Иван Бунин ««Когда на тёмный город сходит...»»

Как же мне нравится, когда поэзия навевает настроение через воображение, а не ясность и ритм слога, когда в ней сокрыта иная музыка, атмосферная и потусторонняя.

Любит Бунин затронуть философскую тематику, но здесь я прямо хочу слышать эту песню Смерти (прямо огромное спасибо, что Она у него с большой буквы, как настоящая мировая сила) сквозь уже приевшийся заунывный вой метели. Все это мы уже слышали и в осеннем ветре, залетающем в дуло ружья, и в элегических метафорах для выражения уныния. Но читая конкретно это стихотворение, хочется прислушиваться к мелодии по ту сторону метели, искать хаос колокольного звона, вплетающего металлические волны в трение холодного воздуха, ощущать действие того, что названо собственным именем.