Однако книга меня очень разочаровала. Главное, чего в ней нет — души. Роман написан исключительно для того, чтобы срубить бабла (извините за грубые слова). Мысли автора скачут от одного к другому, нет логики повествования. Многое из того, о чем пишет Джеймс, нам уже знакомо. Только если раньше он писал так, что читатель ему сочувствовал, смеялся вместе с ним, анализировал те или иные действия, то здесь он писал просто для того, чтобы набрать необходимый объем для публикации.
Новые истории, которые Боуэн ввел в книгу, не вызывают в душе никаких эмоций, хотя сами по себе они — замечательные! И если бы у автора сохранился тот азарт, с которым он писал первые романы, это произведение также стало бы шедевром (несмотря на приличный процент самоповторов). Но, увы, то ли известность, то ли головокружение от успеха и уверенность, что пипл итак схавает, то ли просто отсутствие сил написать еще один шедевр, сыграли с книгой злую шутку — это проходное чтиво, которое прочел и тут же о нем забыл. Глазу не за что зацепиться, мозгу не над чем подумать, душе негде найти отклика.
Книга оказалась настолько унылой, что я только сейчас обнаружила, что так и не написала на нее отзыв, хотя прочитала ее еще летом. Поклонникам кота Боба прочитать стоит, всем остальным не советую тратить время.