| автор |
сообщение |
dydyka 
миротворец
|
 30 августа 2009 г. 22:11 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Константин Симонов
* * *
Если дорог тебе твой дом,
Где ты русским выкормлен был,
Под бревенчатым потолком,
Где ты, в люльке качаясь, плыл;
Если дороги в доме том
Тебе стены, печь и углы,
Дедом, прадедом и отцом
В нем исхоженные полы;
Если мил тебе бедный сад
С майским цветом, с жужжаньем пчел
И под липой сто лет назад
В землю вкопанный дедом стол;
Если ты не хочешь, чтоб пол
В твоем доме фашист топтал,
Чтоб он сел за дедовский стол
И деревья в саду сломал...
Если мать тебе дорога —
Тебя выкормившая грудь,
Где давно уже нет молока,
Только можно щекой прильнуть;
Если вынести нету сил,
Чтоб фашист, к ней постоем став,
По щекам морщинистым бил,
Косы на руку намотав;
Чтобы те же руки ее,
Что несли тебя в колыбель,
Мыли гаду его белье
И стелили ему постель...
Если ты отца не забыл,
Что качал тебя на руках,
Что хорошим солдатом был
И пропал в карпатских снегах,
Что погиб за Волгу, за Дон,
За отчизны твоей судьбу;
Если ты не хочешь, чтоб он
Перевертывался в гробу,
Чтоб солдатский портрет в крестах
Взял фашист и на пол сорвал
И у матери на глазах
На лицо ему наступал...
Если ты не хочешь отдать
Ту, с которой вдвоем ходил,
Ту, что долго поцеловать
Ты не смел,— так ее любил,—
Чтоб фашисты ее живьем
Взяли силой, зажав в углу,
И распяли ее втроем,
Обнаженную, на полу;
Чтоб досталось трем этим псам
В стонах, в ненависти, в крови
Все, что свято берег ты сам
Всею силой мужской любви...
Если ты фашисту с ружьем
Не желаешь навек отдать
Дом, где жил ты, жену и мать,
Все, что родиной мы зовем,—
Знай: никто ее не спасет,
Если ты ее не спасешь;
Знай: никто его не убьет,
Если ты его не убьешь.
И пока его не убил,
Ты молчи о своей любви,
Край, где рос ты, и дом, где жил,
Своей родиной не зови.
Пусть фашиста убил твой брат,
Пусть фашиста убил сосед,—
Это брат и сосед твой мстят,
А тебе оправданья нет.
За чужой спиной не сидят,
Из чужой винтовки не мстят.
Раз фашиста убил твой брат,—
Это он, а не ты солдат.
Так убей фашиста, чтоб он,
А не ты на земле лежал,
Не в твоем дому чтобы стон,
А в его по мертвым стоял.
Так хотел он, его вина,—
Пусть горит его дом, а не твой,
И пускай не твоя жена,
А его пусть будет вдовой.
Пусть исплачется не твоя,
А его родившая мать,
Не твоя, а его семья
Понапрасну пусть будет ждать.
Так убей же хоть одного!
Так убей же его скорей!
Сколько раз увидишь его,
Столько раз его и убей!
|
–––
14 февраля я родила свое счастье. |
|
|
dydyka
миротворец
|
|
30 августа 2009 г. 22:12 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Булат Окуджава
ДО СВИДАНИЯ, МАЛЬЧИКИ
Ах, война, что ж ты сделала, подлая:
стали тихими наши дворы,
наши мальчики головы подняли -
повзрослели они до поры,
на пороге едва помаячили
и ушли, за солдатом — солдат...
До свидания, мальчики!
Мальчики,
постарайтесь вернуться назад.
Нет, не прячьтесь вы, будьте высокими,
не жалейте ни пуль, ни гранат
и себя не щадите,
и все-таки
постарайтесь вернуться назад.
Ах, война, что ж ты, подлая, сделала:
вместо свадеб — разлуки и дым,
наши девочки платьица белые
раздарили сестренкам своим.
Сапоги — ну куда от них денешься?
Да зеленые крылья погон...
Вы наплюйте на сплетников, девочки.
Мы сведем с ними счеты потом.
Пусть болтают, что верить вам не во что,
что идете войной наугад...
До свидания, девочки!
Девочки,
постарайтесь вернуться назад.
|
–––
14 февраля я родила свое счастье. |
|
|
duzpazir 
миротворец
|
|
8 сентября 2009 г. 00:13 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Даже не поверил сначала, что это никто не прислал до меня. Ещё раз перечитал всю тему — нету.
