За всяческой житейской суетой пропустил весьма важную для себя дату: 26 августа 2008 г. исполнилось 50 лет со дня смерти русского поэта Георгия Иванова. Скончался он в Париже, как водится у настоящих поэтов — в бедности и одиночестве.
«Поздний» Георгий Иванов и «смогист» Леонид Губанов (также скончавшийся в дикой нищете, только не в эмиграции, а в СССР) — два единственных поэта ХХ века, чьи стихи еще в советское время я переписывал от руки с «самиздата» и эмигрантских изданий.
Воспроизведу здесь маленькую подборку из Г. Иванова. Это — из любимого. Исключительно для себя.
Георгий Иванов
Хорошо, что нет Царя.
Хорошо, что нет России.
Хорошо, что Бога нет.
Только желтая заря,
Только звезды ледяные,
Только миллионы лет.
Хорошо — что никого,
Хорошо — что ничего,
Так черно и так мертво,
Что мертвее быть не может
И чернее не бывать,
Что никто нам не поможет
И не надо помогать.
***
Эмалевый крестик в петлице,
И серой тужурки сукно.
Какие печальные лица,
И как это было давно...
Какие прекрасные лица,
И как безнадёжно бледны
Наследник, Императрица,
Четыре Великих Княжны...
***
Я за войну, за интервенцию,
Я за царя хоть мертвеца.
Российскую интеллигенцию
Я презираю до конца.
Мир управляется богами,
Не вшивым пролетариатом...
Сверкнет над русскими снегами
Богами расщепленный атом.
***
Жизнь продолжается рассудку вопреки.
На южном солнышке болтают старики:
— Московские балы... Симбирская погода...
Великая война... Керенская свобода...
И — скоро сорок лет у Франции в гостях.
Жужжанье в черепах и холодок в костях.
— Масонский заговор... Особенно евреи...
Печатались? А где? В каком Гиперборее?
...На мутном солнышке покой и благодать,
Они надеются, уже недолго ждать —
Воскреснет твердый знак, вернется ять с фитою
И засияет жизнь эпохой золотою.
***
Звезды синеют. Деревья качаются.
Вечер как вечер. Зима как зима.
Все прощено. Ничего не прощается.
Музыка. Тьма.
Все мы герои и все мы изменники,
Всем, одинаково, верим словам.
Что ж, дорогие мои современники,
Весело вам?
***
И сорок лет спустя мы спорим,
Кто виноват и почему.
Так, в страшный час над Черным морем
Россия рухнула во тьму.
Гостинодворцы, царедворцы
Во всю спасались рысь и прыть,
Безмолвствовали чудотворцы,
Не в силах чуда совершить.
И начался героев -- нищих
Голгофский путь и торжество,
Непримиримость все простивших,
Не позабывших ничего.
* * *
Россия тридцать лет живет в тюрьме.
На Соловках или на Колыме.
И лишь на Колыме и Соловках
Россия та, что будет жить в веках.
Все остальное -- планетарный ад,
Проклятый Кремль, злощастный Сталинград --
Заслуживает только одного,
Огня, испепелящего его.
* * *
Несколько поэтов, Достоевский,
Несколько царей, Орел двуглавый.
И -- державная дорога -- Невский...
Что нам делать с этой бывшей Славой?
Бывшей, павшей, обманувшей, сгнившей...
...Широка на Соловки дорога,
Где народ, свободе изменивший,
Ищет, в муках, Родину и Бога.
1946-1949
цитировать
?), и книга мемуаров.