Сообщения и комментарии посетителя
Распределение сообщений по форумам
Количество собщений на форумах по годам
Сообщения посетителя Maine_Coon на форуме (всего: 252 шт.)
Сортировка: по датепо форумампо темам
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
 Отправлено 7 августа 2018 г. 08:16
glazier во имя аллаха, всевидящего, всеведущего, этот идиот всё ещё тут гадит? я об этом glazier, если шо. |
| Спорт > Футбол. Зарубежные первенства > к сообщению |
|
Отправлено 1 июня 2014 г. 07:32
Ага. Реал показал, Ху есть кто. 4:1. Вопросы есть? Вопросов нет. |
| Спорт > Футбол. Зарубежные первенства > к сообщению |
|
Отправлено 1 июня 2014 г. 07:30
Моя Барса недотянула. Очень жаль. Утешением служит то, что на матч я не попал. Не мог я быть 17 мая в Барселоне, никак. Сохранил кучу баксов. Атлетико Мадрид это бывшая команда франкистских ВВС. А Барса, все понимают, что это за команда. Но всё равно. Значит, не заслужили. 
|
| Кино > Трудно быть Богом (2014) [режиссер А. Герман] > к сообщению |
|
Отправлено 30 мая 2014 г. 07:26
Грешник, Короля тоже Румата убил? Не помню такого. Это Ваша фантазия на тему. Как и всё остальное эссе. Дон Рэба в интерпретации Стругацких никакой не гений, интриги или чего-либо. |
| Кино > Трудно быть Богом (2014) [режиссер А. Герман] > к сообщению |
Отправлено 25 мая 2014 г. 07:01
Именно так. И слугу-мальчишку зарезали не со зла, а просто чтоб под ногами не болтался. |
| Кино > Трудно быть Богом (2014) [режиссер А. Герман] > к сообщению |
Отправлено 1 мая 2014 г. 05:10
Подпишусь под каждым словом. Добавлю, что режиссёр, наверно, был хороший. Как и, скажем, по мнению некоторых, фон триер. Но мне лично они неинтересны, эти "хорошие" режиссёры. У них своя публика, я не часть ея. |
| Спорт > Футбол. Зарубежные первенства > к сообщению |
Отправлено 1 мая 2014 г. 04:14
А кто ещё?
С работы не отпускают это ОК. Работа важная штука. Хуже будет, если не станут пускать. 
|
| Спорт > Футбол. Зарубежные первенства > к сообщению |
|
Отправлено 1 мая 2014 г. 04:06
Это как в финале ЦСКА и московское Динамо, а игра состоится в Киеве 
|
| Спорт > Футбол. Зарубежные первенства > к сообщению |
|
Отправлено 1 мая 2014 г. 01:52
Финал Лиги Чемпионов чисто мадридский. Атлетико наказал Челси 3:1. А играть будут в Лиссабоне. Парадокс. 
|
| Спорт > Футбол. Зарубежные первенства > к сообщению |
Отправлено 30 апреля 2014 г. 23:27
С удовольствием. Я буду в Барселоне утром 18, если это было серьезно, пишите в личку, договоримся о встрече. |
| Спорт > Футбол. Зарубежные первенства > к сообщению |
|
Отправлено 30 апреля 2014 г. 09:13
Барса будет чемпионом Ла Лиги — 2014. Лично прослежу 18 Мая.  Visca el Barça! |
| Произведения, авторы, жанры > Аркадий и Борис Стругацкие. Обсуждение творчества > к сообщению |
Отправлено 19 марта 2014 г. 12:00
Гы. Сталина, целящегося из винтовки в 17й съезд, забыли? Старший точно знал, что и как. Ибо на такие факультеты в те годы просто так не принимали. А младшему рассказал. |
| Произведения, авторы, жанры > Аркадий и Борис Стругацкие. Обсуждение творчества > к сообщению |
|
Отправлено 19 марта 2014 г. 07:32
Жизнь имитирует художественную литературу. Sapienti sat.  ...Кэнси вдруг резко спросил его: -- А кто вы, собственно, такой? Господин Раймонд Цвирик взглянул на него, а затем изумленно повернулся к Андрею. Андрей прокашлялся. -- Господа, -- проговорил он. -- Позвольте вам представить: господин Цвирик, младший коадъютор... -- Адъютор! -- с негодованием поправил Цвирик. -- Что?.. Ах, да, адъютор. Не коадъютор, а просто адъютор... (Сельма вдруг ни с того ни с сего прыснула и зажала себе рот ладонью.) Младший адъютор, политический представитель в нашей газете. Отныне. -- Представитель чего? -- непримиримо спросил Кэнси. Андрей полез было снова в конверт, но Цвирик еще более негодующим тоном объявил: -- Политический представитель управления информации! -- Ваши документы! -- резко сказал Кэнси. -- Что?! -- закисшие глазки господина Цвирика возмущенно замигали. -- Документы, полномочия -- есть у вас что-нибудь, кроме вашей дурацкой кобуры? -- Кто это?! -- пронзительно вскричал господин Цвирик, снова поворачиваясь к Андрею. -- Кто этот человек?! -- Это господин Кэнси Убуката, -- торопливо сказал Андрей. -- Заместитель главного редактора... Кэнси, не надо никаких полномочий. Он же передал мне письмо от Фрица... -- Какого еще Фрица? -- сказал Кэнси брезгливо. -- При чем здесь какой-то Фриц? -- Резких движений! -- воззвал Изя. -- Умоляю вас, не делайте резких движений! Цвирик вертел головой между Изей и Кэнси. Лицо его уже больше не лоснилось, оно медленно заливалось багровым. -- Я вижу, господин Воронин, -- произнес он наконец, -- ваши сотрудники не очень хорошо представляют себе, что именно произошло сегодня!.. Или наоборот! -- Он все возвышал голос. -- Представляют, но в каком-то странном, извращенном свете! Я вижу здесь горелую бумагу, я вижу угрюмые лица, и я не вижу никакой готовности приступить к работе. В час, когда весь Город, весь наш народ... -- А это кто? -- перебил его Кэнси, указывая на типов с карабинами. -- Это что, новые сотрудники? -- Представьте себе -- да! Господин бывший заместитель главного редактора! Это новые сотрудники. Я не могу обещать, что это... -- Это мы еще посмотрим, -- незнакомым скрипучим голосом произнес Кэнси и шагнул к Цвирику. -- На каком основании... -- Кэнси! -- сказал Андрей беспомощно. -- На каком основании вы здесь распоряжаетесь? -- продолжал Кэнси, не обращая на Андрея никакого внимания. -- Кто вы такой? Как вы смеете так себя вести? Почему вы не предъявляете документы? Вы просто вооруженные бандиты, которые проникли сюда с целью ограбления!.. -- Заткнись, желтож...й! -- дико завопил вдруг Цвирик, хватаясь за кобуру. |
| Произведения, авторы, жанры > Феномен советской фантастики > к сообщению |
Отправлено 22 октября 2013 г. 07:53
Замятин Мы Толстой Аэлита Толстой Гиперболоид инженера Гарина |
| Произведения, авторы, жанры > Феномен советской фантастики > к сообщению |
|
Отправлено 22 октября 2013 г. 07:45
Ян Ларри. Необыкновенные приключения Карика и Вали |
| Произведения, авторы, жанры > Феномен советской фантастики > к сообщению |
|
Отправлено 22 октября 2013 г. 07:43
Александр Шаров. Редкие рукописи. |
| Произведения, авторы, жанры > Феномен советской фантастики > к сообщению |
|
Отправлено 22 октября 2013 г. 07:41
Емцев, Парнов. Черный ящик Цереры. Замечательно написано. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2013 г. 11:50
Игорь Иртеньев Баллада о гордом рыцаре За высоким за забором Гордый рыцарь в замке жил, Он на все вокруг с прибором Без разбора положил. Не кормил казну налогом, На турнирах не блистал И однажды перед Богом Раньше времени предстал. И промолвил Вседержитель, Смерив взглядом гордеца: — С чем явился ты в обитель Вездесущего отца? Есть каналы, по которым До меня дошел сигнал, Что ты клал на все с прибором. Отвечает рыцарь: клал! Клал на ханжеский декорум, На ублюдочную власть И ad finem seculorum* Собираюсь дальше класть. Сохранить рассудок можно В этой жизни только так, Бренна плоть, искусство ложно, Страсть продажна, мир — бардак. Не привыкший к долгим спорам, Бог вздохнул: ну что ж, иди, Хочешь класть на все с прибором, Что поделаешь, клади. Отпускаю, дерзкий сыне, Я тебе гордыни грех, С чистой совестью отныне Можешь класть на все и всех. И на сем визит свой к Богу Гордый рыцарь завершил И в обратную дорогу, Помолившись, поспешил. И в земной своей юдоли До седых дожив годов, Исполнял он Божью волю, Не жалеючи трудов. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2013 г. 09:29
