«Цветы на мертвой земле» (Артуру Ацаламову и группе «Мертвые Дельфины»)
Ты – другой… Так непохож на остальных. Хотя и знал, Как ненавидят здесь чужих, Но, рискнув, Людскую злобу поборол; Прошел сквозь ад И сохранил свое лицо.
Пусть помнят его таким, как есть сейчас… Ведь даже на мертвой земле Иногда прорастают цветы, Если солнечный свет Разорвет пелену темноты.
Позади Тебя уже никто не ждет И зов души, Как ветер, гонит лишь вперед. Мир лежит Открытой книгой пред тобой, Нет лишь тропы, Что приведет назад – ДОМОЙ…
Запомни его таким, как был тогда, Ведь даже на мертвой земле Иногда прорастают цветы. Хочешь – верь, хочешь – нет, Но цветком этим можешь стать ты.
Несмотря На боль и ужасы войны, Ты не делил Людей на добрых или злых. Просто жил, Как миллионы до тебя – Об этом нам Расскажет музыка твоя…
– …наконец, это случилось – ты обрел свободу. События сегодняшнего утра проплывают перед глазами, словно в тумане. Помню только, что дорогу передо мной пробежала черная кошка, а это, как известно, плохая примета. Не обрати я на это внимание – все пошло бы по-другому, но… Впрочем – к чему теперь сомнения? Ты явил себя миру, как ни печально это сознавать. Но еще печальнее признаться самому, что мне страшно. На довольно долгое время мне удалось избавиться от тебя, но проклятые стрессы и нервозная обстановка на работе все-таки взяли свое: ты, дремавший в самом потаенном уголке ЕГО души, снова напомнил о своем существовании. А я всего-то на мгновение отвлекся… О том, что это едва не стоило мне крыльев, ЕМУ лучше не знать.
— О, да! Теперь меня ничто не держит внутри клетки, что гордо именуется ЕГО телом! Ты только глянь на это убожество: где горделивая осанка, искорка жизни во взгляде; когда ОН смеялся в последний раз, или на худой конец, улыбался? Не помнишь… Плохо работаешь, дружище! Вот ты обвиняешь во всем меня, а ведь сам палец о палец не ударил, чтобы исправить ситуацию. Ты же даже подходящую пару ЕМУ не подыскал! Глядишь, развеялся бы немного, ожил… Вот и пришлось взять ситуацию в свои руки, вернее – когти.
— То, что сегодня произошло, называется «взять ситуацию в свои…»? Да я еле поспевал за тобой, чтобы равновесие удержать! Я уж было подумал, что ОН всех на месте испепелит!
— А что в этом плохого? Надо же было ЕГО как-то встряхнуть, а тут как раз случай подходящий представился. Ну, выпустил пар, сказанул пару матерных (исключительно к месту)… так ведь не угробил никого, даже мебель не порушил. Моя школа! Я ж его как учил: человек – существо хрупкое, когтем ткни – сломается. Драка – дело хлопотное, да и на здоровье сказывается; а ОН нам с тобой пуще воздуха нужен… Хотя о чем это я? Слово – оно ведь тоже силу имеет, причем немалую. Сказал – как выстрелил. Вот ты, дружище, тоже словами играть мастер, да только у тебя мыльные пузыри одни – разве что девкам смазливым по ушам ездить… Ладно, позже договорим – видишь, просыпается, гер-рой! Ну — прячемся скорее, рано еще ЕМУ на глаза-то показываться. Время придет — познакомимся. Только чур, я первый поздороваюсь!
— Эй, с крыльями-то аккуратнее, чай не казенные! Да не толкайся же ты, не один тут! Вот батю твоего кликну – тотчас угомонит! Глаза у него горели, понимаешь!
27. 02. 2009
PS. Надеюсь, все понятно без лишних слов, кто есть ху в этой маленькой истории...
Бывают в жизни такие моменты, когда вроде бы все хорошо, а желания что-либо делать — нету...
Книг не читаю — оскомину набили; забыл, когда кино последний раз смотрел — в прошлой жизни, наверное; пробовал уйти с головой в работу — помогло, но ненадолго... Стихи пишутся со скрипом — слова вытягиваю из глубин подсознания, словно старую телегу, увязшую в жидкой грязи "по самое не могу"... Иногда — вот как сейчас — чиркаю что-то на бумаге, потом рву на мелкие клочки — творческий кризис...
Депрессия? Нет. Просто усталость. Неподъемная и вместе с тем — всепоглощающая... Чувство такое, будто меня выпили всего, до капли. Даже лежать на диване, тупо уставившись в потолок, ни о чем не думая и никого не видя — НЕОХОТА!
Пересиливая себя, кляня сплин последними словами, плетусь к окну — может там что интересное увижу? Обломайся, романтик! За окном так же хреново, как и в душе твоей сейчас. Солнце стоически борется с тяжелыми облаками, время от времени редким лучам его удается прорвать зловещую пелену, создавая лишь иллюзию тепла, но они еще слишком слабы... Подношу трясущуюся руку к глазам (больно на мир смотреть — вот ведь как бывает-то...) Движение выходит неловким — я чуть было не разбил стекло; к счастью, оно оказалось крепче, чем кажется на первый взгляд, чего не скажешь обо мне.
