* * * Молчаньем можно многое сказать; Слова — всего лишь листья под ногами. Швыряет ветер их вперед-назад, Они давно бессильны перед нами... Нам проще сотни писем написать Из смайликов, цветов и обнимашек, Чем, взявшись за руки — глаза в глаза - Собрать букет из полевых ромашек. Молчать легко, не правда ли? Себе Мы даже в этом не хотим признаться И засыпаем в полной тишине...
* * * Есть стихи, что избавят тебя от тоски - Для души безутешной во тьме маяки; Есть слова... Но поэт во мне пишет лишь буквы, Недостойные даже заборной доски.
* * * Мысли затеяли вальс в мозгу, Номер вспомнить пытаясь: "Ушёл, не оставив следов на снегу..." "Где он теперь?" "Не знаю..." "Вспомнила!" "Жми же давай скорей Кнопки пальцем дрожащим!" "Гудки? Ну и кто для него ты теперь?" "Камень, с души упавший..."
Он: Я прихожу в молчании, Рядом всегда неузнанный, И расстаюсь не вовремя, Ты уж меня прости, но Каплей вина на скатерти, Словом в полёте замершим Мне уже быть не хочется. Даже по старой памяти...
Она: Вот только есть ли она? А если память – безумная маска похмельного сна? А если завтра наступит и с неба исчезнет луна? Среди осколков вчерашних потерь умирает одна: Холодна как снег И безнадежно больна?
Мудрец: Новое – то же старое, Только слегка забытое: Как бы ни убегали мы – Осень настигнет нас, но Через сопротивление Мы обретаем истину: Сердце заиндевевшее Памятью согревается…
Она: Ну вот же, вот же она! И вмиг слетает безумная маска похмельного сна!
Он: И если завтра наступит и с неба исчезнет луна – Среди осколков вчерашних потерь ты не будешь одна: Излучает свет Душа, надежды полна.
облако тэгов
