс почти все время продолжает свою мантру «я хороший пёс», и даже срываясь на Хозяина, демонстрируя якобы «свободу воли», все равно остаётся запрограммированным куском технологий, только немного приглюченным.

Первое впечатление от романа такое же, как и на полном его протяжении – мешанина. Слов, предложений, героев, миров…

Диалоги стрекочут как пинг-понг, и иногда за смыслом шарик явно не поспевает. Персонажей не чувствуется – они наглухо замурованы в выстреливаемых репликах, туче сленга и отрывистых предложениях. Кто, что, зачем и почему – уходит на второй, третий, четвёртый план, герои обозначаются скупыми росчерками да редкими обращениями. Порой просто невозможно уловить ни их мотивации, ни образы, ни мысли, всё заслонено штабелями из бесконечных тире. Доходит до того, что банально забываешь или вовсю не улавливаешь, кто именно сейчас общается, поскольку стиль и манеры весьма одномастны, а самих героев называют редко. Да и структура романа, раздробленного на уйму частичек, ну очень на любителя. Коротенькие главки, порой в две-три странички, а то и в одну, редко состоящие из чего-то кроме диалогов, уносят из истории остатки целостности. Такое впечатление, что либо читаются постоянно выдираемые из контекста фразы, которые кто-то когда-то сказал, когда они были уместны, либо автор изначально писал один текст, а потом по кускам всовывал его в ранее написанное, не слишком заботясь об итоговом результате. Это может быть интересным стилем, но читается в данном случае как жуткая и безвкусная мешанина, словно смотришь сериал, в котором перепутаны не только серии, но и даже сцены внутри каждого эпизода. В конце концов, хронология всё равно выстроится, история обретёт форму и в уме сложится картинка, но сам процесс «компоновки» весьма раздражуч. И для меня это работает в минус ещё и потому, что герои тасуются быстро, и только начинаешь привыкать к одним разговорам, как тут же глава обрывается. Ещё учитывая, что героев тут в разных временных отрезках прилично (большинство в срезе Флинн – на уровне упоминаний, мол, Коннер лежал, Бертон ходил, Мейкон сидел и т.д.), каких-либо ярких отличительных черт у них – кот наплакал, так что запутаться в них можно и в начале, и в середине, и только к концу начинаешь более-менее «соответствовать». А уж про сленг и говорить не хочется, скажу лишь, что он выбешивал, пусть и не так сильно, как обрывочность, благо он всё же порой нужен истории, не абы из-за чего втыкается тут и там. А первую скрипку в этом нервозном «гиперманипулятивном» оркестре лукануто-безбашевой терминологии играет вполне понятное, но от того не перестающее бесить сокращение «телик». Не спрашивайте, почему.

Сюжет тоже не приглянулся. Интересны лишь пара-тройка ходов, сама идея и на удивление вкусное обрамление всего, связанного с нестандартными «путешествиями во времени» и «киберпространством». Детективная часть – лучше опущу этот момент, автор, похоже, на ней даже не зацикливался. Сама вселенная романа, на мой взгляд, заслуживает гораздо лучшей описательности и большей глубины, в которую можно было бы погружаться, как в различные срезы. А так Гибсон прошёлся буквально по верхам, отчего и читается монотонно, несмотря на рваность глав, и динамика романа ничем новым не подпитывается. В определённый момент, ближе к концу, кое-что интересное выясняется об одном персонаже, но сам твист так себе, как и его подача. И да, неоднократное проговаривание этого твиста тоже не красит.

Скучнейший и угрюмый постапокалипсис, слегка разбавленный более-менее интересными инопланетными расами, воюющими друг с другом. В центре событий находится некий малец, который не то очередной Избранный, не то окончательный поработитель человечества. На интриге, кто же он такой, всё и держится, в то время, как инопланетяне и люди пытаются его «присвоить».

Фиона Бартон удивительнейшим образом умудряется разочаровывать там, где я ждал меньше всего. Если первая книга, «Вдова», была хоть каким-то детективом, пусть непритязательным, пусть с предсказуемой развязкой, пусть без существенной интриги, но это был все же полицейский детектив с проводимым расследованием, то жанровую принадлежность продолжения я затрудняюсь назвать вовсе. Это обыденная и чисто женская драма, почти на сто процентов состоящая из соплей и унылых семейно-дружеских отношений, чего стоит только мелодраматичный финал в духе «Жди меня». А слабенькие зачатки детективной интриги заключаются в том, чтобы узнать, чьи же кости нашли закопанными во дворе, что это за младенец, чей он был и кто его убил несколько десятилетий назад. Ну, а в итоге все сведется к давнишним изнасилованиям, где жертва была вынуждена молчать много лет. Что поделать, моднейший тренд «МиТу» и очернение мужланов в действии, слишком лакомый кусочек для писательницы, чтобы проигнорировать в своих слезливых, нарочито женских историях.