Александр Блок Жизнь давно сожжена и рассказана, Только первая снится любовь, Как бесценный ларец перевязана Накрест лентою алой, как кровь. И когда в тишине моей горницы Под лампадой томлюсь от обид, Синий призрак умершей любовницы Над кадилом мечтаний сквозит. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2013 г. 09:22
Николай Гумилёв Баллада Пять коней подарил мне мой друг Люцифер И одно золотое с рубином кольцо, Чтобы мог я спускаться в глубины пещер И увидел небес молодое лицо. Кони фыркали, били копытом, маня Понестись на широком пространстве земном, И я верил, что солнце зажглось для меня, Просияв, как рубин на кольце золотом. Много звездных ночей, много огненных дней Я скитался, не зная скитанью конца, Я смеялся порывам могучих коней И игре моего золотого кольца. Там, на высях сознанья — безумье и снег, Но коней я ударил свистящим бичем, Я на выси сознанья направил их бег И увидел там деву с печальным лицом. В тихом голосе слышались звоны струны, В странном взоре сливался с ответом вопрос, И я отдал кольцо этой деве луны За неверный оттенок разбросанных кос. И, смеясь надо мной, презирая меня, Люцифер распахнул мне ворота во тьму, Люцифер подарил мне шестого коня — И Отчаянье было названье ему. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2013 г. 09:16
Валерий Брюсов Товарищам интеллигентам Инвектива Еще недавно, всего охотней Вы к новым сказкам клонили лица: Уэллс, Джек Лондон, Леру и сотни Других плели вам небылицы. И вы дрожали, и вы внимали, С испугом радостным, как дети, Когда пред вами вскрывались дали Земле назначенных столетий. Вам были любы — трагизм и гибель Иль ужас нового потопа, И вы гадали: в огне ль, на дыбе ль Погибнет старая Европа? И вот свершилось. Рок принял грезы, Вновь показал свою превратность: Из круга жизни, из мира прозы Мы вброшены в невероятность! Нам слышны громы: то — вековые Устои рушатся в провалы; Над снежной ширью былой России Рассвет сияет небывалый. В обломках троны; над жалкой грудой Народы видят надпись: "Бренность!" И в новых ликах, живой причудой Пред нами реет современность. То, что мелькало во сне далеком, Воплощено в дыму и в гуле... Что ж вы коситесь неверным оком В лесу испуганной косули? Что ж не спешите вы в вихрь событий Упиться бурей, грозно-странной? И что ж в былое с тоской глядите, Как в некий край обетованный? Иль вам, фантастам, иль вам, эстетам, Мечта была мила как дальность? И только в книгах да в лад с поэтом Любили вы оригинальность? |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2013 г. 09:13
Михаил Кузмин Декабрь морозит в небе розовом, нетопленый чернеет дом. И мы, как Меншиков в Берёзове, читаем Библию и ждём. И ждём чего? Самим известно ли? Какой спасительной руки? Уж вспухнувшие пальцы треснули, и развалились башмаки. Уже не говорят о Врангеле, тупые протекают дни. На златокованом архангеле лишь млеют сладостно огни. Пошли нам долгое терпение, и лёгкий дух, и крепкий сон, и милых книг святое чтение, и неизменный небосклон. Но если ангел скорбно склонится, заплакав: «Это навсегда», пусть упадёт, как беззаконница, меня водившая звезда. Нет, только в ссылке, только в ссылке мы, о, бедная моя любовь. Лучами нежными, не пылкими, родная согревает кровь, окрашивает губы розовым, не холоден минутный дом. И мы, как Меншиков в Берёзове, читаем Библию и ждём. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2013 г. 09:08
