|
Всем доброго времени суток!
Ну что ж, вновь захожу сюда после длительного перерыва...
Вот "твоческий отчет" за 2011-2012 гг. Это не всё, а, так сказать, "избранное".
ГОСТИ
Засиделись заполночь — вот дела...
Гости встали сытые от стола.
Просто так позвали их — без причин:
И в помине не было годовщин.
Было всё как следует, всё путём,
Много встреч назначено на потом...
Дверь входная заперта. Гаснет свет.
Знаем, что увиделись напослед.
Кто был плох в общении, кто хорош,
Но таких теперь уже не найдёшь!
Их не сможем более заманить -
На других попробуем заменить.
Но другие давешним — не чета,
Комната нетоплена и пуста,
И уже не кончатся холода...
Жизнь уходит заполночь. Навсегда.
апрель 2011
РИФМАЧ
Ты такой же растяпа, как все рифмачи, -
Недреманный обманщик, поющий в ночи,
Без уставов живущий давно,
Не желающий выслушать скучный запрет,
Не умеющий вывести нужный ответ
Из условья, что было дано.
Сквозь дремучие ветки Тверских и Ямских
Ты уходишь подальше от стен городских,
Шаурмы, лаваша, беляшей,
Социальных сетей и козырных мастей,
Не ведя за собою ни крыс, ни детей -
Разве парочку белых мышей.
Не освоив жаргона поры цифровой,
Ты с торговцами воздухом, небом, травой
Никогда не сойдёшься в цене,
Не плетёшь мишуру, не зовёшь к топору,
И ночные стихи твои не ко двору,
И не к городу, и не к стране.
апрель 2011
"Когда за бетонной неровной стеной..."
Когда за бетонной неровной стеной
Со скрипом проглянет подобие света -
Мы в прошлое смотрим с привычной виной,
Мы в будущем встретить надеемся лето.
Но свет ненадёжен, и лето — обман,
И в небе нависли тяжёлые вести,
И завтрашний день не растёт из семян,
Рассеянных светом угасших созвездий.
апрель 2011
ПАГАНЕЛЬ
Другой финал
Он по-прежнему путает языки
И, как ранее, путает острова.
Он гуляет ночами вблизи реки,
Где сквозь каменный берег растёт трава.
От прохлады полночной болит спина
И, конечно, давно его ждёт постель...
Но он бродит вдоль Сены, не зная сна,
Вспоминая далёкую параллель.
Невзирая на годы, одет как франт, -
Это видно даже когда темно...
Эх, давно не писал ему старый Грант,
И Элен не писала ему давно.
Стены тихого дома ему тесны,
Учит нынче монгольский со словарём...
Как смеялись географы всей страны
Над своим недотёпой-секретарём!
Далека Брамапутра, далёк Декан,
Где-то рядом лениво шуршит вода...
Никогда не появится здесь "Дункан",
Чтоб забрать его снова — и навсегда.
апрель 2011
"Проходят дни и ночи безымянно..."
Проходят дни и ночи безымянно,
Не оставляя в памяти следа...
Слоями многолетнего обмана
Закрашена окрестная среда,
Врёт колорит, плутует панорама;
А над фальшивым золотом лубка
Под куполом единственного храма
Лениво проплывают облака.
май 2011
"Под ноги лезут рваные кривые..." (из цикла "Заблудшая земля")
Под ноги лезут рваные кривые -
Обрывки широты и долготы,
И горбятся смурные мостовые,
Продавленные грузом пустоты,
И город, леденящий и чадящий,
Не умолкает и твердит одно:
"Оставь надежду всяк сюда входящий!"
...Но мы сюда вошли — уже давно.
июль 2011
ПОВТОРНАЯ ПОПЫТКА
Упекли пророка в республику Коми...
(А.Галич)
Один и тот же плащ в любое время года -
Так шёл он, на ногах встречая новый день,
И нёс он пять хлебов в котомке для народа -
Голодных городов, забытых деревень.
Учил людей добру (хоть те и не хотели),
Начальство обличал, погрязшее во зле,
И даже воскрешал (нечасто — раз в неделю)
Погибших под землёй, в воде и на земле.
Где не было мостов — ступал по водам прямо,
Росли ему вослед ромашки вдоль тропы...