Помнится, в отзыве на первую книгу я недоумевал, почему главной героине цикла, журналистке Кейт Уотерс, уделено крайне мало времени, и надеялся, что в «Дитя» ее линия будет подольше. И это, пожалуй, единственное, чем книга хоть как-то оправдала ожидания. Но проблема резко возникла в другом, куда более обидном нюансе. Линия Кейт – единственная, за которой было интересно наблюдать, но, ёлки, а где вообще журналистское расследование?! Моментов, где Кейт что-то узнает благодаря профессиональным навыкам или сообразительности – раз-два и обчелся. Большую часть ее глав составляют унылейшие беседы ни о чем, где она изредка еще и притворяется.

Хотя, в принципе, этим наполнением страдают вообще все линии книги. У нас 4 рассказчика, все женщины, но они так однотипно подают свои истории и пересечения друг с другом, что иной раз запутываешься даже в коротеньком отрывке! Почему я к концу книги даже не знал примерных возрастов двух рассказчиц и путал их между собой – вопрос на интерес к чтению или на «мастерство» автора.

По итогу вторая книга цикла практически сменила жанр, лишившись детективной составляющей, и стала сильно хуже, обзаведясь настроениями модных трендов. И вдобавок превратилась в чисто женское чтиво.

Несмотря на кучу динамичных, по-своему кровавых и жестоких сцен, массу примечательных сюжетных поворотов и любопытно поданную концепцию «ушедшего бога», книга мне совершенно не понравилась. Во-первых, стиль такой стремный, что приходилось иной раз продираться сквозь авторские излияния. Во-вторых, резкие переходы от одного персонажа к другому усиливали впечатление мешанины, и это в сочетании с совершенно невнятным посылом, вся суть которого раскрывается только ближе к концовке, когда уже глубоко пофиг на всех вокруг. В-третьих, ужасная наркомания вместо сюжета с тонной пафоса и полной неестественностью случающихся событий, будь то стремный разговор с Президентом США и указанием ему его места в иерархии или нападение сотен собак на один несчастный дом. А с концовки меня просто вынесло в плохом смысле слова. Не, на такую наркоманию я точно не подписывался, хотя уверен, что массу поклонников она обретет! Дерзайте и читайте, на свой страх и риск, если вас не смущают мерзкие и излишне кровавые расправы над животными и богиня, ведущая себя как инфантильная девочка. :D

Не знал заранее, что «Сад бабочек», прочитанный в прошлом году и оставивший впечатление очень слабой книги, годной лишь, чтобы послужить основой для очень хорошего кинотриллера, замысливался как начало трилогии о маньяках-коллекционерах. И если первая книга хотя бы содержала ряд вкусных деталей из жизни девушек-бабочек в саду психопата, понемногу раскрывая его личность, то вторая не может похвастать абсолютно ничем. Скучный сталкер, в конце концов убивающий жертв своего преследования и присылающий разные цветы вроде бы незнакомой девушке. Право слово, следить за ситуацией с маньяком из первой книги, желающим засудить ФБР за какую-то крючкотворскую муть, и то интереснее, чем за этим недоразумением и разработкой планов по его поимке. Понравились разве что сопоставление цветов с девушками и выход на истинную причину преступлений, но само по себе это все равно не впечатляет.

Весьма противоречивые впечатления после прочтения. Буквально во всем, начиная от идеи и заканчивая стилем изложения. Некоторые куски читались на одном дыхании, как и положено подобным сатирическо-описательным историям. Знакомство Гитлера с миром телевидения, Интернетом, особенно позабавил ответ на письмо о собаках, вот там я реально смеялся, поскольку вся эта нарочитая серьезность для столь мелкого эпизода выглядела даже не абсурдно, а просто издевательски подчеркивающей весь медийный балаган вокруг. Но вот большинство глав «шло» с трудом, буквально продираясь сквозь тяжеловесность закостенелого бюрократического языка. Впечатление, будто книгу писали два разных автора, один — легко, а второй — нагромождая ненужных подробностей и штампованного мышления, не покидало до самого конца.