Марина Цветаева Уж сколько их упало в эту бездну, Разверстую вдали! Настанет день, когда и я исчезну С поверхности земли. Застынет всe, что пело и боролось, Сияло и рвалось: И зелень глаз моих, и нежный голос, И золото волос. И будет жизнь с ее насущным хлебом, С забывчивостью дня. И будет всe -- как будто бы под небом И не было меня! Изменчивой, как дети, в каждой мине И так недолго злой, Любившей час, когда дрова в камине Становятся золой, Виолончель и кавалькады в чаще, И колокол в селе... -- Меня, такой живой и настоящей На ласковой земле! -- К вам всем -- что мне, ни в чем не знавшей меры, Чужие и свои?! Я обращаюсь с требованьем веры И с просьбой о любви. И день и ночь, и письменно и устно: За правду да и нет, За то, что мне так часто -- слишком грустно И только двадцать лет, За то, что мне -- прямая неизбежность -- Прощение обид, За всю мою безудержную нежность, И слишком гордый вид, За быстроту стремительных событий, За правду, за игру... -- Послушайте! -- Еще меня любите За то, что я умру. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2013 г. 09:05
Марина Цветаева Ты, мерящий меня по дням, Со мною, жаркой и бездомной, По распаленным площадям -- Шатался -- под луной огромной? И в зачумленном кабаке, Под визг неистового вальса, Ломал ли в пьяном кулаке Мои пронзительные пальцы? Каким я голосом во сне Шепчу -- слыхал? -- О, дым и пепел! Что можешь знать ты обо мне, Раз ты со мной не спал и не пил? |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2013 г. 09:04
Марина Цветаева Не думаю, не жалуюсь, не спорю. Не сплю. Не рвусь ни к солнцу, ни к луне, ни к морю, Ни к кораблю. Не чувствую, как в этих стенах жарко, Как зелено в саду. Давно желанного и жданного подарка Не жду. Не радуют ни утро, ни трамвая Звенящий бег. Живу, не видя дня, позабывая Число и век. На, кажется, надрезанном канате Я -- маленький плясун. Я -- тень от чьей-то тени. Я -- лунатик Двух темных лун. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 10 марта 2013 г. 08:51
Виктор Пелевин. Стихи из романа "Чапаев и Пустота". – Я – Мармеладов. Сказать по секрету, мне уже некуда больше идти. Долго ходил я по белому свету, но не увидел огней впереди. Я заключаю по вашему взгляду, что вам не чужд угнетенный народ. Может быть, выпьем? Налить вам? – Не надо. – Как вам угодно. За вас. Ну так вот, лик ваш исполнен таинственной славы, рот ваш красивый с улыбкой молчит, бледен ваш лоб и ладони кровавы. А у меня не осталось причин, чтоб за лица неподвижною кожей гордою силой цвела пустота и выходило на Бога похоже. Вы понимаете? – Думаю, да… – Вот. А без этого – знаете сами. Каждое утро – как кровь на снегу. Как топором по затылку. Представить можете это, мой мальчик? – Могу. – В душу смотреть не имею желанья. Там темнота, как внутри сапога. Словно бы в узком холодном чулане – мертвые женщины. Страшно? – Ага. Что вы хотите? В чем цель разговора? – Прямо так сразу? – Валяйте скорей. – Может, сначала по рюмке ликера? – Вы надоедливы, как брадобрей. Я ухожу. – Милый мальчик, не злитесь. – Мне надоел наш слепой разговор. Может быть, вы наконец объяснитесь? Что вы хотите? – Продайте топор… – …Что? Да зачем? – Это мне для работы. Символ одной из сторон бытия. Вы, если надо, другой украдете. Краденным правильней, думаю я? – Так… А я думаю – что за намеки? Вы ведь там были? За ширмою? Да? – Знаете, вы, Родион, неглубоки, хоть с топором. Впрочем, юность всегда видит и суть и причину в конечном, хочет простого – смеяться, любить, нежно играет с петлею подплечной. Сколько хотите? – Позвольте спросить, вам для чего? – Я твержу с первой фразы – сила, надежда, Грааль, эгрегор, вечность, сияние, лунные фазы, лезвие, юность… Отдайте топор. – Мне непонятно. Но впрочем, извольте. – Вот он… Сверкает, как пламя меж скал… Сколько вам? – Сколько хотите. – Довольно? – Десять… Пятнадцать… Ну вот, обокрал. Впрочем, я чувствую, дело не в этих деньгах. Меняется что-то… Уже рушится как бы… Настигло… И ветер холодно дует в разъятой душе. Кто вы? Мой Бог, да вы в маске стоите! Ваши глаза как – две желтых звезды! Как это подло! Снимите! Снимите! Боже… Старуха… А руки пусты… ------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------ ---------------------------------------------- ПыСы продолжайте минусовать, нелюбители Пелевина. Мне нравится, и это то, что считается.