Он тщился изгонять торгующих из храма,
Но были всякий раз торговцами — попы.
И крепкие бойцы беднягу повстречали:
Исполнили приказ — и встали на пути...
Настали дни страстей, настали дни печали;
Сыскалась и статья — ну как же не найти?
Назначена ему обычная отсидка
(Все знали наперёд решение суда)...
Закончилась ничем повторная попытка:
Напрасно он пришёл. И, видно, не туда.
июль 2011
ХОТЕЛОСЬ БЫ СЛОВО ЗАМОЛВИТЬ О ДЕТЯХ
Всё, что ново — неясно, что ясно — неново,
И грядущее — словно в кромешном дыму...
Вот о детях — замолвить хотелось бы слово.
Я б замолвил — да только не знаю кому.
Наши дети не помнят про жизнь по талонам
И не слушают баек о бедах былых,
Строят жизнь по каким-то невнятным шаблонам;
Но шаблоны невнятны для нас — не для них.
Эта жизнь протекает на новых просторах -
В забегаловках, клубах, в снегах, на торгах,
В телестудях, фирмах, машинах, конторах,
На морях, на озёрах, иных берегах.
Изменились занятья, привычки, досуги -
Их не ждёт прозябанье в ошмётках "совка",
Им уже не вернуться на прежние круги,
Хоть на новые круги — дорога тяжка.
С кем подружатся дети, а с кем подерутся -
Это дело не наше, не наша беда.
Нас не спросят — и верно. Они разберутся,
В том, что нам не удастся постичь никогда.
Им не раз попадётся нелёгкий билетик,
И напасти набросятся из-за угла...
Мне хотелось бы слово замолвить о детях,
Только некому молвить. Такие дела.
август 2011
ВРЕМЯ ЗАГАДАННЫХ ЧАР
Приближается время загаданных чар,
Всё дальнейшее будет всерьёз.
Опускается вечер, как лопнувший шар,
Натыкаясь на ветви берёз;
Запоздалый напев опадает в минор,
Всё печальней играет фагот;
Полусонные звёзды выходят из нор
И, дрожа, начинают обход.
Лишь Полярной другое заданье дано:
Встанет смирно, замрёт начеку....
А заезжая полночь придёт под окно
И попросит пустить к огоньку.
август 2011
НАШЕ ВРЕМЯ НЕ ЗАВТРА ЗАКОНЧИТСЯ
Свет, просеянный сонными ситами, проникает по капельке в дом. От еды мы уходим несытыми, от воды, не напившись, идём. Так уж было, наверно, назначено в каллиграммах следов пулевых: этот мир мы построили начерно, и не нам увидать беловик. Не Мишель и не Ванга-пророчица сочинили про нас бюллетень; наше время не завтра закончится, а, пожалуй, попозже на день. В Петербурге, Рязани, Ростове ли в той же ступе всё то же толчём. Нам не майя финал заготовили — их финалы для нас нипочём. Что ж останется миру прекрасному, где любой и красив и богат? Всё, что сделано нами по-разному: вкось и вкривь, поперёк, наугад...
сентябрь 2011
ХОЛОДА
А холода — они придут надолго,
И никуда не скроешься от них.
Наколем дров поболее — но толку
Не ждём от печки: движется ледник.
А холода — они придут без стука,
Лишь с тихим скрипом движущихся льдов.
А что нам эти холода? Простая штука:
Не так давно пришли мы с холодов.
А холода — они придут надменно,
И льды, шурша, сровняют всё с собой,
И станет стужа царствовать бессменно,
И станет вечной музыкой отбой.
сентябрь 2011
Жизнь коротка, искусство бесполезно...
Жизнь коротка, искусство бесполезно -
Горят и люди, и творенья их.
Былая слава сгинула безвестно,
И шум былой давно уже утих.
Холодный ветер книгу пролистает,
А дождь оплачет — горько и навзрыд...
Быть может, всё же кто-то прочитает,
Быть может, всё же что-то не сгорит.
ноябрь 2011
ОСЕННИЕ НЕБЕСА
Край, истыканный черными банями,
Деревнями, что сгнили дотла,
Край, истоптанный бедными Ванями,
Коим нет и не будет числа...