Сама идея далеко не нова. Поместить одиозного персонажа в по-максимальному не привычный для него мир и через призму суждений и утративших современность взглядов показать, как этот мир в целом изменился. А может, и не изменился с точки зрения конкретного персонажа и его внутренних ценностей. Проблема в том, что для захватывающей истории одних сопоставлений миров мало, нужен какой-то вызов, гротеск. И мне показалось, что сатирическое наполнение здесь с этим совсем не справилось. Да, Гитлера принимают за некий артефакт, представляющий ценность при правильной подаче и раскрутке, тем самым плюя в морды обществу, которое все это схомячивает за милую душу, поскольку истосковалось по чему-то действительно новому. Но это же одноразовость, таких «героев одного дня-недели-месяца» обществу нужно подавать чаще, ему все приедается со временем, а персональный что хейт, что хайп — выплескивается и забывается. Да, изюминка конкретно Гитлера в этой ипостаси в том, что оверхайп общества на него выглядит каким-то больным, учитывая, чем именно он прославился. В этом превозношении «дьявола во плоти», пускай и подаваемого как актера, автор и показывает низость современных людей, равно как и желание заработать на нем, навариться. В этом смысле идея книги резко теряет весь смак.

Ну и остаются мелкие проблемы, прямо вытекающие из вышесказанного. За речами Гитлера, его мысленными сравнениями «тогда» и «сейчас» просто неинтересно следить, они не захватывают в полной мере. Плюс постоянные вмешательства самых разных причин в события и диалоги, призванные поставить его в неудобное положение, когда он особенно зарывается, так, что гениальным актерством уже никак не объяснишь. То телефон зазвонит, то кто-то придет, то время истечет, а то и вовсе судьба вмешается. Диалоги построены так, что персонажу волей автора удается избегать особенно острых для себя ситуаций. Понятно, что никто всерьез никогда не подумает, что это не актер, а тот самый человек, но учитывая современность общества, довольно странно, что такой фантастический элемент им в голову не приходит, а если и приходит, то только как шутка. Автор с этим явно переборщил. В реалистичность настолько слепой веры общества в продвигаемый масс-медиа продукт с определенного момента не верится ни на йоту. Остаются только забавные сценки использования реликтом всяких технодостижений современности да его странные попытки ими воспользоваться как еще одним элементом донесения своих идей.

Как итог: средненькая книга, вызвавшая резонанс, как мне кажется, вовсе не из-за сатирического взгляда на современное общество и удручающего влияния СМИ на это.

Еле дочитал. Удивительно безынтересная книга, написанная чересчур грязным стилем, еще и набитая скучными персонажами да абсолютно не цепляющими событиями, происходящими с ними. Размазанная мешанина с, как это бывает в 95 процентах случаев таких «катастроф» в книгах и фильмах, предсказуемым концом. Даже боевые сцены читать было скучно, а уж всякие мерзкие подробности про струпья, каннибализм только отталкивали. Да и технотриллерная часть не отличается изяществом, она банальная и собственно кроме того, что микробы «чумы» обзавелись приставкой «нано-», каких-то особо «технических» моментов не содержит. Понравилось только начало и только с Рут, путешествие людотрупоедов вызывало исключительно отрицательные эмоции.

Вот и у бездарной писаки Полы Хокинс с ее супермегабестселлерной «Девушкой в поезде» появились свои не менее бесталанные подражатели. В данном случае дяденька, видимо, решил по-быстрому склепать такой же унылый детективчик с яростным закосом под экранизацию, взяв все составляющие успеха предшественницы: сюжет, который препарировал еще Хичкок в далеких 50-х, социально опустившуюся героиню, за которой стыдно наблюдать, примитивную детективную загадку с подглядыванием за соседями и свидетельством убийства, которое вовсе не то, чем кажется… Хоп-хоп, крибле-крабле-бумс, добавим проблемных детишек для утяжеления социальной части, вставим трагедию в прошлом главной героини, чтобы ее агорафобия не смотрелась совсем дико, наделим героиню утонченным вкусом в кинематографе все того же Хичкока, чай, сойдет за раскрытие, настрогаем щепоточку саспенса а-ля «в темной-темной комнате кто-то есть», «мой дом – больше не моя крепость», «кто-то наблюдает, как я сплю» – и вуаля, очередной шедевр для домохозяек готов, Стивен Кинг щедро одобряет, все дела. А получилась ужаснейшая копия ужасного оригинала, да еще и написанная мужиком, пытающимся с бухты-барахты разобраться в женской психологии и совершенно не умеющим вести наблюдашки от женского «я». Позор, иными словами.