Давид Самойлов
Сороковые
Сороковые, роковые,
Военные и фронтовые,
Где извещенья похоронные
И перестуки перегонные.
Гудят накатанные рельсы.
Просторно. Холодно. Высоко.
И погорельцы, погорельцы
Кочуют с запада к востоку...
А это я на полустанке
В своей замурзанной ушанке,
Где звёздочка не уставная,
А вырезанная из банки.
Да, это я на белом свете,
Худой, весёлый и задорный.
И у меня табак в кисете,
И у меня мундштук наборный.
И я с девчонкой балагурю,
И больше нужного хромаю,
И пайку надвое ломаю,
И всё на свете понимаю.
Как это было! Как совпало -
Война, беда, мечта и юность!
И это всё в меня запало
И лишь потом во мне очнулось!..
Сороковые, роковые,
Свинцовые, пороховые...
Война гуляет по России,
А мы такие молодые!
ПЕРЕБИРАЯ НАШИ ДАТЫ
Перебирая наши даты,
Я обращаюсь к тем ребятам,
Что в сорок первом шли в солдаты
И в гуманисты в сорок пятом.
А гуманизм не просто термин,
К тому же, говорят, абстрактный.
Я обращаюсь вновь к потерям,
Они трудны и невозвратны.
Я вспоминаю Павла, Мишу,
Илью, Бориса, Николая.
Я сам теперь от них завишу,
Того порою не желая.
Они шумели буйным лесом,
В них были вера и доверье.
А их повыбило железом,
И леса нет — одни деревья.
И вроде день у нас погожий,
И вроде ветер тянет к лету...
Аукаемся мы с Серёжей,
Но леса нет, и эха нету.
А я всё слышу, слышу, слышу,
Их голоса припоминая...
Я говорю про Павла, Мишу,
Илью, Бориса, Николая.
|
–––
"Дурак - это человек, думающий не так, как Я!" Амброз Бирс |
|
|
dydyka
миротворец
|
|
4 марта 2010 г. 12:02 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Москвичи. Евгений Винокуров.
В полях за Вислой сонной
Лежат в земле сырой
Сережка с Малой Бронной
И Витька с Моховой.
А где-то в людном мире
Который год подряд
Одни в пустой квартире
Их матери не спят.
Свет лампы воспаленной
Пылает над Москвой
В окне на Малой Бронной,
В окне на Моховой.
Друзьям не встать. В округе
Без них идет кино.
Девчонки, их подруги,
Все замужем давно.
Пылает свод бездонный,
И ночь шумит листвой
Над тихой Малой Бронной,
Над тихой Моховой.
Римма Казакова. Помню.
На фотографии в газете
нечетко изображены
бойцы, еще почти что дети,
герои мировой войны.
Они снимались перед боем —
в обнимку, четверо у рва.
И было небо голубое,
была зеленая трава.
Никто не знает их фамилий,
о них ни песен нет, ни книг.
Здесь чей-то сын и чей-то милый
и чей-то первый ученик.
Они легли на поле боя, —
жить начинавшие едва.
И было небо голубое,
была зеленая трава.
Забыть тот горький год неблизкий
мы никогда бы не смогли.
По всей России обелиски,
как души, рвутся из земли.
...Они прикрыли жизнь собою, —
жить начинавшие едва,
чтоб было небо голубое,
была зеленая трава.
Михаил Исаковский. Здесь похоронен красноармеец.
Куда б ни шел, ни ехал ты,
Но здесь остановись,
Могиле этой дорогой
Всем сердцем поклонись.
Кто б ни был ты — рыбак, шахтер,
Ученый иль пастух, —
Навек запомни: здесь лежит
Твой самый лучший друг.
И для тебя и для меня
Он сделал все, что мог:
Себя в бою не пожалел,
А родину сберег.
Ирина Касаткина. Мама.
Опять приснилась ей война,
Чужие самолеты в небе
И неотступные — о хлебе
Насущном -
Думы дотемна.
Прижав меня тесней к груди,
Бежала мама по Садовой.
А под бомбежкой из Ростова
Состав последний уходил.
Бойцы кричали: — Берегись!
Свистели пули вдоль бульвара.
Мы добежали
И спаслись.
Я стала взрослой,
Мама — старой.
Уж вырос сын.
И мы живем.
В далеком прошлом миг суровый.
Тепла и света полон дом,
И вроде — все пока здоровы.
