Устал я...

Устал я...

Бывают в жизни такие моменты, когда вроде бы все хорошо, а желания что-либо делать — нету...

Книг не читаю — оскомину набили; забыл, когда кино последний раз смотрел — в прошлой жизни, наверное; пробовал уйти с головой в работу — помогло, но ненадолго... Стихи пишутся со скрипом — слова вытягиваю из глубин подсознания, словно старую телегу, увязшую в жидкой грязи «по самое не могу»... Иногда — вот как сейчас — чиркаю что-то на бумаге, потом рву на мелкие клочки — творческий кризис...

Депрессия? Нет. Просто усталость. Неподъемная и вместе с тем — всепоглощающая... Чувство такое, будто меня выпили всего, до капли. Даже лежать на диване, тупо уставившись в потолок, ни о чем не думая и никого не видя — НЕОХОТА!

Пересиливая себя, кляня сплин последними словами, плетусь к окну — может там что интересное увижу? Обломайся, романтик! За окном так же хреново, как и в душе твоей сейчас. Солнце стоически борется с тяжелыми облаками, время от времени редким лучам его удается прорвать зловещую пелену, создавая лишь иллюзию тепла, но они еще слишком слабы... Подношу трясущуюся руку к глазам (больно на мир смотреть — вот ведь как бывает-то...) Движение выходит неловким — я чуть было не разбил стекло; к счастью, оно оказалось крепче, чем кажется на первый взгляд, чего не скажешь обо мне.

Взгляд блуждает по безлюдной улице, точно загулявший пьяница, ищущий теплый угол на ночь, ибо дойти до дома не в состоянии... Умницы дворники поработали на славу — возле подъезда навалена бесформенно-серая масса непонятно чего, в прошлой жизни именовавшееся снегом; трещины в асфальте напоминают полузажившие струпья, однако в отличие от человека, асфальту не больно...

Термометр показывает минус  пять градусов. Не слишком холодно для последней декады февраля. Зима дышит на ладан; издыхая, она упорно пытается проникнуть в душу жалящими порывами ветра... Ее усилия пропадают втуне, бессильные против жара сердца, в котором теплится жизнь. Пока еще теплится...

Кулак обрушивается на подоконник, и в голове молниеносно проносится:

Ты мстишь мне, зима? За что, глупая? Да, жизнь твоя коротка, но ведь моя — еще короче. Кроме того ты — явление циклическое, мне же повториться не суждено...

Через бесконечно-долгое мгновение приходит осознание того, что это — мои собственные мысли...

Ветер стихает, соглашаясь, однако тут же вновь появляется из ниоткуда, смеясь в лицо.

Лицемер! ты — победил... Да, наслаждайся триумфом, пока человек позволяет тебе это! Я слишком устал, чтобы спорить с тобой сейчас. Но — так или иначе — тебе не место в моей душе! Прочь, мерзкий прихвостень зимы! Я останусь СОБОЙ, слышишь?

— Уугууу! — прозвучало в ответ; звук этот походит на визг побитой собаки, дрожащей при виде палки в руках хозяина.

Я невольно улыбаюсь...

21. 02. 2009