Если бы я начал читать Бюсси с этого романа, далеко не факт, что я продолжил бы знакомство с автором, потому что в книге нет ни малейшего намека на то, почему я люблю творчество этого француза. Ни детективной загадки, ни колоритных персонажей, ни интересных описаний местности, ни психологических подковырок, ни интриги, ни мозговыносящего финала, ни эстетической тонкости или интеллигентности. Зато в наличии скучнейшая история о девушке, которой приходят письма якобы мертвой матери, унылая чехарда со сменой времени, когда не поймешь, к какой эпохе относятся описываемые события, но вовсе не из-за специальных приемов автора, а потому, что тебе все равно. На прочие мелочи вроде тоскливых, навевающих дремоту и ничего не дающих читателю семейных отношений мамы и дочурки (в разных ипостасях) уже даже закрываешь глаза. Вообще, после прочтения остается ощущение, будто ты не спал трое суток, а потом покемарил на солнце пару часов. Одурь, тяжелая голова и разбитое состояние.

Вроде уже далеко не первый раз натыкаюсь на произведения, в которых реальные авторы детективов сами становятся героями, раскрывающими преступления, но всё ещё удивляюсь таким прецедентам. И если, например, Энтони Горовиц с непомерной фантазией и постмодернистским изяществом подходит к этому делу, регулярно радуя нешаблонными сюжетами и классически-детективными интригами, то вот Макс Коллинз, привыкший работать со схематичными историями американских процедуралов, видимо, увяз в них по уши. Ничем иным кроме зашоренности и спекуляции на штампах и затёртых схемах я охарактеризовать получившийся роман не могу. Он склёпан исключительно на американско-процедуральный манер, только для галочки, символизирующей здесь необычность, на место главного героя вставлена Агата Кристи, а в текст запрятана – не особо старательно, кстати – пара-тройка отсылок к её произведениям. Леди Агата вынуждена бегать по подвергающемуся бомбежкам военного времени городу, чтобы поймать аналог Джека-Потрошителя. Здесь буквально всё кричит о том, что автор привык писать коротенькие бесхитростные детективные истории для публики, уже знакомой с героями, ни капли не заботясь о психологических портретах. Герои введены кое-как, внутреннего мира нет в принципе, обстановка практически не используется, зато шаблонных для американщины такого рода ходов – хоть отбавляй. Даже несмотря на то, что действие немного пытается косить под британскую классику. В итоге, конечно, все скатывается в подобие подражания и типичный голливуд-стайл.

Начавшаяся довольно необычно история про террористический акт и его расследование журналистом уже спустя четверть книги переросла в замшелую религиозную муть якобы о высшем и духовном Главный герой видит некие субстанции, парящие над людьми, но не понимает, что они значат. Ангелы, демоны, осколки душ, разделенные родственные связи, духи предков… Стремясь это выяснить, герой оказывается под следствием за возможное соучастие в теракте. И будто бы мало религиознутой дряни об исламско-христианских противоречиях и ценностях, смрадом сочащейся из книги, это оказался еще и настолько оголтелый самопиар писателя, что я прям оторопел, когда прочитал. Дело в том, что в книге Эрика-Эмманюэля Шмитта есть персонаж Эрик-Эмманюэль Шмитт, гениальный писатель, чьи книги вдохновляют на все благое, герои отзываются о них с вечным придыханием, сам он живет будто бы в небесном раю и постоянно изрекает философские мудрости… Короче, от подобной саморекламы и самовосхваления хочется, без шуток, блевать.