Но в час полночный, поздний самый,
Когда родные мирно спят,
Я чутко слышу: стонет мама -
Все снится ей:
Летят!
Бомбят.
Юрий Визбор. Деревянный самолёт.
Зовет нас небо постоянно
И защитить себя зовет.
И вот летит — хоть деревянный,
Но все-таки военный самолет.
От пуль он защищен не слишком,
Построен не на долгий век.
Его пилот — совсем мальчишка,
Но все-таки военный человек.
Пусть летная трудна работа,
Опасность подступает — пусть!
Но жизнь — важнейший из полетов,
И нужно верный выбрать путь.
Лети, пилот, минуя смерти,
Минуя черный дым стрельбы,
Ведь пять печатей на конверте -
Полетный курс твоей судьбы.
И юность гордо пролетает
Над черной пропастью войны,
Но подвиг времени не знает,
Пред ним все возрасты равны.
И в опечатанном конверте
Письмо в бессмертие несет
Через огонь железной смерти
Тот деревянный самолет.
Пусть летная трудна работа,
Опасность подступает — пусть!
Но жизнь — важнейший из полетов,
И нужно верный выбрать путь.
Лети, пилот, минуя смерти,
Минуя черный дым стрельбы,
Ведь пять печатей на конверте -
Полетный курс твоей судьбы.
|
–––
14 февраля я родила свое счастье. |
|
|
dydyka
миротворец
|
|
4 марта 2010 г. 12:12 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Владимир Высоцкий. Он не вернулся из боя
Почему все не так? Вроде все как всегда:
То же небо — опять голубое,
Тот же лес, тот же воздух и та же вода,
Только он не вернулся из боя.
Мне теперь не понять, кто же прав был из нас
В наших спорах без сна и покоя.
Мне не стало хватать его только сейчас,
Когда он не вернулся из боя.
Он молчал невпопад и не в такт подпевал,
Он всегда говорил про другое,
Он мне спать не давал, он с восходом вставал,
А вчера не вернулся из боя.
То, что пусто теперь, — не про то разговор,
Вдруг заметил я — нас было двое.
Для меня будто ветром задуло костер,
Когда он не вернулся из боя.
Нынче вырвалась, будто из плена, весна,
По ошибке окликнул его я:
— Друг, оставь покурить! — А в ответ — тишина:
Он вчера не вернулся из боя.
Наши мертвые нас не оставят в беде,
Наши павшие — как часовые.
Отражается небо в лесу, как в воде,
И деревья стоят голубые.
Нам и места в землянке хватало вполне,
Нам и время текло для обоих.
Все теперь одному. Только кажется мне,
Это я не вернулся из боя.
Анна Ахматова.
Щели в саду вырыты,
Не горят огни.
Питерские сироты,
Детоньки мои!
Под землей не дышится,
Боль сверлит висок,
Сквозь бомбежку слышится
Детский голосок.
Виктор Боков.
На Мамаевом кургане тишина,
За Мамаевым курганом вся страна,
В том кургане похоронена война,
В мирный берег тихо плещется война.
Перед этою священной тишиной
Встала женщина с поникшей головой,
Что-то шепчет про себя седая мать,
Все надеется сыночка увидать.
Заросли степной травой глухие рвы,
Кто погиб, тот не поднимет головы,
Не придет, не скажет: «Мама! Я живой!
Не печалься, дорогая, я с тобой!»
Вот уж вечер волгоградский настает,
А старушка не уходит, сына ждет,
В мирный берег тихо плещется волна,
Разговаривает с матерью она.
|
–––
14 февраля я родила свое счастье. |
|
|
Gilda
активист
|
|
12 марта 2010 г. 18:43 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Вероника Тушнова
Я знаю — я клялась тогда,
что буду до конца верна,
как ни тянулись бы года,
как долго бы ни шла война.
Что все с тобою пополам,
что ты один мне только люб,
что я другому не отдам
ни жарких слов, ни верных губ.
С повязкой влажной и тугой
в жару метался тот, другой.
И я, дежурная сестра,
над ним сидела до утра...
Он руку женскую к груди
тоскливо прижимал в бреду
и все просил: "Не уходи".
И я сказала: "Не уйду".
А после на пороге дня,
губами холоднее льда,
спросил он: "Любишь ли меня?"
И я ему сказала: "Да".
Я поклялась тебе тогда, -
но я иначе не могла...
Обоим я сказала "да"
и никому не солгала...
|
|
|
dydyka
миротворец
|
|
3 августа 2010 г. 12:57 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Евгений Евтушенко.
