Сон

Там ходит ночь. Листьями шуршит по земле, каплями просится в дом. Красивая женщина с боязливым лицом, чьи глаза сине-черные, с затушенным огоньком власти посредине зрачка. Вот она стучится в твой дом. Тихо-тихо между ударами. Замираешь, странным усилием воли съеживаешься так, что становишься совсем маленьким, так что сердце для тебя теперь слишком большое, оно распирает грудь, голову, руки. Оно везде, даже в воздухе. Ты боишься, что сердце выдаст тебя ночи, выйдет и откроет ей настежь дверь.

И снова стук, чуть слышный, так что за истерикой сердца ты еле улавливаешь его. Спрятаться, но куда? Комната подобна пустому пляжу, а сам ты – ракушке, которую видно далеко-далеко и со всех сторон. Да и не можешь ты даже пошелохнуться. И мысли ватные. Ватные. Вместе с этим словом приходит на память хирургический кабинет, резкий, сводящий с ума запах спирта и кусок ваты, смоченный какой-то желтоватой жидкостью. Сильное желание убежать и понимание неизбежности пытки, когда знаешь, что никуда отсюда не деться, сам не уйдешь…потому что нельзя. «Нельзя» бьет в голову стальными шариками, отдается тяжестью слогов в пальцах, пригвождает онемевшее тело к полу. И не сглотнуть слюну. В горле пересохло так, словно не пил неделю. Почему же нельзя? Зубы готовы заклацать то ли от злости, то ли от страшного холода. Внезапная мысль бьет безжалостно прямо в лицо: «Стук, давно не было слышно стука». Ты напрягаешь все чувства, так что начинаешь различать слова легкого ветерка: «да никто не стучит, она ушла, ушла…». Глупая улыбка старается разжать прижавшиеся друг к другу губы.

Вдруг скрип…тонкий, звонкий. Он дрожью проникает в уши, он шепчет: «Ночь уже здесь, ночь это я, слышишь шаги?». — Я…я... закрываешь глаза, понимая, что тебя скоро не будет, что забудешь все про себя. Когда мягкие, точно слепца, руки касаются лица – обрушивается темнота, так, словно и не закрывал глаз. Она падает на тебя, сжимает со всех сторон, и последнее, что тебе хочется сделать – это закричать.

Темнота, темнота отступает и наступает одновременно. Ты понимаешь, что жив и выпускаешь крик. Всхлипывающий, маленький… — Кто я, кто? Нет ответа. Только черной краской окрашено все вокруг. – Кто я?- рыдаешь ты. – Кто я? – раздается снова и снова, пока не обрушивается на тебя знание. – Я…это я, словно говорит в тебе кто-то, и ты успокаиваешься. Кругом одна чернота, но она не страшит более. Ты ведь знаешь, кто ты…и потому улыбаешься, открывая глаза.