«Возраст один у меня и у лета»
С. Маршак
Июль скорбит. Нет изумрудной лавы,
Светившей только тридцать дней назад...
Тёмно-зелёное — уже по праву —
Скользящий останавливает взгляд.
Макушка лета. Осень — за горами.
Грядущий август копит аромат
Плодов, итогов дней, сгоревших снами
Зенита жизни, полюса утрат.
Июль, не плачь. Одиннадцать мгновений —
И снова ты — на троне, королём.
Но выше нас — отброшенные тени,
И мы былого лета не вернём.