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 марта 2013 г. 10:01
Иван Бунин Цирцея На треножник богиня садится. Бледно-рыжее золото кос, Зелень глаз и аттический нос - В медном зеркале все отразится. Тонко бархатом риса покрыт Нежный лик, розовато-телесный. Каплей нектара, влагой небесной Блещут серьги, скользя вдоль ланит. И Улисс говорит: О, Цирцея! Все прекрасно в тебе: и рука, Что прически коснулась слегка, И сияющий локоть, и шея! А богиня с улыбкой: Улисс! Я горжусь лишь плечами своими Да пушком апельсинным меж ними, По спине убегающим вниз! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 марта 2013 г. 09:53
Виктор Пелевин Стихи из романа "Чапаев и Пустота". Два матроса в лесу Обращаются к ветру и сумраку, Рассекают листву Темной кожей широких плечей. Их сердца далеко, Под ремнями, патронными сумками, А их ноги, как сваи, Спускаются в сточный ручей. Император устал. Ведь дорога от леса до города – Это локтем поддых И еще на колене ушиб, Чьи-то лица в кустах, Санитары, плюющие в бороду, И другие плоды Разложения русской души. Он не слышит ни клятв, Ни фальшивых советов зажмуриться, Ни их «еб твою мать», Ни как бьется о землю приклад – Император прощается С лесом, закатом и улицей, И ему наплевать На все то, что о нем говорят. Он им крикнет с пенька: "In the midst of this stillness and sorrow, In these days of distrust May be all can be changed – who can tell? Who can tell what will come To replace our visions tomorrow And to judge our past?" Вот теперь я сказал, что хотел. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 марта 2013 г. 09:52
Виктор Пелевин Стихи из романа "Чапаев и Пустота". Чёрный бублик У княгини Мещерской была одна изысканная вещица – Платье из бархата, черного, как испанская ночь. Она вышла в нем к другу дома, вернувшемуся из столицы, И тот, увидя ее, задрожал и кинулся прочь. «О, какая боль, – подумала княгиня, – какая истома! Пойду сыграю что-нибудь из Брамса – почему бы и нет?» А за портьерой в это время прятался обнаженный друг дома, И страстно ласкал бублик, выкрашенный в черный цвет. Эта история не произведет впечатления были На маленьких ребят, не знающих, что когда-то у нас, Кроме крестьян и рабочего класса, жили Эксплуататоры, сосавшие кровь из народных масс. Зато теперь любой рабочий имеет право Надевать на себя бублик, как раньше князья и графы! |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 марта 2013 г. 09:48
Владимир Набоков Лилит Я умер. Яворы и ставни горячий теребил Эол вдоль пыльной улицы. Я шел, и фавны шли, и в каждом фавне я мнил, что Пана узнаю: "Добро, я, кажется, в раю". От солнца заслонясь, сверкая подмышкой рыжею, в дверях вдруг встала девочка нагая с речною лилией в кудрях, стройна, как женщина, и нежно цвели сосцы — и вспомнил я весну земного бытия, когда из-за ольхи прибрежной я близко-близко видеть мог, как дочка мельника меньшая шла из воды, вся золотая, с бородкой мокрой между ног. И вот теперь, в том самом фраке, в котором был вчера убит, с усмешкой хищною гуляки я подошел к моей Лилит. Через плечо зеленым глазом она взглянула — и на мне одежды вспыхнули и разом испепелились. В глубине был греческий диван мохнатый, вино на столике, гранаты, и в вольной росписи стена. Двумя холодными перстами по-детски взяв меня за пламя: "Сюда",- промолвила она. Без принужденья, без усилья, лишь с медленностью озорной, она раздвинула, как крылья, свои коленки предо мной. И обольстителен и весел был запрокинувшийся лик, и яростным ударом чресел я в незабытую проник. Змея в змее, сосуд в сосуде, к ней пригнанный, я в ней скользил, уже восторг в растущем зуде неописуемый сквозил,- как вдруг она легко рванулась, отпрянула и, ноги сжав, вуаль какую-то подняв, в нее по бедра завернулась, и, полон сил, на полпути к блаженству, я ни с чем остался и ринулся и зашатался от ветра странного. "Впусти",- я крикнул, с ужасом заметя, что вновь на улице стою и мерзко блеющие дети глядят на булаву мою. "Впусти",- и козлоногий, рыжий народ все множился. "Впусти же, иначе я с ума сойду!" Молчала дверь. И перед всеми мучительно я пролил семя и понял вдруг, что я в аду. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 марта 2013 г. 09:32