Небеса, неизменно осенние, -
Тут иных не бывает небес;
Никогда здесь не будет спасения,
Как не будет спасенья не здесь.
Тут иного вовеки не видели:
Горе улиц, беда площадей,
Самозванцы в личинах властителей,
Полулюди в личинах людей.
Кто-то ждет, что вот-вот распогодится,
Осень сгинет и станет весной,
Но смеются бояре, как водится,
Над надеждами черни чумной.
Трубы высятся над пепелищами,
И у страха глаза велики...
Дым плывет над просторами нищими,
Где дороги ведут в тупики.
январь 2012
ТРЁХАКТНОЕ
Три акта драмы. В первом — срамота,
Обман, разврат. Ни чести, ни стыда.
Второй — стрельба, разруха, нищета,
Горящий город, беженцы, беда.
Но будет третий: с зеленью листвы,
Победой правды, счастьем наяву...
Не доживу до третьего, увы.
Боюсь, что до второго доживу.
март 2012
К ВЕКУ
То смехом, то притворными слезами
Ты хочешь показаться нам живым,
Но — смотришь оловянными глазами,
Готовишься к сраженьям мировым...
Век — новый ли? Обманчивое имя
И смена дат без перемены вех...
Предвижу: злодеяньями своими
Ты переплюнешь предыдущий век.
Несёшь с собой пороки, склоки, сроки,
Кровавый снег, отравленный прибой...
Пока прошёл ты только часть дороги.
По счастью, мне не по пути с тобой.
март 2012
"Мы застряли между ночью и днём..."
Мы застряли между ночью и днём,
Словно древняя подёнка — в смоле.
Мы напуганы и льдом и огнём
И вздыхаем о воде и земле.
Мы не верим ни в удачу, ни в суд,
Ни в разгадку, что идёт по пятам.
Мы стучимся в дверь, которая тут, -
Но откроют ту, которая там.
И взошли во всех полях нелады
Из посеянных когда-то семян.
Наше небо исчертили следы.
Нашу веру уместили в карман.
Но, не глядя на растущую тень,
Те же речи продолжаем толочь...
Только сможем ли мы выбраться в день,
Если нас уже приметила ночь?
апрель 2012
СМОГ
Смог сгустился, липкий и тягучий,
И надежда нынче не в цене.
Наши боги каются за тучей,
Наши слоги маются на дне.
Этот смог не расхлебать лаптями,
Не умерить эту маету...
Мы кромсаем пустоту ломтями,
Тонким слоем мажем по листу.
И дрожит за жёлтым цветом смога
Красный цвет неведомой беды,
И в четверг закрыта нам дорога
Из окрестной тягостной среды.
июнь 2012
СОННЫЕ СТАНСЫ
Нам хорошо известно, что дано,
Да и ответы ведомы заране.
У нас уже давно заведено
Не делать дело, но являть старанье.
Наш путь непрям, неблизок и не нов -
Разбит бетон, затоплены паромы.
Мы ждем совета от грядущих снов
И чтим заветы стародавней дремы.
Тягучий сон неистощимо лжив,
Мы этой ложью накрепко укрыты.
И, ни к чему ума не приложив,
Мы обретем разбитое корыто.
Ища впустую суть пропащих лет,
Мы наши беды отольем в металле
И поглядим другим народам вслед,
Поверив, что они давно отстали.
июнь 2012
ВРЕМЯ БЕЗ ВЫБОРА
Над нами — те же тучи без предела,
И перед нами — та же целина.
Ну что теперь сказать? Простое дело:
Опять не изменились времена.
Привычные морозы перед нами,
Не видно окончания зимы.
Нет никакой проблемы с временами:
Их, как обычно, выбрали не мы.
Уютный мрак, привычная невзгода -
И позади они, и впереди;
И смерть, и власть, и бедствия народа -
Сейчас и присно. Лучшего не жди.
июль 2012
СЛОВО ТЕПЛА
Часом пепла сменяется время огня.
Ветер — тише, былое — видней.
За оврагом живёт окончание дня,
За рекой — окончание дней.
Перелётная нота блеснёт долготой,
Раздвигая сплетение туч,
И проляжет по улице луч золотой,
А по небу — серебряный луч.
