Февраль, ретроспектива

***
Снег покрывает , как саван , страницы былого,
Книга судьбы — под холодным всевластьем зимы .
Лёд февраля — отрешенье от мира живого;
С песней ручьёв еще долго не встретимся мы .

Снег заметает  обиды , тоску , сожаленья, —
Сердце баюкая вихрекруженьем своим,
Светоч души — благодати покой и смиренье.
Гнев отвергающий — радостью снова дарИм.

Снег по весне , обернувшийся талой водою,
Жизнью наполнит и землю , и душу мою.
Солнечный свет всепрощенья-прощанья с бедою,
Вера моя , на которой стоял и стою .

                         (Прощенное Воскресенье,14.02.2010г.)

------------------------------------------------------ -------------------------------------------


2011-й


Дед-февраль

Ночь, позёмка. В покрывало туч
Завернулся месяца рогалик...
Мрачен, раздражительно-тягуч,
Дед-февраль смолит зимы огарок.

Скоро март-разбойник окропит
Снежную подтаявшую рясу.
Ледяные монолиты плит
Солнце-бубен вскинет переплясом,

Растворяя стылую печаль
Отшумевших вьюг и снегопадов,
И пойдёт по крышам, хохоча,
Выводя капелями рулады.

Разгоняя льдины, как плоты,
Ледоход вздохнёт и заискрится...
Дед, не злись! Не понимаешь ты,
Что тебе давно пора смириться.

Засыпай, для будущей зимы
Набирайся сил. Спокойной ночи!
Спрячься от весенней кутерьмы;
Посмотри, как солнце стрелы точит!

Дед-февраль от страха посерел,
Частокол сосулек не поможет...
Как щенок весёлый, март-пострел
Зиму, словно косточку, догложет!

14.02.2011г.

------------------------------------------------------ --------------------------------------------------


2012-й


Старый дом

Дом не умер. Он просто уснул.
И во сне этом, странном и зыбком,
Видел снова родную улыбку…
Он не знал, что уже тишину

Летних сумерек улиц-аллей
Не наполнят шаги запоздало;
Отраженье в оконном стекле
Не возникнет, как раньше бывало;

Что, нырнувшие в толщу зеркал,
Рифмы скроются и растворятся;
Что замрёт перепуганный зал,
Словно в голос боясь разрыдаться;

Что на траурном поле стола
Чистый лист позабудет ТОТ почерк…
Что поэзия не умерла –
Просто жить без Поэта не хочет.

Дом не верил, что всё позади.
Ему мнилось, что высшею властью
В гулких комнат огромной груди
Вновь поселится давнее счастье…

Он ещё простоит на земле,
Он, живущий надеждой. Покуда
Не растает во времени след
Загорянского светлого чуда.

Стены дышат. Сквозь их глубину
Память прошлого – магия слова –
Настигает нас снова и снова…
..................................................
Дом не умер. Он просто уснул.

21.02.2012г.

------------------------------------------------------ ------------------------------------------------------


2013-й


В номинацию «перевод» :


The Past was goodly once, and yet, when all is said,

The best of it we know is that it's done and dead.

Dwindled and faded quite, perished beyond recall,

Nothing is left at last of what one time was all.

Coming back like a ghost, staring and lingering on,

Never a word it speaks but proves it dead and gone.

Duty and work and joy — these things it cannot give;

And the Present is life, and life is good to live.

Let it lie where it fell, far from the living sun,

The Past that, goodly once, is gone and dead and done.


***        

Неповторимы и прекрасны черты былого, но сейчас  
Становится предельно ясно: всё кончено, огонь угас.

Что было всем — упало в бездну, перегорело без следа;
Мы знаем — прошлое исчезло и не воскреснет никогда,

Но часто, словно привиденье, оно глядит из-за плеча,
И мертвый взор темнее тени, где очи — плачут и кричат;

Оно бесплодно. И не верит в работу, в радость, в жизни путь,
К открытой в Будущее двери не в состоянии шагнуть...

Пусть остаётся за порогом, не муча нас дурманом сна!
А мы пойдём своей дорогой — какой бы ни была она.

18.02.2013г.

------------------------------------------------------ ----------------------------------------------------


2016-й


Fortuna


                                                            «Я год не бился над строкой.»
                                                                                                Ф. Пессоа

.. в одной руке — потёртый фолиант,
В другой — подобье карты чёрно-белой.
Там, меж листов, как ляссе, — бриллиант.
На карте — Путь, к последнему пределу.

От вязи строк, возвышенности фраз
Остались только призрачные тени .
Поэзии искрящийся алмаз
Незрим. В душе — зима и запустенье..

На зебровом полотнище судьбы
я заступил на чёрное. Дорога
ведёт шеренгой
                            месяце в столбы...
Ни рифмы.
                    Ни метафоры.
                                               Ни слога.

В лесах безсоловьиной тишины
чертополохом — высохшие розы.
До белой полосы — как до Луны.
Мир полнится обыденностью прозы.

Плесну в бокал живого янтаря,
открою том любимого поэта,
и вспомню мудрость древнего царя
про «..всё пройдёт». Ну что ж, пройдёт и это.

.. листает книгу. Скука. Всё — не то.
И стынет разум в серости покоя.
Как ненавистен неподъёмный том...
Но что это сверкнуло под рукою?!

Она всплакнёт, увидев красоту —
цветов весенних яркие страницы;
Убрав подальше зебры пестроту,
расправит шкуру белой кобылицы.

И сердце незакатной чистоты
взойдёт над просыпающимся миром,
и новой рифмы тонкие персты
подарят свету голос новой лиры.

26.02.2016г.