СВАДЬБЫ
А. Межирову
О, свадьбы в дни военные!
Обманчивый уют,
слова неоткровенные
о том, что не убьют...
Дорогой зимней, снежною,
сквозь ветер, бьющий зло,
лечу на свадьбу спешную
в соседнее село.
Походочкой расслабленной,
с челочкой на лбу
вхожу,
плясун прославленный,
в гудящую избу.
Наряженный,
взволнованный,
среди друзей,
родных,
сидит мобилизованный
растерянный жених.
Сидит
с невестой — Верою.
А через пару дней
шинель наденет серую,
на фронт поедет в ней.
Землей чужой,
не местною,
с винтовкою пойдет,
под пулею немецкою,
быть может, упадет.
В стакане брага пенная,
но пить ее невмочь.
Быть может, ночь их первая -
последняя их ночь.
Глядит он опечаленно
и — болью всей души
мне через стол отчаянно:
"А ну давай, пляши!"
Забыли все о выпитом,
все смотрят на меня,
и вот иду я с вывертом,
подковками звеня.
То выдам дробь,
то по полу
носки проволоку.
Свищу,
в ладоши хлопаю,
взлетаю к потолку.
Летят по стенкам лозунги,
что Гитлеру капут,
а у невесты
слезыньки
горючие
текут.
Уже я измочаленный,
уже едва дышу...
"Пляши!.."-
кричат отчаянно,
и я опять пляшу...
Ступни как деревянные,
когда вернусь домой,
но с новой свадьбы
пьяные
являются за мной.
Едва отпущен матерью,
на свадьбы вновь гляжу
и вновь у самой скатерти
вприсядочку хожу.
Невесте горько плачется,
стоят в слезах друзья.
Мне страшно.
Мне не пляшется,
но не плясать -
нельзя.
|
–––
14 февраля я родила свое счастье. |
|
|
Акулина-Макушка
магистр
|
|
23 сентября 2010 г. 01:58 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Владимир Лифшиц
Баллада о черством куске
По безлюдным проспектам
Оглушительно-звонко
Громыхала
На дьявольской смеси
Трехтонка.
Леденистый брезент
Прикрывал ее кузов -
Драгоценные тонны
Замечательных грузов.
Молчаливый водитель,
Примерзший к баранке,
Вез на фронт концентраты,
Хлеба вез он буханки,
Вез он сало и масло,
Вез консервы и водку,
И махорку он вез,
Проклиная погодку.
Рядом с ним лейтенант
Прятал нос в рукавицу.
Был он худ,
Был похож на голодную птицу.
И казалось ему,
Что водителя нету,
Что забрел грузовик
На другую планету.
Вдруг навстречу лучам -
Синим, трепетным фарам -
Дом из мрака шагнул,
Покорежен пожаром.
А сквозь эти лучи
Снег летел, как сквозь сито,
Снег летел, как мука, -
Плавно, медленно, сыто...
- Стоп! — сказал лейтенант. -
Погодите, водитель.
Я,- сказал лейтенант,-
Здешний все-таки житель. -
И шофер осадил
Перед домом машину,
И пронзительный ветер
Ворвался в кабину.
И взбежал лейтенант
По знакомым ступеням.
И вошел...
И сынишка прижался к коленям.
Воробьиные ребрышки...
Бледные губки...
Старичок семилетний
В потрепанной шубке.
- Как живешь, мальчуган?
Отвечай без обмана!.. -
И достал лейтенант
Свой паек из кармана.
Хлеба черствый кусок
Дал он сыну: — Пожуй-ка, -
И шагнул он туда,
Где дымила буржуйка.
Там, поверх одеяла -
Распухшие руки.
Там жену он увидел
После долгой разлуки.
Там, боясь разрыдаться,
Взял за бедные плечи
И в глаза заглянул,
Что мерцали, как свечи.
Но не знал лейтенант
Семилетнего сына:
Был мальчишка в отца -
Настоящий мужчина!
И когда замигал
Догоревший огарок,
Маме в руку вложил он
Отцовский подарок.
А когда лейтенант
Вновь садился в трехтонку,
- Приезжай! -
Закричал ему мальчик вдогонку.
И опять сквозь лучи
Снег летел, как сквозь сито,
Снег летел, как мука, -
Плавно, медленно, сыто...
Грузовик отмахал уже
Многие версты.
Освещали ракеты
Неба черного купол.
Тот же самый кусок -
Ненадкушенный,
Черствый -
Лейтенант
В том же самом кармане
Нащупал.