Тихий ветер шуршит, заметая следы,
Рассыпаются пылью дела,
И пребудет ответом на слово беды
Неразменное слово тепла.
июль 2012
И О ПОГОДЕ...
"Умирают слабейшие птицы..."
(А.Осецкая)
Больше нет дороги из трясины,
Из лавины леденящих лиц.
Задевая на лету осины,
Падают слабейшие из птиц.
Часовой томится у ограды,
Но примёрзли стрелки на часах,
И не видно на земле отрады,
И не видно света в небесах.
А назавтра разразится вьюга,
Чтобы наши беды замести.
Птицы, долетевшие до юга,
Не найдут обратного пути.
июль 2012
ПРОИГРАННЫЙ ГОРОД
Провороненный ветер ворочает сор,
Рвёт из окон хоругви прокуренных штор,
Переносит пустую молву.
Время ждёт остановки, дыша тяжело,
Ведьма ищет парковки, держа помело,
Потеряв интерес к ведовству.
В этом городе сути и совести нет,
Здесь в раздаче — не те сочетанья планет,
Что в трактаты давно внесены.
Это ветер, колоду тасуя, ловчит
И в растерзанных кронах довольно урчит,
За собою не зная вины.
Да и кто ему сможет поставить в вину
И подержанный мир, и худую войну,
И законы — со взломом и без?
Мы в проигранном городе тратим труды,
Под собою не чуя земли и воды,
Над собою — не чуя небес.
июль 2012
ТАМ, ПОД НАРВОЮ
А.А.Галичу
Там, под Нарвою, нет монумента -
Не найти на любой стороне,
И пропала магнитная лента
С давней песней о давней войне.
И кого в наше время тревожит
Эта армия в снежном дыму?
Верно, век с того времени прожит,
И нужна эта правда — кому?..
Эта правда растоптана маршами,
Потонула в потопе фанфар,
Пропита самозванными "нашими",
Продана как ненужный товар.
Слово правды еще не утеряно,
Но его не пускают в строку.
Нынче ложь семикратно отмерена
И отрезана — всем по куску.
И шестёрки бегут, рапортуя,
И внимательный, колющий взгляд
Ищет автора, но впустую -
Автор умер лет сто назад.
июль 2012
ПОЛОВЕЦКОГО ПОЛЯ ПОХМЕЛЬЕ
(посвящается Бахыту Кенжееву)
Все расхищено, предано, прожито,
в жертву отдано Бог весть кому.
Только мы, погрузиться не в силах
в город горний, живой водоём,
знай пируем на тихих могилах
и военные песни поем.
(Б.Кенжеев, "Два голоса")
Половецкого поля похмелье
Не проходит, стучит в голове.
Самозванства зелёное зелье -
Как завет о забытом родстве.
Что разбрасывать — камни ли, мины ли?
Отмерять ли по унциям тлен?
Скифы вымерли, вятичи сгинули,
Пепел памяти — выше колен.
А в хоромах, по-всякому нажитых,
И с собою, и с богом хитрят,
И творится на нивах и пажитях
Распродажа — привычный обряд.
Что же мысли? — давно обезглавлены,
Где-то бродят, уйдя из голов.
Что же речи? — давно переплавлены
В чёрный слиток недышащих слов.
Но развязка — куда она денется?
Знать, отыщется под фонарём.
Дым рассеется, время изменится;
Мысли — сыщем, слова — подберём...
август 2012
ОСЕННИЕ СЧЁТЫ
А зимою — всю землю снега зачехлят,
А весною — вода потечёт...
Ну а осень считает, считает цыплят,
И всё время не сходится счёт.
И понятно: они не сидят под рукой,
Их судьбина была нелегка:
Кто нашёл себе бурю, а кто-то — покой,
Этот выжил, а тот — табака.
Мерно щёлкая счётами мелких дождей,
Отмеряя часы ведовства, -
Подсчитай, моя осень, цыплят и людей,
Подсчитай и дела и слова.
А под вечер сквозь морось пробьются огни,
И тебе, утомлённой дождём,
Я цыплят посчитаю, лишь ты намекни.
Так мы с осенью счёты сведём.