Помнится, я обещал дать автору еще один шанс после двух предыдущих книг, которые сильно разочаровывали в своих вторых половинах, но в первых были очень хороши. И это тот случай, когда делать сего не стоило. Третья книга не просто показала ту же самую проблему, но и вызвала почти физическое отвращение к методике Дженнифер заинтриговывать читателя, а потом все спускать в унитаз либо абсолютно банальными развязками, либо лютой мистикой. Теперь добавилась еще и третья причина окончательной потери интереса ко второй половине романа. Неуважаемая авторша просто внаглую держит читателя за идиота, регулярно не договаривая те или иные фразы, а то и вовсе загадочно обрывая повествование, чтобы в итоге во второй половине вернуться к ним, сделать удивленное лицо и сообщить, мол, как же вы, глупенькие читатели, не поняли, персонаж отмалчивался и недоговаривал не просто так, у него была ПРИЧИНА! А теперь, когда вы о ней узнали, он вам поведает всю правду. Надо ли говорить, что причина – более чем идиотская, и она никак не перевешивает весь тот трагический ад, через который походят родственники пропавших детей, и что с психологической точки зрения моральные терзания персонажа выглядят просто жалко. Добавьте к идиотской развязке, которая должна была наступить еще на 15-й странице, постоянные скачки во времени, когда каждые пять минут действие прерывается, чтобы перенестись на десяток лет в прошлое, а потом опять, и опять. И опять… Повествовательная рвань настолько раздражающе мельтешит туда-сюда, при этом никак не влияя прошлым на настоящее, что хочется полкниги просто выкинуть. Нет, больше никаких шансов этой специалистке по стопроцентному запарыванию изначально хороших завязок самыми глупыми, неудачными и попросту непродуманными финалами я давать не намерен.

По-отвратному запутанный, да еще и на совсем не интересную мне тему детоубийств детектив, в котором Ханна слишком плохо для своего отменного уровня держит интригу. Добивает то, что несколько странная загадка, что же за 16 цифр на бумажках, решается банально и в лобешник – любой гугл при обработке похожих чисел выдаст искомый (или хотя бы наталкивающий на правильную мысль) результат, я даже проверил с несколькими другими вариантами! Но полиция и главная парочка цикла, в предыдущих романах всегда проявляющая интеллект, здесь нещадно тупит. Новые герои тусклые, куча откровенно мамских соплей и женских переживаний. Еще и затянуто зачем-то очень сильно, самый объемный роман цикла, только вот толку от такого количества страниц – ноль.

Это ни фига не полноценный роман, а какой-то очень скверный пролог чего-то большего, по недоразумению выплюнутый в качестве отдельной книги. Забудьте о своих обычных 7-10 часах, затрачиваемых в среднем на погружения в перипетии нового мира, представленного каким-либо успешным дебютантом (коим Дональдсон ни разу не является, что ещё больше усугубляет ситуацию мыслями о жуткой халтуре). «Седьмая Казнь» читается максимум за вдвое меньшее время и по прошествии оного оставляет исключительно неудобные вопросы автору, главный из которых – с чего он решил, что его скудные фантазии кому-то будет интересно читать.

А с фантазией и выдумкой у Дональдсона реально туговато. Всё, что он делает в книге – исключительно «на отвали». Предысторию конфликта двух государств, воюющих уже несколько веков, пересказывает как затрапезную байку, будто не понимая, как нелепо выглядят сейчас эти войны при такой мотивации. Военные и тактические потуги описывает исключительно схематичными мазками. Путешествие в поисках заветного магического томика, могущего изменить расклад сил в кровопролитии, обставлено без малейшей доли приключенческого духа – просто скитания по пустыне до встречи с караваном. Мир не заполнен вообще никак, зияющие пустоты и на картах, и в сюжетных локациях. Их призваны замаскировать сотни водянистых диалогов, но эта малоосмысленная трескотня наскучивает ещё на первом часу чтения. Персонажи – полный провал и ходячие посмешища, не имеющие своих мнений и регулярно пляшущие под удобные Дональдсону темы. От того, что автор постоянно упоминает чью-то должность или титул (чаще всего, принца одной из воюющих сторон), навязывая читателю эту регалию как важнейший атрибут героя, хочется плеваться и заклеймить его замшелым канцеляристом.

Окончательно добивает весь интерес к роману и дальнейшей судьбе цикла финальное откровение. Оно настолько упорото подано, что хочется покрутить пальцем у виска, но вместе с тем ещё и вымученно простирает надежды читателей на эпик и глобальную интригу в последующих томах цикла. Вот только веры к автору уже нет ни малейшей. По-хорошему, эти 350 страниц нужно было бы сократить вчетверо, выкинув огромную часть ниочёмной болтовни, и подать как пролог и первую главу к большому тому. Ничем иным этот огрызок всё равно не является.