Потому что жена
Не могла быть иною
И кусок этот снова
Ему подложила.
Потому, что была
Настоящей женою,
Потому, что ждала,
Потому, что любила.
1942
Ленинград
|
|
|
ФАНТОМ
миротворец
|
|
23 сентября 2010 г. 11:43 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Л.Корнилов
Спецназ
Закат форсирует реку.
В один бросок берет Кавказ.
И оставляет начеку
Слегка подбитый лунный глаз.
А ты глазам своим не верь,
Что нету зрения у тьмы.
Закат умеет без потерь,
Не то, что мы, не то, что мы.
Не богом данный перевал
Вновь удержать мы не смогли.
Под нами — километры скал
И нет ни горсточки земли.
И вот, не держит нас земля, -
В горах она теряет власть.
И только голову сломя,
В герои можно здесь попасть.
Здесь даже горы бьют по нам.
Бинтами ран не приласкать.
И крови долго по горам
На землю-матушку стекать.
Но снова видим, как закат
В один бросок берет Кавказ.
Вот это, я скажу, солдат.
Вот это , я скажу, спецназ.
Закат умеет без потерь,
Хоть сам в крови, как «Валерик».
И ты истории поверь,
Что лучший горец – русский штык.
Да, русский штык, а не кинжал.
Так что ж мы, братцы, отдаем
Не Богом данный перевал,
А данный батюшкой-царем!?
Бог дал — Бог взял – тут не попрешь.
Но то, что предок отписал,
Ты удержи, ядрена вошь.
А после хоть на небеса.
Виляют горы в облаках
Своим надломленным хребтом.
А ты с оружием в руках,
И не убит еще при том.
Еще побудем на слуху.
Мы пали с солнцем за Кавказ.
Но оставляем наверху
Россию, Бога и спецназ.
|
–––
"Что смерть — умрём мы все. Вот если б не было разлуки!"
|
|
|
андрос
философ
|
|
Лесся
авторитет
|
|
23 сентября 2010 г. 21:59 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Я люблю это....
Братские могилы
Владимир Высоцкий
На братских могилах не ставят крестов,
И вдовы на них на рыдают,
К ним кто-то приносит букеты цветов
И Вечный огонь зажигают.
Здесь раньше вставала земля на дыбы,
А нынче — гранитные плиты.
Здесь нет ни одной персональной судьбы,
Все судьбы в единую слиты.
А в Вечном огне виден вспыхнувший танк,
Горящие русские хаты,
Горящий Смоленск и горящий рейхстаг,
Горящее сердце солдата.
На братских могилах нет плачущих вдов,
Сюда ходят люди покрепче.
На братских могилах не ставят крестов,
Но разве от этого легче?
1964-1965
|
|
|
андрос
философ
|
|
Лесся
авторитет
|
|
Лесся
авторитет
|
|
9 мая 2011 г. 12:17 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
В школьные еще времена исполняли мы песню на Слете Военнопатриотической песни.
Очень она хорошая и душевная.
Автор Вадим Егоров.
Облака
Над землёй бушуют травы,
Облака плывут, как павы.
А одно, вон то, что справа,-
Это я,это я,это я...
И мне не надо славы.
Ничего уже не надо
Мне и тем, плывущим рядом.
Нам бы жить — и вся награда.
Нам бы жить, нам бы жить, нам бы жить -
А мы плывём по небу.
А дымок над отчей крышей
Всё бледней, бледней и выше.
Мама, мама, ты услышишь
Голос мой, голос мой, голос мой -
Всё дальше он и тише...
Эта боль не утихает.
Где же ты, вода живая?
Ах, зачем война бывает,
Ах, зачем, ах, зачем, ах, зачем? –
Зачем нас убивают?..
Мимо слёз, улыбок мимо
облака плывут над миром.
Войско их не поредело,-
Облака, облака, облака...
И нету им предела!
|
|
|
Lihin
авторитет
|
|
Lihin
авторитет
|
|
9 мая 2011 г. 12:56 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Вот еще одна хорошая песня о войне...
Александр Дольский.
Баллада о без вести пропавшем.
Меня нашли в четверг на минном поле,
В глазах разбилось небо, как стекло.
И всё, чему меня учили в школе,
В соседнюю воронку утекло.
Друзья мои по роте и по взводу
Ушли назад, оставив рубежи,
И похоронная команда на подводу
Меня забыла в среду положить.
И я лежал и пушек не пугался,
Напуганный до смерти всей войной.