август 2012
МЕЛОВОЙ КРУГ
Тень клубится и движется по пятам,
Дни, понурясь, этапом бредут...
Круг, прочерченный мелом, — он где-то там,
Мы таимся до времени тут.
А из сумерек завтрашний мир видней,
Чем бывает в рассветную рань,
И во времени тоже для наших дней
Где-то мелом отмечена грань.
И не то провисая, не то паря,
Небо плавится над головой,
И с назойливым стрекотом нетопыря
Всё сжимается круг меловой.
август 2012
ПУСТОЙ ЧЕЛОВЕК
Как нас радует век переменою вех:
Жизнь прекрасна и смысла полна;
Стал важней не простой, а пустой человек,
Наступили его времена.
Есть расчет и смекалка в его пустоте,
В ней ни грамма святой простоты;
Если скажут — кого-то распнёт на кресте,
Если скажут — порубит кресты:
И на то, и на это — со всею душой!
(Если есть у пустого душа)...
Он сидит у экрана, где выбор большой:
То футбол, то шансон, то лапша.
Он от лишних терзаний и мыслей далёк.
Промолчит. Настучит. Подпоёт.
Он бездумен и лёгок, как рваный кулёк,
Что с помойки отправлен в полёт.
сентябрь 2012
НАШЕ ДЕЛО СЕДЬМОЕ
"Nim zajdziemy w siódmy las..."
(А.Осецкая)
"Там, за седьмой горою..."
(Б.Окуджава)
Мы, поработав до седьмого пота,
Глотнём седьмой воды на киселе
(Неважная замена для компота,
Но что поделать: деньги на нуле).
В конюшню не пропустят Геркулеса,
И нету места на крыльце златом...
Нам не добраться до седьмого леса:
Нас встретят волки в пятом и шестом.
Кривою стала прежняя прямая -
Иль это не ушёл вчерашний хмель?
Нас ждёт гора чудесная, седьмая,
Но к ней идти — за тридевять земель.
И всё же долгожданная награда
Сквозь марево обмана всё видней:
Вот до седьмого неба автострада!
Но слишком дорог стал проезд по ней.
сентябрь 2012
Ветер мокрого серого цвета...
Ветер мокрого серого цвета
Пронизал занавеску насквозь.
Безмятежно закончилось лето.
Вскоре выясним, что началось.
Как обычно, помокнем в покое.
К нам заморский тайфун — ни ногой.
Мы же с вами умеем такое,
Что на свете не может другой.
Нам по силам любые масштабы,
Нам всегда перспективы ясны:
Поживём ещё малость. Хотя бы
До зимы, а потом до весны...
сентябрь 2012
АВГУСТ 1572 ГОДА
Пятница. Закончен день работы.
Горсть монет зажата в кулаке.
До чего зловредны гугеноты! -
Мы обсудим это в кабаке.
Гугенот повадкой вороватой
Дразнит нас уже десятки лет.
Ходят слухи: даже Карл Девятый
Зарядил свой славный арбалет.
Мы желаем угодить в анналы!
Хватит нам стрелять по воробьям!
Нас стрельбе обучат кардиналы,
А аббаты — штыковым боям.
Ну-ка, пышка, где твой жирный кролик?
И пулярки недурны на вкус...
Если ты француз, то ты католик.
Если не католик — не француз.
Нам велели давеча собраться,
Прочитали важные статьи...
Нас их гимны оскорбляют, братцы!
Вообще они нам — не свои.
Мы назавтра выйдем на работу
(Не болтай и дело разумей!),
Терпеливо переждём субботу.
А потом — Святой Варфоломей.
октябрь 2012
"Над простором, бескрайне-отчаянным..."
Сергею Шелковому
Над простором, бескрайне-отчаянным,
Над осеннею стынью осин
Ветер свищет разбойником-Каином,
Выбираясь, кряхтя, из трясин.
Что же мы не подумали ранее
О поре, что не помнит родства?..
Листопады своё отбуянили,
И своё откружила листва.
Дождь ведёт неустанное ткачество,
Сыплет нитями над пустырём...
Наши беды — осеннего качества,
Но они не уйдут с ноябрём.
октябрь 2012
Сергей Шоргин
|
цитировать
