Португальская поэзия/2 — Ф.Пессоа

                ***

     Сегодня я с собой наедине,

     И различает мой душевный взор

     Все облики, погибшие во мне,-

     Все, чем я не был до сих пор.

     Сегодня, в сути собственной изверясь,

     Никем останусь — невелик урон:

     Я от себя самим собой за ересь

     Высокомерно отлучен.

     Во всем я проиграл судьбе строптивой:

     Не сделал, не осмелился, не смог...

     Жизнь от меня сокрыла под крапивой

     Блаженства зыбкого цветок.

     Я знаю, не дано свершиться чуду,

     Но, бедный,- уподоблюсь богачу:

     Я равнодушным до конца пребуду —

     И расписаться в том хочу.

                ***

     Чертою белой являясь взору,

     Штрихом на лоне холма зеленом,

     Тропа восходит по косогору —

     И пропадает за дальним склоном.

     Тропою этой на гребень ската

     Влекутся люди, как муравьи.

     Они бездумно спешат куда-то,

     Теряя в спешке черты свои.

     Людскому роду причастный тоже,

     Я все же вижу со стороны,

     Как друг на друга они похожи

     И как друг другу они равны.

     У них, возможно, различны лица,

     Но предо мною безликой цепью

     Ползет бесцельно их вереница,

     Навек чужая великолепью.

     Себе подобных не узнавая,

     Душа скудеет с теченьем дней.

     И вниз по склону идет кривая,

     И мчится сердце мое по ней.

                    ***

     Хочу заснуть. Зову ли смерть со стоном,

     И какова она?

     Но будь судьба хоть верой, хоть законом,

     Она мне не страшна.

     Хочу лугам оставить отдаленным

     Свою земную суть,

     Безмолвным беспредельностям зеленым

     Любовь мою вернуть.

     Хочу я жизнь создать в воображенье,

     Похожую на бред,

     И промотать ее без сожаленья

     В мечтах, где боли нет.

     Хочу я все разрушить во вселенной

     И, подводя итог,

     Разрозненное сочленить мгновенно

     С тем, что являет рок.

     Хочу я быть в грядущем коронован —

     Король небытия,

     Где мой неколебимый трон основан,

     Где скипетр — жизнь моя.

                  ***

     Не знаю ничего. И для чего, не знаю,

     Жизнь, слава и любовь. Познать не удалось,

     И почему событие сбылось

     Или история, та или же иная.

     Я пуст, я одинок. Так что же происходит?

     Ни прежде, ни потом, что было — все прошло.

     Мгновения, ступая тяжело,

     Не глядя на меня, мимо меня проходят.

     Раздумывать? Не верю я мыслишкам.

     Сон в тягость мне. Я долго не засну.

     Отброшу книгу, чуть в нее взгляну.

     А чувственность известна слишком, слишком.

     Быть ирреальной тенью на стене,

     Такой же ирреальной,

     Персонажем

     Нелепого романа и миражем,

     Быть сном, быть трансом остается мне.