Скажу о главном:

Маленькая,кроткая моя!
Просто Мать — каких не счесть на свете.
С горстку солнца — вся-то жизнь твоя .
А душе — и днем и ночью светит.
О.Шираз

Маме


Чудесен мир , что посылает счастье
Любить и жить , смеяться и страдать ,
Но всех чудес чудесней и прекрасней
Любовь твоя , что мне не передать ,

Не выразить словами нежность эту ,
Хранящую меня от всяких бед ,
Мой оберег , моей душе заветы -
Твоей молитвы незакатный свет .

Нет горя , что бы ты не отвратила ,
Нет боли , что бы ты не отвела ,
Ты рядом — и на свете нету силы ,
Которую б ты не превозмогла .

С годами понимаю всё яснее ,
Насколько этот долг невозвратим:
Казалось — всё смогу и всё успею...
Но жизнь идёт по правилам своим .

Какой бы ни платили мы любовью ,
Каким бы ни дарили мы теплом , -
Всем сердцем , всею нежностью сыновней
Не отвести нам времени крыло.

За этим взмахом — океан страданья ,
И чёрный парус беспросветных лет ,
И безнадёжный берег ожиданья ,
И в прошлое потерянный билет...
...................................................... .
Ну а покуда — будь всегда здоровой ,
Душой — как прежде — вечно молодой ,
И каждый час и каждый день твой новый
Пускай не встретит никакой бедой .

Живи, родная . Средоточьем счастья
Ты есть и будешь для меня навек ;
Примером чести , долга и участья -
Мой Самый Главный В Жизни Человек.


***

"Ты говоришь, что наш огонь погас.."
Д. Кедрин

Мая зелёный костёр — тот, что горит за окном, -
Завтра спадёт с тополей пеплом забвенья в траву.
И закипит моя кровь тёмным июльским вином,
Мысль отправляя в полёт, в августа синеву.

Лето, как бешеный конь, вырвет из рук удила,
Сбрасывая седока, в осень рванёт напрямик...
...................................................... ..............
Светлая птица любви, с росчерком быстрым крыла
Шлёт нам с тобою привет — долгий ликующий крик.

Светлую птицу любви, что не боится тоски,
Кормим с тобою из рук, слушаем песни вдвоём...
И ничего, что зима запорошила виски,
И ничего, что в груди — сердца стихающий гром,-

Счастье — улыбка и взгляд, прикосновенье руки...
Пусть утекает навек жизнь, как речная вода, -
В нашей вселенной с тобой, времени вопреки,
Мая зелёный костёр не отгорит никогда.


***

До свидания, май. Через год мы увидимся снова:
Ты — такой же зелёный, в бесчисленный раз молодой,
В светлом гимне любви разрушающий смерти оковы
Яблонь кипельным цветом, листвы изумрудной водой,

А вот я появлюсь постаревшим на целую вечность,
Зная цену словам "безвозвратно", "совсем", "навсегда".
Через год, дорогой. Я надеюсь и жду эту встречу.
До свидания, май.
....ну а впрочем — не стоит гадать.

Московская консерватория имени П.И. Чайковского с 5 по 16 мая проводит II Международный открытый фестиваль искусств «Дню Победы посвящается…» (Хотят ли русские войны?).

Концерты фестиваля проходят в Большом, Малом и Рахманиновском залах консерватории.

11 мая 2014 года в рамках фестиваля в Большом зал консерватории состоялся концерт

«ЛЮБИМЫЕ ПЕСНИ МАРШАЛОВ ВЕЛИКОЙ ОТЕЧЕСТВЕННОЙ»

Автор идеи – Наталья МАЛИНОВСКАЯ.

http://www.mosconsv.ru/ru/concert.aspx?id...

http://www.muzcentrum.ru/news/2014/05/ite...

------------------------------------------------------ -----------------------------------------------

А.Твардовский

***
Я убит подо Ржевом,
В безымянном болоте,
В пятой роте,
На левом,
При жестоком налете.

Я не слышал разрыва
И не видел той вспышки, -
Точно в пропасть с обрыва -
И ни дна, ни покрышки.

