Это был день падения. Чье-то сердце видно не выдержало. Бывает, что последний тычок сапога, который не может принести много боли — убивает. Бывает, вы знаете, что чужим словом обрывают существование. Это как аллергическая реакция, незнакомая грань, разрушающая совершенство. Пусть и посредственное совершенство — плохонькое и дурно склеенное, но все-таки совершенство. Кто-то, может быть, думает, что совершенство и идеал — понятия смежные, но ведь даже червь, может быть, совершенным, даже зубочистка или банановая кожура — такая желтая, нетронутая червоточинами. Да пусть даже с гнилью, внутри-то она едина, такая какая есть.
Было предчувствие. До падения тебя скручивало и ломало, словно магнитом тянуло куда-то. Ты шел, но не мог прийти, ведь ты не знал, куда именно следует держать путь.
Белое-белое небо, черная земля и посредине серое пятнышко — ты.
Эх, затяжная болезнь... Ты крепился, а потом началось. Кто-то обидел кого-то. Последняя капля... Последний гневный рывок и взрыв. Разорвалось на мелкие грани. При жизни не блистало таким величием... Почему? Кто-то один может и знает. Нам же дано лишь смотреть, изучая изгибы и линии, соединения и вкрапления...
цитировать
свернуть ветку
