Произведение написано для собственного фэнтези-мира
… Страх и непонятное оцепенение сковывает твои руки, не даёт бежать ногам именно в тот момент, когда это особенно необходимо. Ты бежишь без оглядки, потому что не может быть ничего страшнее того, что увидишь позади себя – тени тех, кого убил, тех, кого ты лишил жизни, прекратил их земной путь только ради собственного низкого желания просто убивать. Ты не смотришь по сторонам, потому что знаешь, что вокруг – девственная зелень сумрачных лесов с их убийственно-нежной красотой и благодатью. Хочешь кричать, но не можешь – лицо свело из-за быстрого бега, ветки хлестают тебя по лицу, оставляют длинные порезы на щеках и лбу. Но нет, ты не чувствуешь боли, оно – ничто по сравнению с тем, что тебя ждёт, если они тебя настигнут. Да, ты был когда-то убийцей, с чёрствой радостью убивал тех, кто мешал тебе или просто стоял на пути. Но теперь ты понимаешь, какого было им, какого быть загнанным зверем, когда в спину смотрит острие ножа и чувствуешь, как лезвие входит в твою плоть, разрывает тебя на куски. Хочешь кричать, но страх не позволит тебе этого сделать, потому что ничего уже не остаётся, как бояться. Не осталось эмоций и чувств, только желание выжить, вырваться из тёмных затворок этой ужасной зелени, оторваться от тех, кто идет по пятам, кто преследует уже несколько дней без передышек и остановок, кто не станет останавливать на полпути руку, кто убьёт без колебаний и жалости, как ты когда-то убивал. Ты помнишь ту девушку, которую убил ради пяти золотых? А старика, что пытался защитить её? Помнишь, а если и не помнишь, то вспомнишь. Не сейчас, так через несколько мгновений. Вспомнишь и поймешь, что ты – ничтожество, ничто, жалкая тварь на лице благодатной земли, мразь, которую надо уничтожить, болезнь, которую надо лечить… Бежишь всё быстрее, правда сваливается на тебя, бьёт по бокам, ударяет в голову, из глаз рвутся слёзы, рыдаешь, не в силах остановить неудержимые солёные капли. И вот, кажется, что впереди забрезжил свет, что тенета зеленой смерти расходятся, ты ускоряешься, но вдруг что-то жалит в спину. Холод расходится кругами по телу, ноги не слушаются и не сгибаются. И ты валишься на скатерть павшей листвы, лицо падает в хвою. Стук пульса колотит в виски, смотришь уже начинающими стекленеть глазами туда, откуда пришла лихая смерть и видишь, как еле заметные длинные тени выходят к тебе и хладнокровно смотрят сверху. И ты понимаешь, что умираешь, сердце бьётся слабее и слабее. Последнее, что замечаешь – улыбку на лицах бессмертных убийц и их бесшумный уход, сердце издает последний мучительный стон и… умирает. И лишь густая зелень лесов видит бегущие силуэты, удаляющиеся от твоего уже безжизненного тела.
облако тэгов