И во всем этом мире
До конца его дней -
Ни петлички,
Ни лычки
С гимнастерки моей.

Я — где корни слепые
Ищут корма во тьме;
Я — где с облаком пыли
Ходит рожь на холме.

Я — где крик петушиный
На заре по росе;
Я — где ваши машины
Воздух рвут на шоссе.

Где — травинку к травинке -
Речка травы прядет,
Там, куда на поминки
Даже мать не придет.

Летом горького года
Я убит. Для меня -
Ни известий, ни сводок
После этого дня.

Подсчитайте, живые,
Сколько сроку назад
Был на фронте впервые
Назван вдруг Сталинград.

Фронт горел, не стихая,
Как на теле рубец.
Я убит и не знаю -
Наш ли Ржев наконец?

Удержались ли наши
Там, на Среднем Дону?
Этот месяц был страшен.
Было все на кону.

Неужели до осени
Был за н и м уже Дон
И хотя бы колесами
К Волге вырвался о н?

Нет, неправда! Задачи
Той не выиграл враг.
Нет же, нет! А иначе,
Даже мертвому, — как?

И у мертвых, безгласных,
Есть отрада одна:
Мы за родину пали,
Но она -
Спасена.

Наши очи померкли,
Пламень сердца погас.
На земле на проверке
Выкликают не нас.

Мы — что кочка, что камень,
Даже глуше, темней.
Наша вечная память -
Кто завидует ей?

Нашим прахом по праву
Овладел чернозем.
Наша вечная слава -
Невеселый резон.

Нам свои боевые
Не носить ордена.
Вам все это, живые.
Нам — отрада одна,

Что недаром боролись
Мы за родину-мать.
Пусть не слышен наш голос,
Вы должны его знать.

Вы должны были, братья,
Устоять как стена,
Ибо мертвых проклятье -
Эта кара страшна.

Это горькое право
Нам навеки дано,
И за нами оно -
Это горькое право.

Летом, в сорок втором,
Я зарыт без могилы.
Всем, что было потом,
Смерть меня обделила.

Всем, что, может, давно
Всем привычно и ясно.
Но да будет оно
С нашей верой согласно.

Братья, может быть, вы
И не Дон потеряли
И в тылу у Москвы
За нее умирали.

И в заволжской дали
Спешно рыли окопы,
И с боями дошли
До предела Европы.

Нам достаточно знать,
Что была несомненно
Там последняя пядь
На дороге военной, -

Та последняя пядь,
Что уж если оставить,
То шагнувшую вспять
Ногу некуда ставить…

И врага обратили
Вы на запад, назад.
Может быть, побратимы.
И Смоленск уже взят?

И врага вы громите
На ином рубеже,
Может быть, вы к границе
Подступили уже?

Может быть… Да исполнится
Слово клятвы святой:
Ведь Берлин, если помните,
Назван был под Москвой.

Братья, ныне поправшие
Крепость вражьей земли,
Если б мертвые, павшие
Хоть бы плакать могли!

Если б залпы победные
Нас, немых и глухих,
Нас, что вечности преданы,
Воскрешали на миг.

О, товарищи верные,
Лишь тогда б на войне
Ваше счастье безмерное
Вы постигли вполне!

В нем, том счастье, бесспорная
Наша кровная часть,
Наша, смертью оборванная,
Вера, ненависть, страсть.

Наше все! Не слукавили
Мы в суровой борьбе,
Все отдав, не оставили
Ничего при себе.

Все на вас перечислено
Навсегда, не на срок.
И живым не в упрек
Этот голос наш мыслимый.

Ибо в этой войне
Мы различья не знали:
Те, что живы, что пали, -
Были мы наравне.

И никто перед нами
Из живых не в долгу,
Кто из рук наших знамя
Подхватил на бегу,

Чтоб за дело святое,
За советскую власть
Так же, может быть, точно
Шагом дальше упасть.

Я убит подо Ржевом,
Тот — еще под Москвой…
Где-то, воины, где вы,
Кто остался живой?!

В городах миллионных,
В селах, дома — в семье?
В боевых гарнизонах
На не нашей земле?