Владимир Набоков В хрустальный шар заключены мы были, и мимо звезд летели мы с тобой, стремительно, безмолвно мы скользили из блеска в блеск блаженно-голубой. И не было ни прошлого, ни цели, нас вечности восторг соединил, по небесам, обнявшись, мы летели, ослеплены улыбками светил. Но чей-то вздох разбил наш шар хрустальный, остановил наш огненный порыв, и поцелуй прервал наш безначальный, и в пленный мир нас бросил, разлучив. И на земле мы многое забыли: лишь изредка воспомнится во сне и трепет наш, и трепет звездной пыли, и чудный гул, дрожавший в вышине. Хоть мы грустим и радуемся розно, твое лицо, средь всех прекрасных лиц, могу узнать по этой пыли звездной, оставшейся на кончиках ресниц... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 марта 2013 г. 09:30
Ирина Одоевцева Ночь глубока. Далеко до зари. Тускло вдали горят фонари. Я потеряла входные ключи, Дверь не откроют: стучи, не стучи. В дом незнакомый вхожу не звоня, Сколько здесь комнат пустых, без огня, Сколько цветов, сколько зеркал, Словно аквариум светится зал. Сквозь кружевную штору окна, Скользкой медузой смотрит луна. Это мне снится. Это во сне. Я поклонилась скользкой луне, Я заглянула во все зеркала, Я утонула. Я умерла... |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 марта 2013 г. 09:26
Джордж Гордон Ноэль Байрон Стансы к Августе Хоть судьба мне во всем изменила И моя закатилась звезда, Ты меня никогда не винила, Не судила меня никогда. Ты мой дух разгадала тревожный, Разделила мой жребий одна. Я мечтал о любви невозможной - И в тебе мне явилась она. Если я улыбнусь и нежданно Отвечают улыбкой цветы, Я могу не бояться обмана, Ибо так улыбаешься ты. Если ссорится ветер с волнами, Как со мною друзья и родня, Только тем, что оно — между нами, Это море тревожит меня. Пусть Надежда, корабль мой, разбита И обломки уходят на дно, Сердцу в бурях лишь гордость защита, Но и в пытках не сдастся оно. Ибо смерть предпочту я презренью, Никакой не страшусь клеветы. И меня не принудят к смиренью, Если будешь союзницей ты. Люди лгут — никогда не лгала ты, Не по-женски верна мне была, Ты любила, не требуя платы, И любовь за любовь отдала. Ты, не дрогнув, на ложь возражала, Не для сплетен следила за мной, Расставаясь со мной, не бежала И не прятала нож за спиной. Этот мир не кляну я враждебный, Где преследуют все одного: Я не пел ему песни хвалебной, Но уйти не спешил от него. И ошибку я страшной ценою Оплатил в эти смутные дни, Но зато ты навеки со мною, И тебя не отнимут они. Буря прошлое стерла, и что же, Чем утешу себя самого? То, что было всего мне дороже, Оказалось достойней всего. И в песках еще ключ серебрится, И звезда еще в небе горит, А в пустыне поет еще птица И душе о тебе говорит. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 марта 2013 г. 09:25
Иосиф Бродский Приглашение к путешествию Сначала разбей стекло с помощью кирпича. Из кухни пройдешь в столовую (помни: там две ступеньки). Смахни с рояля Бетховена и Петра Ильича, отвинти третью ножку и обнаружишь деньги. Не сворачивай в спальню, не потроши комод, не то начнешь онанировать. В спальне и в гардеробе пахнет духами; но, кроме тряпок от Диора, нет ничего, что бы толкнуть в Европе. Спустя два часа, когда объявляют рейс, не дергайся; потянись и подави зевоту. В любой толпе пассажиров, как правило, есть еврей с пейсами и с детьми: примкни к его хороводу. Наутро, когда Зизи распахивает жалюзи, сообщая, что Лувр закрыт, вцепись в ее мокрый волос, ткни глупой мордой в подушку и, прорычав "Грызи", сделай с ней то, от чего у певицы садится голос. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 8 марта 2013 г. 09:23
