«Во мне что-то умерло... где-то внутри, глубоко... Кто-то называет это душой, кто-то сердцем... А я?.. Какая, собственно, разница?.. Зачем давать имя тому... чего больше нет, и никогда не будет?..
Во мне умерло что-то... Точнее – я сама это убила... Я просто так хотела сохранить Его... не получилось... Эгоизм?.. Наверно... Впрочем, я за него сама же и поплатилась: теперь ни Его у меня, ни себя у меня же НЕТ...
Грустно... и до боли смешно...
Я все так же общаюсь с друзьями, работаю, учусь, смеюсь, и даже стала реже плакать...
Стало легче тратить жизнь, нажимая на одни и те же кнопки и бездушно улыбаться покупателям на работе...
Стало проще сидеть на парах и бездумно «строчить» лекции, которые нам никогда не пригодятся в будущем...
Стало проще терпеть попытки друзей познакомить меня с кем-то... Стало легче отвергать попытки этих «кто-то» завязать со мной отношения...
Стало проще быть одной...
Стало легче возвращаться домой и разыгрывать для родителей спектакль, мол, у меня все замечательно, весело рассказывать глупые истории с работы, а потом говорить, что за день очень устала, и идти спать...
Стало проще закрывать глаза и засыпать без снов в холодной, пустой, одинокой постели...
А утром... все сначала...
Когда я умерла... стало легче...» – думала девушка, сидя на широком подоконнике своей комнаты, в одну из бесконечных суббот вечером, когда не было ни работы, ни учебы, родители уехали на дачу до воскресения, а друзьям было невозможно дозвониться…
10 декабря 2008 год
цитировать
