Умер?
Нет.
Остались спокойные, в бытовом ритме, предупреждения о настоящем, моральном, апокалипсисе этого мира — «451 градус по Фаренгейту» и «Дом Эшера». И уже не просто верится, что прислушаются — уже услышали.
Остались горько-раскаленные и одновременно параноидально-веселые «Марсианские хроники» — с ностальгией вселенского масштаба по неизвестной расе... такой ли уж неизвестной, если, глядя в лицо марсианина, человек видел себя.
Остались тепло и запахи лета, заставляющие не только вспоминать самые тихие и ласковые дни собственной жизни, но и оставаться ребенком всю жизнь — «Вино из одуванчиков».
Осталась убежденность, что любое зло имеет свои слабости, каким бы непобедимым оно не казалось — «... и духов зла явилась рать».
Остались короткие фантастические картинки реальной жизни, ставшие не просто зеркалом нашего мира — способные изменить этот мир. Уже изменившие мир — рассказы.
И Рэй Брэдбери был прав — книги не горят, если их хоть раз прочитали. Они остаются сначала в памяти, потом в фантазиях. А затем становятся настоящими мирами, вплетающимися в ткань мира реального. Мира, который покинуло только тело писателя — но где осталась его душа.