Блог


Вы здесь: Авторские колонки FantLab.ru > Авторская колонка «NataBold» облако тэгов
Поиск статьи:
   расширенный поиск »


Страницы: [1] 2

Статья написана 22 декабря 2012 г. 00:03
Сегодня был анонсирован выход сборника "Боги войны", в который чуть-чуть не вошла эта моя вещь. До сих пор дико жаль. Сергей Чекмаев держал рассказ в резерве, но сборник и так вышел очень объемным. Увы, я пролетела мимо :)

цитата

Еще несколько замечательных рассказов остались за бортом по причине чудовищного распухания сборника. На особом положении находится текст Натальи Болдыревой "Игра". Он не совсем фантастический, но все же очень хотелось дополнить им книжку — и тогда Наташа стала бы единственной бронетанковой дамой :)

Понятия не имею, что мне теперь делать с этой вещью. Это не фантастика. Это фантазия по мотивам одной из легенд Великой Отечественной. Очень сильно по мотивам, так что и в военно-исторические издания вещь не ляжет.
Пусть уж повисит тут
:)



ИГРА


- Где твой танк, танкист? Где твой танк?
Мать, улыбаясь, гладит его по растрепавшимся вихрам, а он, задыхающийся, распаленный от быстрого бега, беспомощно оглядывается вокруг. Он забыл, где он оставил свой танк. Артиллерийский танк модели БТ-7А, с большой башней, семидесяти шести миллиметровой пушкой и тремя пулеметами — подарок на день рождения. Память о погибшем в Испании отце.
- Где твой танк, танкист? Где твой танк? — повторяет мать. Огрубевший от дешевого спиртного и плохого табака голос царапает, словно нож по стеклу. Сильный немецкий акцент бьет по ушам.
- Где твой танк, танкист? Где твой танк?




Статья написана 6 декабря 2011 г. 18:52

Тяжелым басом звенит фугас,
Ударил фонтан огня
А Боб Kеннеди пустился в пляс –
Какое мне дело
До всех до вас?
А вам до меня!


Уже вторые сутки из воронки не доносится и звука.
– Ну как?! – орёт Лось навалившемуся на бруствер Белазу. – Что там?!
Белаз не слышит его. Подпрыгивает, елозя коленями по жидким стенам окопа в попытках удержаться на краю еще секунду. Земля содрогается под ним, стекает пластами грязь, и Белаз съезжает вниз. Снова и снова.
Лось жирно плюет в бурую лужу, в которой сидит сам. Рядом в зловонную жижу медленно и непрерывно осыпается мелкая морось развороченной взрывами земли. Вот уже третий час подряд.
Лось плюет еще.




Статья написана 2 июня 2011 г. 15:44
Скачать аудиоверсию рассказа на сайте проекта "Темные аллеи".

В сумерках, когда заводят свою песню сверчки, на окно Петеру Хенкеру кто-то положил черную перчатку, а далеко за полночь постучался в двери Ханс Вурст.
Занятый не столько делом, сколько собственными мыслями, Петер не скоро заметил смятый, обтрепанный комок, появившийся вдруг на широком, сработанном из цельной дубовой доски, подоконнике. А заметив, лишь отвел взгляд. Зато приближение Ханса он услышал, когда тому оставалась еще пара кварталов до стоящего на отшибе дома палача.



Статья написана 26 мая 2011 г. 10:48
Скачать аудиоверсию рассказа на сайте проекта "Темные аллеи".

Он вынул из кармана длинный углепластиковый футлярчик и, открыв, продемонстрировал великолепный набор из шести игральных костей. Пока восьмигранные кубики ходили по рукам, он смел со стола крошки соленых сухариков и шелуху лузганых фисташек, ловко расчертил поле, соорудил борта, придвинув стулья спинками к столу, широким жестом пригласил игроков рассаживаться.
Вокруг завозились.
– Во что играем, Игрок?
– Хэзерд.
Спрашивавший занял место напротив. Остальные загудели одобрительно – игра была хорошо знакома, а профессиональный игрок не допустит жульничества – принялись потрошить карманы в поисках наличных.



Статья написана 18 мая 2011 г. 09:36
Скачать аудиоверсию рассказа на сайте проекта "Темные аллеи".

Он ел снег горстями, но никак не мог утолить жажду. К пресному вкусу талой водицы примешивалась капелька соли – замерзшие за ночь, кристаллики льда резали губы – он не чувствовал боли, лишь легкое покалывание онемевших щёк. Скинув перчатки, он растирал щеки снегом и ел, ел его, не в силах насытиться.
– Сколько? – он стряхнул снег с ладоней, принял перчатки, которые лакей держал наготове.
– Семнадцать минут, милорд.
– К черту! – мокрые пальцы застревали в узком раструбе. – Он не явился. Струсил! Струсил, ха-ха! – смех вышел неловок.
– Фредерик, – секундант приобнял его за плечи, провлек два шага прочь, к опушке синего предрассветного леса, – не дури, Фредерик. Он только того и ждёт. Разозлить тебя, раззадорить, заставить уйти. Граф Ричард Барка трус? Над тобою будут смеяться. – Он замолчал, не решаясь продолжить.
– Договаривай, Виктор. – Он смял перчатки, бросил их в снег. Поглядел на руки, покрасневшие, в цыпках и мелких замшевых ворсинках. – Скорей уж меня сочтут трусом, да?
– Да.
– Несправедливо, – подбородок упёрся в грудь, – у меня нет ни единого шанса. Ни одного.



Страницы: [1] 2




  Подписка

Количество подписчиков: 32

⇑ Наверх