Ах, своя ли, чужая,
Вся в цветах иль в снегу…

Я вам жить завещаю -
Что я больше могу?

Завещаю в той жизни
Вам счастливыми быть
И родимой отчизне
С честью дальше служить.

Горевать — горделиво,
Не клонясь головой.
Ликовать — не хвастливо
В час победы самой.

И беречь ее свято,
Братья, — счастье свое, -
В память воина-брата,
Что погиб за нее.


О.Берггольц

***
Весной сорок второго года множество ленинградцев
носило на груди жетон — ласточку с письмом в клюве.

Сквозь года, и радость, и невзгоды
вечно будет мне сиять одна -
та весна сорок второго года,
в осажденном городе весна.

Маленькую ласточку из жести
я носила на груди сама.
Это было знаком доброй вести,
это означало: «Жду письма».

Этот знак придумала блокада.
Знали мы, что только самолет,
только птица к нам, до Ленинграда,
с милой-милой родины дойдет.

…Сколько писем с той поры мне было.
Отчего же кажется самой,
что доныне я не получила
самое желанное письмо?!

Чтобы к жизни, вставшей за словами,
к правде, влитой в каждую строку,
совестью припасть бы, как устами
в раскаленный полдень — к роднику.

Кто не написал его? Не выслал?
Счастье ли? Победа ли? Беда?
Или друг, который не отыскан
и не узнан мною навсегда?

Или где-нибудь доныне бродит
то письмо, желанное, как свет?
Ищет адрес мой и не находит
и, томясь, тоскует: где ж ответ?

Или близок день, и непременно
в час большой душевной тишины
я приму неслыханной, нетленной
весть, идущую еще с войны…

О, найди меня, гори со мною,
ты, давно обещанная мне
всем, что было,- даже той смешною
ласточкой, в осаде, на войне…


Р. Рождественский

БАЛЛАДА О КРАСКАХ

Был он рыжим,
как из рыжиков рагу.
Рыжим,
словно апельсины на снегу.
Мать шутила,
мать веселою была:
«Я от солнышка сыночка родила...»
А другой был чёрным-чёрным у неё.
Чёрным,
будто обгоревшее смолье.
Хохотала над расспросами она,
говорила:
«Слишком ночь была черна!..»
В сорок первом,
в сорок памятном году
прокричали репродукторы беду.
Оба сына, оба-двое, соль Земли —
поклонились маме в пояс.
И ушли.
Довелось в бою почуять молодым
рыжий бешеный огонь
и черный дым,
злую зелень застоявшихся полей,
серый цвет прифронтовых госпиталей.
Оба сына, оба-двое, два крыла,
воевали до победы.
Мать ждала.
Не гневила,
не кляла она судьбу.
Похоронка
обошла её избу.
Повезло ей.
Привалило счастье вдруг.
Повезло одной на три села вокруг.
Повезло ей.
Повезло ей!
Повезло!—
Оба сына
воротилися в село.
Оба сына.
Оба-двое.
Плоть и стать.
Золотистых орденов не сосчитать.
Сыновья сидят рядком — к плечу плечо.
Ноги целы, руки целы — что еще?
Пьют зеленое вино, как повелось...
У обоих изменился цвет волос.
Стали волосы —
смертельной белизны!
Видно, много
белой краски
у войны.


В.Высоцкий

Братские могилы

На братских могилах не ставят крестов,
И вдовы на них не рыдают,
К ним кто-то приносит букеты цветов,
И Вечный огонь зажигают.

Здесь раньше вставала земля на дыбы,
А нынче — гранитные плиты.
Здесь нет ни одной персональной судьбы —
Все судьбы в единую слиты.

А в Вечном огне виден вспыхнувший танк,
Горящие русские хаты,
Горящий Смоленск и горящий рейхстаг,
Горящее сердце солдата.

У братских могил нет заплаканных вдов —
Сюда ходят люди покрепче.
На братских могилах не ставят крестов,
Но разве от этого легче?..



Л. Корнилов

МАРЕСЬЕВ

Растворяясь в мирской суете,
Вы забыли, наверно, забыли,
Как по снегу от стёртых локтей
Отрастали багряные крылья.