Взгляд блуждает по безлюдной улице, точно загулявший пьяница, ищущий теплый угол на ночь, ибо дойти до дома не в состоянии... Умницы дворники поработали на славу — возле подъезда навалена бесформенно-серая масса непонятно чего, в прошлой жизни именовавшееся снегом; трещины в асфальте напоминают полузажившие струпья, однако в отличие от человека, асфальту не больно...
Термометр показывает минус пять градусов. Не слишком холодно для последней декады февраля. Зима дышит на ладан; издыхая, она упорно пытается проникнуть в душу жалящими порывами ветра... Ее усилия пропадают втуне, бессильные против жара сердца, в котором теплится жизнь. Пока еще теплится...
Кулак обрушивается на подоконник, и в голове молниеносно проносится:
Ты мстишь мне, зима? За что, глупая? Да, жизнь твоя коротка, но ведь моя — еще короче. Кроме того ты — явление циклическое, мне же повториться не суждено...
Через бесконечно-долгое мгновение приходит осознание того, что это — мои собственные мысли...
Ветер стихает, соглашаясь, однако тут же вновь появляется из ниоткуда, смеясь в лицо.
Лицемер! ты — победил... Да, наслаждайся триумфом, пока человек позволяет тебе это! Я слишком устал, чтобы спорить с тобой сейчас. Но — так или иначе — тебе не место в моей душе! Прочь, мерзкий прихвостень зимы! Я останусь СОБОЙ, слышишь?
— Уугууу! — прозвучало в ответ; звук этот походит на визг побитой собаки, дрожащей при виде палки в руках хозяина.
заканчивается череда новогодних праздников... завтра на работу. Отдыхать, конечно, никогда не устаешь, но тем не менее, небольшой перерыв необходим и здесь. Однако перед тем как уйти с головой в работу, подведу некоторые итоги ушедшего года:
1. Написано 44 стихотворения. Много? Мог бы и больше, но не всегда в моей жизни происходило то, о чем хотелось говорить в рифму, да и вообще — просто говорить... Мало? Учитывая, что до того дня, когда я начал выкладывать свою писанину на фантлабе, у меня получалось писать не более одного-двух стихотворений в месяц, скажу что вполне доволен тем, что вдохновение не исчезло вообще, как я боялся до этого. К счастью, еще есть о чем писать и кому показывать, чему очень рад. 2. Попробовал себя в прозе. Совсем переходить на нее не собираюсь, ибо "не мое", но побаловаться время от времени можно. 3. Сборник стихов — вот цель на ближайшую перспективу. Надеюсь, что Конклав Поэтов Фантлаба не подведет Мы еще заявим о себе в 2009-м году, ребята! 4. Ну и наконец, в работе находится песня на один из моих стихов. Мечты иногда сбываются...
Если пьян ты уже, так мы вместе споем. Если болен иль слаб, так к врачу отведем. Если деву прекрасную обнял за плечи, Вмиг забудешь, надеюсь, о горе своем!
"Влюбленный" (1 января. Продолжение банкета)
Только трус устыдится пороков своих, Лишь глупец не признает достоинств своих, Лишь влюбленный наивно считает, безумец, Что делится поровну все на двоих...
"Разговор с ангелом" (2 января. Похмельный бред)
У последней черты я стою, чуть дыша. Вижу — ангел ко мне подлетел не спеша И спросил: "Что ты делаешь здесь раньше срока?" - "То от ласк луноликой взлетела душа!"
"Молитва"
Я молитву сию вознесу небесам: "На земле я несчастен, так может быть — ТАМ?" Отвечали они, беспристрастно взирая: "Жив еще — так терпи! Мысль о смерти — харам!"
"Дева из сна" (3 января. Избавление от похмелья)
Черноокая дева из сна моего - Нет прекрасней улыбки ее ничего! Один взгляд драгоценнее сотни алмазов - До конца своих дней буду помнить его!
"Хайяму" (4 января. Выжил — значит бессмертен!)
Наблюдая извечную гонку светил, Не жалел, что на свете так мало пожил. Спустя восемь веков о тебе еще помнят? Знать, бессмертие в душах людских заслужил.
"Имя поэта" (5 января. Философские размышления)
Твоя жизнь быстротечна как горный ручей, Твое слово острее булатных мечей, Твой девиз, прославляющий имя поэта: "Рожден был — свободным и умер — ничей!"
"Ключи от Блаженства" (6 января. Да здравствует Женщина!)
Провожая последние солнца лучи, Не грусти, что от жизни не все получил: Поцелуи любимой — нет лучшей награды Для того, кто искал от Блаженства ключи.
"Ты спросила меня"
Ты спросила меня: "Кем хотел бы я стать, Если б было возможно судьбу выбирать?" Улыбнувшись, отвечу: "Хотел бы стать Солнцем, Чтобы каждое утро тебя целовать".
облако тэгов
