Упираюсь в пустые ладони ветра больным и тяжелым лбом.
Жизнь убегает секундной стрелкой, меня вновь откладывая на потом,
В долгий ящик, на дно чемодана с темным разверстым ртом.
Мне — пара веков, несколько сотен книг. И, кажется, остается последний том.