Елена Перехвальская, Валерий Воскобойников «Татуировка»

Не читать

если хотите узнать, чем же закончилась история про многострадального многостаночника на ниве социально справедливого умерщвления народонаселения планеты, т.е. киллера по кличке «Скунс». Там его нет, он сдох где-то в другом месте и в другом времени. Подход авторов в этой книге к сюжету всего цикла отдаёт слесарем-интеллигентом Полесовым: расклепал ворота и быстро охладел.

Это не детектив и не боевик. Это про творческую интеллигенцию с особенностями развития. Большая часть текста — это какие-то чьи-то воспоминания, какие-то личные воспоминания и какие-то возможные воспоминания, фантазии. Оно тоже интересно, но, к сожалению, никакого отношения к сюжету не имеет и притягивается за уши.

Ах, как авторы раскланиваются перед французской булкой! Ах, «белой акации цветы эмиграции»! Ах, как же жаль тот «русскай» язык, тот, благородный, которого уж нет… Остался только этот низкий язык плебеев, кстати, на котором разговаривало на момент февральского переворота больше 90% жителей Российской империи! И на котором до сих пор разговаривают все в нашей стране! Но надо всплакнуть, присев на оградку кладбища Женевьев-де-Буа…

А истории все сплошь про дурачков, уникальных дурачков, которые просто как магнит притягивают к себе всякие неприятности. А когда они не притягиваются, то эти дурачки и дурочки начинают совершать поступки, глупее не придумать: бросать грудных детей с наркотой внутри посреди аэропорта, менять валюту в подземном переходе у вокзала, вылезать из окна туалета охраняемого госучреждения в чужом государстве, оставлять последние деньги где попало, оплачивать из глупого принципа чужие поездки на похороны, да просто, блин, открывать дверь незнакомым людям обязательно в голом виде после ванны. А уж в общей бане за мылом нагибаться и тащить этого незнакомого нагибателя к себе домой… И кто же этот смелый и отчаянный? А тот, кто пару книг назад сидел в «Крестах» по «ментовскому произволу» и чисто случайно выжил. Видимо, не в коня корм. Про аттракцион «журналистку, сестру прокурора, опускают в ментовке» я вообще молчу. Каждый автор пишет про себя, родного…

Из привычного: в который раз на целую главу, а то и на две-три главы, рассказ об очередных третьестепенных персонажах, которые тут же просто и без затей исчезают навсегда из повествования. Объём добирают, авторы.

Когда же, наконец, эта муть голубая переходит в беспросветную коричневую жижу, авторы достают из рукава «Скунса», Бог-из-Машины или чёрт-из-табакерки, и всё по новой: «…смешно подпрыгнув, нанёс правой ногой такой удар в подбородок, после которого заточка полетела на ступеньки, а сам бык опустился на четвереньки и молча, по-собачьи, быстро-быстро побежал к распахнутому окну. Так и не произнеся ни слова, он зацепился руками за подоконник, перевалил тело и плюхнулся со второго этажа на землю.» Комментарии излишни…

Но в этой колоде, оказывается, несколько джокеров! Мужчина с пшеничными усами, лилипутка с ружьём, бомж государственного значения и особенно – неудачник-золотоискатель с амнезией и околобожественными способностями. Выбирай на вкус.

А убийца – садовник. Там всё и так ясно с самого начала.

Не читать.