В декабре не верится лето. Оно, конечно, случается, но не здесь, а где-то...

Когда ты меня добивала в поединке словесном ночью, даже часы встали — время ушло прочь, не в силах превозмочь, зрелище вскрытия без наркоза: моя открытая поза и твои слова режущие меня на кусочки, почище стали...

Уходя, возьми меня с собою...

Найти себе невесту я уже отчаясь, возьму, да и с зимою обвенчаюсь.

Сегодня ночью будет гостья, жду-недождусь...

Несмотря на то, что числом уже за семь миллиардов размножились люди, такой, как она, больше нет. Не было и не будет!

Каскадёрство, как выход из душевного кризиса...

Уходя — уходи уже, без напутствия и прощения, самым острым из всех ножей подтверждая своё решение.

А теперь ответь ты мне, ландграф, кто из вас здесь оказался прав? Ты, который верил в честь и совесть, или враг, тебя убивший, их поправ?

Ты — ветров роза, матерь моих стихий. С тобой лишь стихи, без тебя проза.

Разные химические элементы на одном холсте соединением превращены в искусства произведение.

Как битая чашка, в углу что лежит, разбит поэт — и ни мёртв, ни жив...

Я украшаю фейерверком стихотворным любую ночь. Вновь скуки окажусь проворней, и от неё сбегу я прочь!

Да, я не знаю, что это такое — квартирный ключ. Но зато жизнь на вокзале проходит нескучно!

Между нами досель не было прозы, только радость поэзии, сладость встреч и тепло понимания, но теперь возникли и слёзы...

Иногда, отвечая на звонок, попадаешь в прошлое.

Бродить по Питеру пасмурным днём, мешая влагу слёз с дождём...

Сон — её жизнь. Она в нём живёт, и вполне вправе, говоря тебе «Иди, ложись!», желать «Спокойной яви».

Что победил я, подумал рано — она уедет, а я останусь...

Жизнь пройдёт в предчувствии стихов — так, я вам скажу, жить будет нелегко.