Когда воротимся мы в Портленд

Как же сложно суметь обратить полузримую вязь чувств в слова. Как трудно удержаться от фола и, не  улыбнувшись застенчиво сказать: «Я не знаю, почему мне нравится эта песня, просто она трогает и все тут». Ведь, может,  не стоит  вовсе заставлять себя собирать клочки мысленных связей, туманные догадки и переклички, вызванные незамысловатой мелодией? Кроме тебя самого, кому это нужно? И нужно ли тебе самому копаться в собственной голове, что сродни свалке?

   «Когда воротимся мы в Портленд». Интересно, как слышится другим эта песня. На меня она надевает улыбку, сразу же, стоит только услышать первые звуки, как вдруг бац, и я улыбаюсь. А ведь она грустная, очень. Однако ты не глотаешь слезы, стиснув в груди  то, что может оказаться душой, нет. Наверное, даже радуешься, ощущая, как внутри начинает медленно зарождаться кураж. Он копошится, проклевывается, тихонько набирает силу, так что очень скоро ты готов закричать от  ненормального веселья. Хотя крики здесь неуместны и тебе это известно, потому ты достойно несешь улыбку, щурясь на солнце. Так о чем же она, эта песня? Где находится Портленд? Это святое пристанище, в которое так страстно хочется возвратиться. В детстве? Вернуться туда, оставив за порогом все прегрешения, словно  взойти на плаху и очиститься?.. Или, может быть, Портленд – наш родной порт…находится там, где был рожден дух, где впервые проснулось это дикое, родное и такое живое «я», которое потом  было безжалостно переброшено сюда на землю, что так далека от дома. Или прошлое…когда солнечные лучи обращали пыль в золото, крики вечерних птиц зазывали на улицу, а ноги сами пускались в путь, не испрашивая разрешения, потому что тело и разум были едины в своих желаниях. Прошлое, которое не вернешь и не изменишь, так что остается лишь «стиснуть зубы и терпеть», заглушая память «сладким ромом»…

   Ох, как печально все это и ясно. Так же бывает за день до рывка. Когда долгие ожидания и тусклый, холодный страх рассеиваются, и в твой мир, словно кто-то выплескивает стакан красок – тепло-радужного цвета. И не зная, что будет завтра, как выступишь ты или перенесешь операцию, или сыграешь на скрипке, не важно, что именно сделаешь, главное то, что ты отчетливо понимаешь, что завтра придет твое завтра, заслуженное и оплаченное прошлым. И потому-то и становится дико весело, ведь ты никогда не врал себе, а побеждать, так же как и умирать следует с музыкой, гася задорными искрами смеха, безнадежность и надвигающуюся было пустоту.

    И поет кто-то внутри: «Да у меня ничего нет. Да я ничего не могу изменить и никуда не могу возвратиться, но пока я могу, я буду идти, помня о Портленде, мечтая о Портленде, боясь возвращения…