Из цикла "Мысли на песке"

Ко мне приходит третье сентября,
Последний день у ласкового моря.
Оно — хранитель мифов, тайн, историй.
И если спорит — то не истеря.

И если молвит — то по существу.
Когда серчает, то ярится бурей.
Но сообразно ветреной натуре
Остынет и назначит рандеву
На берегу, где водяная гладь
Покоем одаряет взгляд и душу,
Бурунов рёвом мира не нарушив,
Не торопясь крутую плату брать:
Ни взноса целевого за покой,
Ни пошлин, ни долгов, ни контрибуций.
Приподнесёт сокровища на блюдце,
Дары морские щедрою рукой.


И милости сии не по одной -
Беру горстями. Мне из них по нраву
Вода, что лечит правых и неправых,
И солнце, что играется с волной.

А также камни, галька и песок,
Что как енот навязчив и назойлив -
Упрямо обувь сам собой наполнив.
Каков презент, такой с него и прок.

Идёт к концу вояж сентябрьский мой -
На море краткий, а в пути длиннее.
В вагоне утро вряд ли мудренее
Вечернего прощания со мной
Волны и чаепития фэн-шуй.

Предвосхищая долгую разлуку,
Я помню, протянул ей, было, руку.
Она же подарила поцелуй...

04.09.2024.
©Андрей Туманов

Играет транс какой-то. Или что-то типа.
Движенья рваны: головой, бедром, плечом
У тех, у той, кого тоска по Казантипу
Берёт за жабры и за что-нибудь ещё.

Девица в чёрном зажигает не по-детски
Как и хотела, и худая словно жердь.
Она из Питера, привычна к танцам светским,
И ей танцпол заменит всю земную твердь.

Подруга ждёт на стуле, попивая пиво,
Тиха, послушна, танцовщице антипод.
А та танцует, где-то даже и красиво,
Неудержима словно снег под Новый год.

Её стихия вдруг вернулась в этот вечер,
Та, что почила в бозе десять лет тому.
И как икру в реке горбуша в нерест мечет,
Так сыплет искрами она назло уму.

Непредсказуема почти как солевая.
Но нет — пожалуй, адекватна, лишь вино
В её бокале было. И её кривая
И вверх, и вниз на ЭКГ, как и должно -
Скакала бы лихой шкалой на мониторе.

Но не обучен полупьяный контингент
Так выгибаясь танцевать, а то бы вторил
Тем странным па и хулиган, и бывший мент
С женой и дочкой с голубыми волосами.
Но опустел танцпол на несколько минут.

А вы не смейтесь, а попробуйте-ка сами
Сыграть на сцене будто судороги гнут
Всё ваше тело, может, душу, кто же знает.
Девица в чёрном с длинной чёлкой в поллица
Шаманкой движется, хоть бубна не хватает.
Зато хватает глаз, блестящих от винца.

Но этот долгий транс ни старый и ни малый
Не оценили, не танцуя "под старьё".
Одна она, худа, вся в чёрном... И, пожалуй,
Диджей поставил этот трек лишь для неё.

Она во власти одного стереотипа,
Что ни от матери взяла, ни от отца.
Совсем одна скучает здесь по Казантипу,
Худа, вся в чёрном, с дикой чёлкой в поллица.

01.09.2024.
©Андрей Туманов

Из цикла "Мысли на песке"

Привыкнешь к интонации прибоя,
И будет сниться долгую зимой
Его уютный шёпот, что с тобою
Останется как тихий голос мой.

Он вкрадчив и спокоен ненарочно,
Нет скрытых целей и прямых задач.
Ты веришь, что в него влюбиться можно.
Я верю, что не вызовет он плач,

Наоборот — заставит жмурить глазки
Вальяжных независимых котов
И доверять собаку чуткой ласке.

И я с теплом есенинским готов,
Врачуя душу зверя, молвить слово,
Чьё эхо носит чайка на крыле.
И повторит волна за мною снова,
Что все мы только гости на земле.

31.08.2024.
©Андрей Туманов

Из цикла "Мысли на песке"

Ко мне приходит вдохновенье,
Гоня усталость, что за день
Как мимолётное виденье,
Как неожиданная тень
Накрыла тучей. Но в итоге,
Разбавив музыкой её,
Прогнав сомненья и тревоги,
Вернул сочувствие своё
К иным замысловатым формам
Движений, действий, слов и тел.

Весьма расплывчаты все нормы,
Меж коих пропуск и пробел.

И танцы, что вполне уместны,
Сегодня даже веселы.
Не пусто, и не очень тесно,
Хоть платья иногда малы
Слегка поправившимся дамам
За этот отпуск, что к концу
Идёт упорно и упрямо,
А платья всё равно к лицу -
Считают так владельцы оных,
Особенно когда пьяны,
Когда исчезли все препоны
И стыд, и призраки вины
Под светом ламп цветных и ярких,
Что будто не пускают тьму.

И мне опять сегодня жарко
От пищи телу и уму.

И пусть невелика отрада
Плясать средь женщин словно мим,
Что почему-то прячут взгляды,
Столкнувшись с пристальным моим.

28.08.2024.
©Андрей Туманов

Из цикла "Мысли на песке"

*   * *
Морской пейзаж не может надоесть.
Под ветром небо сжалось, пасмурнея.
Народ не ставит на погоде крест,
И лезет в море с визгом, не робея.

И волны не подросшие пока
Под вихрями, что как в пустыне сеют
Песок — ещё теплее молока
Парного. И, подобные елею,
Умащивают души и тела,
Вдали сливаясь с сизым горизонтом.
И всё же буря не синоним зла,
Пусть шторм и дождь придут единым фронтом.

Пускай летит песка и ветра смесь,
И, щурясь, все похожи на японцев.
Но нрав погоды переменчив здесь,
Немного подожди — и выйдет солнце.

А небо, опрокинутое вниз,
Тускнеет словно лампа в одночасье,
Чья нить сгорела. А соседний мыс
Стал схож с сердитой мордой дикобразьей
В плену у туч и вычурных теней.

Пейзаж красив и не претенциозен.
И мне им любоваться — десять дней,
А после снова возвращаться в осень.

25.08.2024.
©Андрей Туманов