И росли они смерти на зло.
И тянули на взлёт небывало.
И крылатая кровь на крыло
Истребителя вновь поднимала.

И качала героя страна,
Воспевавшая подвиг и братство.
Было время, когда ордена
Почитались несметным богатством.

И Победа солдатам клялась,
Что о них никогда не забудет.
Но меняются время и власть…
Не меняются русские люди.

И никто русский дух не собьёт.
Нашу память никто не оглушит.
Возвышает маресьевский взлёт
Непокорную русскую душу.

И Россия навечно в долгу
У героя такого размаха.
И враги тот полёт на снегу
Озирают с восторгом и страхом.

Для бессмертия нет слова «был».
Снова лётчика крылья разбудят.
Он, конечно, простил тех, кто сбил.
Но простит ли он тех, кто забудет?

------------------------------------------------------ ----------


Вечная память павшим в борьбе за свободу и независимость нашей Родины!

Вечная слава героям!

Живите и будьте достойны памяти всех погибших.

С Праздником!

Время течёт по-разному — иногда стремительно, иногда плавно, а бывает — и вовсе останавливается, замирает, не ощущаясь совершенно.

Жизнь — удивительная штука.
Некоторые дни, часы и даже минуты врезаются в память навсегда, оставаясь ярким и чистым воспоминаньем, а другие — месяцы и даже года — размываюстся, стираются, как утренний туман, словно и не было их вовсе.

Память с возрастом теряет стремительность восприятия, но обретает глубину и резкость.
Не зря сказано: "Во многой мудрости — много печали".
Но это верно лишь отчасти.
Другая сторона медали — безусловное понимание превосходства волшебной осенней печали над яркой радостью весны.
Кто-то возразит: мол, 50 лет — это далеко не осень, это все еще лето.
Но год жизни — не 12 месяцев, разделенных на 4 сезона.
Здесь всё по-другому, здесь судьба шутит как хочет, иногда по-доброму, иногда — нет.
Кому-то удается сохранить, продлить весну, отодвинув всё остальное.
У кого-то в душе длится и длится почти что вечная осень — яркая, как радуга, чистая и прозрачная, как роса на траве.
И каждый прожитый день — неповторим.
Потерями или обретеньями, радостями или горестями, надеждами или разочарованиями.

Пройдёт месяц — и я скажу: "Полвека — прощай и спасибо за все, что было. Здравствуй, миг и день грядущий."

Ну а пока, — как промежуточный(надеюсь)) итог, как подарок к ДР — выход моего поэтического сборника "Дыхание тишины".
В книге собраны стихотворения в основном за последние пять лет, все они есть в моей АК.

То, что получилось немного раньше срока — не беда, думаю.
В данном случае — лучше раньше, чем опоздать, или чем вообще ничего ))

Говорят, что у любой книги есть свой читатель )))
Хочу надеяться — будет таковой и у "Дыхания тишины".

Вчера, 8 августа 2013 года, состоялась дружеская встреча фантлабовских поэтов-участников сборника "Лаборатория души".

Мероприятие это состоялось во многом благодаря ежегодной Всероссийской ФантЛабовке, берущей старт сегодня.

Изо всех присутствующих ранее лично я был знаком лишь с Вертером де Гёте; тем приятнее было увидеть не аватарку на экране монитора, а живых фантлабовцев — irish, Shuany, stogsena, оказавшихся замечательными собеседниками и интересными людьми.

Вечер прошел великолепно, четыре часа пролетели как четыре минуты.

Говорили о ФантЛабе, о поэзии, о будущем — втором — сборнике(продолжении "Лаборатории души"), материал для которого готов и ждет.

Были призы и сюрпризы, была импровизированная книжная лотерея.

(..и все это на фоне отличной восточной кухни, порадовавшей — я надеюсь — всех нас)

Вобщем, встреча удалась.

Хочется пожелать все присутствовавшим всего самого наилучшего в жизни, включая вдохновение для новых поэтических свершений, ну и, конечно же, плодотворного участия в очередной ФантЛабовке(тем, кто на нее едет)