И подошёл ко мне какой-то гансик
И наклонился тихо надо мной.
И обомлел недавний гитлер-югенд,
Узнав в моём лице своё лицо,
И удивлённо плакал он, напуган
Моей или своей судьбы концом.
О смерти не имея и понятья,
О жизни рассуждая, как старик,
Он бормотал молитвы ли, проклятья,
Но я не понимал его язык.
И чтоб не видеть глаз моих незрячих,
В земле немецкой, мой недавний враг,
Он закопал меня, немецкий мальчик.
От смерти думал откупиться так.
А через день, когда вернулись наши,
Убитый Ганс в обочине лежал.
Мой друг сказал: "Как он похож на Сашку...
Теперь уж не найдёшь его... А жаль."
И я лежу уже десятилетья
В земле чужой, я к этому привык.
И слышу: надо мной играют дети,
Но я не понимаю их язык.
|
|
|
Лесся
авторитет
|
|
Vitus KL
активист
|
|
12 мая 2011 г. 17:55 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Винокуров Евгений
***
Со мной в одной роте служил земляк -
Москвич, славный парень — Лёшка.
Из одного котелка мы с ним ели так:
Он — ложку, я — ложку.
Вдали от Москвы, по чужой стороне,
В строю мы с ним рядом шагали.
Мы спали бок о бок и часто во сне
Друг друга локтями толкали.
А в затишье, бывало, после атак,
На привале ко мне он подляжет,
И мы про Москву говорили с ним так:
Я — расскажу, он — расскажет.
В костре на ветру угольки догорят,
Шумит по-немецки кустарник,
А мы вспоминаем соседских ребят
И кинотеатр «Ударник».
Он был под Берлином в бою штыковом
Убит. Мы расстались. Навеки...
Он жил на Арбате, в большом, угловом,
В сером доме, что против аптеки.
|
|
|
Lihin
авторитет
|
|
29 мая 2011 г. 22:51 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Глеб Семенов.
Ополченье
Памяти Миши Святловского
Пришел навестить, а казарма
в торжественных сборах с утра.
И осень в окне лучезарна,
и — вроде прощаться пора.
Ну, выпьем давай на дорожку -
чтоб немцу скорее капут.
Тебе уже выдали ложку,
винтовку — сказали — дадут.
Построили, как на ученье,
на подвиг тебя повели...
На полчища шло ополченье,
очкарики, гении шли.
Шли доблестно, шли простодушно,
читали стихи на ходу...
Как выстоять ей, безоружной
душе, в сорок первом году?
И вот — на каком-нибудь фланге
серо от распластанных тел.
По небу полуночи ангел
летел, и летел, и летел.
А я, в три погибели скрючен
(не так же ли на смех врагу?),
готовлю бутылки с горючим
и правды принять не могу.
Визит
Мы — к соседям,
мы — ощупью, оступью.
Дом изъеден
осколочной оспою.
Синевата
промерзшая лестница.
Нам на пятый
одышливо лезется.
Вот квартира,
и даже не заперто.
Нас хватило
добраться хоть замертво!
Как живете?
Живете ли? Живы ли? -
тети-моти
с воловьими жилами!
В кипяточке -
по ложечке звякало.
А кусочки
с собою — у всякого.
Ласточка
Перелетела океан -
не запыхалась,
а пересечь десяток стран
и вовсе шалость!
Облюбовала наш сарай,
и чуть влетела -
уйди из двери, не мешай! -
взялась за дело.
Носила палочки и грязь,
слюной слепляла,
с восторгом сызнова неслась
куда попало.
И в суматохе никому
о том ни звука,
что вся в грохочущем дыму
дорога с юга...
|
|
|
Наталья В. В.
авторитет
|
|
21 июня 2011 г. 23:01 [нажмите здесь чтобы увидеть текст поста]
|
|
Александр Межиров
МУЗЫКА
Какая музыка была!
Какая музыка играла,
Когда и души и тела
Война проклятая попрала.
Какая музыка во всем,
Всем и для всех — не по ранжиру.
Осилим... Выстоим... Спасем...
Ах, не до жиру — быть бы живу...
Солдатам голову кружа,
Трехрядка под накатом бревен
Была нужней для блиндажа,
Чем для Германии Бетховен.
И через всю страну струна
Натянутая трепетала,
Когда проклятая война
И души и тела топтала.
Стенали яростно, навзрыд,
Одной-единой страсти ради
На полустанке — инвалид,
И Шостакович — в Ленинграде.
|
|
|
цитировать