Евгений Рейн ШЕСТОЕ МАЯ За десять лет два раза — тот же день, шестого мая, было воскресенье. Медовая московская сирень, лиловое густое сновиденье мотались на углах. На телеграф зачем-то шел я, стиснутый народом, и вдруг нос к носу... И она, задрав свой горборимский, ибо шла с уродом, какой-то смесью чушки и хорька, и потому особенно надменна. Хотя нам было с ней, наверняка, о чем поговорить. Одновременно пролить слезу на теплый тротуар шальной Москвы, пустой, как все столицы в воскресный день. И ветер продувал Тверскую и не мог угомониться. Он нес пустые пачки "Мальборо", сиреневые гроздья, чьи-то письма... О жизнь, ты возникаешь набело, как из души прорвавшаяся песня. Ты возникаешь наугад, впотьмах, где ищешь выключатели на ощупь. Ну вот и окна вспыхнули в домах, мы двинулись на Пушкинскую площадь. Она была подругой двух друзей в иных местах и временах... когда-то. Ее белье пора продать в музей, и, я ручаюсь, воздадут богато. Все это было в лучшей из систем, где ипокрена бьет на черном хлебе. Зачем, я вопрошаю вас, зачем и почему? И что всего нелепей - остались оба, в общем, в дураках. Не для того ль она, дохнув шампанским, сирень перебирала на руках здесь, на Тверской, с каким-то иностранцем? Который, явно, был здесь не у дел, на выставках чего-то там наладчик. Из-за чего ж, дружок, ты погорел, мой ученик, мой гениальный мальчик? Из-за чего нешуточный свой дар принес другой на сей алтарь грошовый? И здесь уже кончался тротуар, и начинать им не хотелось новый. Я видел, как они вошли в такси, и "Волга" побежала по бульварам. Кончаю — ни смущенья, ни тоски, ни ругани — и все-таки недаром... Ведь что-то было. Что-то, хоть слеза, хоть полсловечка, дырочка в перчатке. Я повернул блудливые глаза - из телеграфной двери, из тройчатки процеживались словно в решето пестрейшие приезжие пижоны, и булькала толпа у ВТО, синея в джинсовне на все фасоны. Шестое мая — день известный встарь, пятнадцать лет назад он много значил. День ангела жены. Но календарь, как водится, его переиначил. |
| Произведения, авторы, жанры > Аркадий и Борис Стругацкие. Обсуждение творчества > к сообщению |
Отправлено 6 марта 2013 г. 07:23
Совершенно не смешно, господин Жарковский. Я ожидал бы от Вас чего-нибудь более забавного. |
| Произведения, авторы, жанры > Аркадий и Борис Стругацкие. Обсуждение творчества > к сообщению |
Отправлено 4 марта 2013 г. 10:54
Я не собираюсь это смотреть, да простит меня покойник. Меня интересуют Стругацкие, а не видение их Германом. Я бы хотел, чтобы Бортко снял чего-нибудь по Стругацким. Он обычно строго следует тексту в своих фильмах. Хорошо это или плохо -дело вкуса. Мне нравится. |
| Произведения, авторы, жанры > Аркадий и Борис Стругацкие. Обсуждение творчества > к сообщению |
Отправлено 24 февраля 2013 г. 09:18
Мну непонра. Там много Сокурова и почти нет Стругацких.
Кстати да. Великолепный фильм можно было бы сделать. У меня уже сценарий в голове сложился. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 11 февраля 2013 г. 10:02
vladrock, не переживайте, моих стихов он/она/оно тоже не заметил/а/о, я в хорошей компании 
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 9 февраля 2013 г. 07:58
Как обычно, отлично, vladrock.  У Вас большой талaнт, Вам нужно печататься. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
Отправлено 6 февраля 2013 г. 08:27
Именно. Сбрасывальщики И посылальщики, Правда, рядом с Сашей не стояли И не лежали, но это мелочи. |
| Музыка > Творчество группы The Beatles > к сообщению |
Отправлено 6 февраля 2013 г. 08:21
Не зайка..мы с тобой слишком разные..ты плохо знаешь творчество Жуков, особенно позднее.. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 24 января 2013 г. 08:07
-5 за отличное смешное стихотворение kxmepa. Браво, посетители, давайте дальше, ЛОЛ!
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 23 января 2013 г. 00:23
kxmep, LOL,
|
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 22 января 2013 г. 12:18
vladrock рулит.
|
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 января 2013 г. 11:13
Иосиф Бродский РОЖДЕСТВЕНСКАЯ ЗВЕЗДА В холодную пору в местности, привычной скорее к жаре, чем к холоду, к плоской поверхности более, чем к горе, Младенец родился в пещере, чтоб мир спасти; мело, как только в пустыне может зимой мести. Ему все казалось огромным: грудь матери, желтый пар из воловьих ноздрей, волхвы в Балтазар, Гаспар, Мельхиор; их подарки, втащенные сюда. Он был всего лишь точкой. И точкой была звезда. Внимательно, не мигая, сквозь редкие облака, на лежащего в яслях ребенка издалека, из глубины Вселенной, с другого ее конца, звезда смотрела в пещеру. И это был взгляд Отца. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 января 2013 г. 10:56
Борис Пастернак Иль я не знаю, что, в потемки тычась, Вовек не вышла б к свету темнота, И я — урод, и счастье сотен тысяч Не ближе мне пустого счастья ста? И разве я не мерюсь пятилеткой, Не падаю, не подымаюсь с ней? Но как мне быть с моей грудною клеткой И с тем, что всякой косности косней? Напрасно в дни великого совета, Где высшей страсти отданы места, Оставлена вакансия поэта: Она опасна, если не пуста. |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 января 2013 г. 10:50
Борис Пастернак О, знал бы я, что так бывает, Когда пускался на дебют, Что строчки с кровью — убивают, Нахлынут горлом и убьют! От шуток с этой подоплекой Я б отказался наотрез. Начало было так далеко, Так робок первый интерес. Но старость — это Рим, который Взамен турусов и колес Не читки требует с актера, А полной гибели всерьез. Когда строку диктует чувство, Оно на сцену шлет раба, И тут кончается искусство, И дышат почва и судьба |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
|
Отправлено 21 января 2013 г. 10:47
Борис Пастернак Шекспир Извозчичий двор и встающий из вод В уступах — преступный и пасмурный Тауэр, И звонкость подков, и простуженный звон Вестминстера, глыбы, закутанной в траур. И тесные улицы; стены, как хмель, Копящие сырость в разросшихся бревнах, Угрюмых, как копоть, и бражных, как эль, Как Лондон, холодных, как поступь, неровных. Спиралями, мешкотно падает снег. Уже запирали, когда он, обрюзгший, Как сползший набрюшник, пошел в полусне Валить, засыпая уснувшую пустошь. Оконце и зерна лиловой слюды В свинцовых ободьях.— «Смотря по погоде. А впрочем... А впрочем, соснем на свободе. А впрочем — на бочку! Цирюльник, воды!» И, бреясь, гогочет, держась за бока, Словам остряка, не уставшего с пира Цедить сквозь приросший мундштук чубука Убийственный вздор. А меж тем у Шекспира Острить пропадает охота. Сонет, Написанный ночью с огнем, без помарок, За дальним столом, где подкисший ранет Ныряет, обнявшись с клешнею омара, Сонет говорит ему: «Я признаю Способности ваши, но, гений и мастер, Сдается ль, как вам, и тому, на краю Бочонка, с намыленной мордой, что мастью Весь в молнию я, то есть выше по касте, Чем люди,— короче, что я обдаю Огнем, как, на нюх мой, зловоньем ваш кнастер? Простите, отец мой, за мой скептицизм Сыновний, но сэр, но милорд, мы — в трактире. Что мне в вашем круге? Что ваши птенцы Пред плещущей чернью? Мне хочется шири! Прочтите вот этому. Сэр, почему ж? Во имя всех гильдий и биллей! Пять ярдов — И вы с ним в бильярдной, и там — не пойму, Чем вам не успех популярность в бильярдной?» — Ему?! Ты сбесился?— И кличет слугу, И, нервно играя малаговой веткой, Считает: полпинты, французский рагу — И в дверь, запустя в привиденье салфеткой. |
| Другая литература > Свои стихи > к сообщению |
|
Отправлено 21 января 2013 г. 10:38
Полковник, абсолютно нет, мне интересно, спасибо. |