Заканчивает лето август-вестник
В преддверии пестреющей поры,
Когда сентябрь, художник и кудесник,
Зажжёт везде багряные костры.

Прибудут мысли в срок, уже привычны
Как родственники в гости на постой.
И гости спор с хозяином столичным
Затеют долгий, очень непростой.

Казалось бы, кому теперь он нужен,
Когда сидим в уюте и тепле?
Вино в бокалах чахнет, стынет ужин.
А за окошком капли на стекле.

Но каждый год держать ответ пред ними,
Грызть тот орех, вернувшись на стезю,
Клыками ли, резцами, коренными,
Как пешка уподобившись ферзю,
Приходится. И нету в том печали.

В единый всеобъемлющий массив
Былого затуманенные дали
Сшиваю, на бумаге отразив
Осенний мир, где замедляет время
Природа, приглушая яркий свет.

И к вечеру, раскланявшись со всеми,
Шагаешь, отрешившись от сует.

И, может, соберёшь украдкой даже,
Не ожидая свежих новостей,
В чуть тёплых углях бренного пейзажа
Гербарий сожалений и страстей.

Они видны повсюду, и как будто
Становится их больше каждый год.
Измерить бы. Но нетто или брутто
Не взвесить тех страстей круговорот.

Как громко говорят и много пишут,
Как мало стали думать и молчать.
Как много слов, как мало их услышат –
– Не на устах, а на ушах печать.

Спешит очередное поколенье
(ему претят и пастырь и пастух)
До жизни жадных в роковом стремленьи,
Разверзнув очи, но замкнувши слух.

А жизнь, учитель зоркий и суровый,
Увы, накажет мчащих напролом.
Но осени-надежды лик багровый
Согреет сердце радостным теплом.

Традиция – преемственности признак
Лучом прорвётся сквозь тоннели тьмы.
Бунтарский дух рассеется как призрак,
Покинув нынче зрелые умы.

И будут вновь проторены дороги,
Которыми когда-то шли отцы...

Опять желанье подвести итоги,
Сегодня и вчера связав концы.

11.08.2018.

К воплощению идеи возвращения к стихам, описывающим определённое время года, я решил присоединиться, убедившись, насколько она замечательна, в публикациях Михаила Ларионова (Фантома). Действительно, очень интересно сравнивать настроение, стиль, помыслы автора в течении времени, наблюдать их развитие, оптимизм или грусть, взлёты и падения.
Поскольку зима у нас долгая, это время года является очень значительным, хоть и не ярким периодом, влияющим на наше творчество, мысли и вообще занимает особенное место в жизни.

...................................................... .............

Декабрь
(друзьям)

Деревья спят, и ветер умер.
С природой спорить, чёрт возьми
(как в преферансе старый шулер
лукавит с честными людьми),
Нам не пристало. Но смириться
Не хочет мой упрямый дух.

Бодрясь, бужу глаза и слух,
На дню пять раз успев напиться
Горчащей крепости чайком.

Крутым душистым кипятком
На волю чувства выгоняю
Как пастырь на луга овец.

И словно в опере певец
Я жизнь на сцену променяю –
–Где рукоплещут и свистят,
И главной роли все хотят,
Хоть не дал бог иным таланта;
Где друг опасней дуэлянта,
А дуэлянт иной – позёр.

И мой язык порой остёр.
И слово едко на бумаге,
Когда я всякой передряге
Бывает, радуюсь, ей-ей,
Стыдясь горячности своей,
Немного после поостыв.

Теперь упрусь я в стену будней.
И вот с полудня до полудня,
Мои глаза полупусты.

Итак, воочию пребудем
В покое, снившемся досель.
И остановим карусель,
Претящую солидным людям.

Излечимся от злой горячки.
И слово едкое сотрём…

Чтоб снова впасть медведем в спячку
Холодным сонным декабрём.

5.12.2004.


Февраль

Кому зима – коньки и лыжи,
А мне лишь холод и хандра.
Мечтаю, как в окне увижу,
Что спала снежная чадра
С земли безрадостного лика.

И я пресыщен той тоской.
Её попробуй излечи-ка,
Пейзаж вкушая городской.

Что за постылая диета.
Её разбавить уж пора
Вином весеннего букета…
Пока же потчует хандра.

Мороз, колючие метели,
Унылый частый снегопад.
Но птахи за окном запели,
Напомнив, что и я пернат.

Мне б только за спиной расправить
Когда-то гордых крыльев ширь.
И не кукушкой путь свой править
Под бременем часовых гирь,

И не Икаром к жару дерзким
Стремиться без оглядки, нет.
Но соколиным вихрем резким
Кромсать на части солнца свет.

Когда же луч его ударит
По наковальне спящих душ
И золотистый звон подарит
Как эликсир от сна и стуж?

Жду тёплых дней как откровений.
Когда природа оживёт,
Тогда и я очнусь от лени,
Да и в душе растает лёд.

5.02.2004.


Диптих

Зима не сдаётся без лютого трудного боя,
Дыханием смертным и струны и звуки свело.
И морок рисует узоры на окнах-обоях,
Магической вязью клеймя, как пергамент, стекло.

Навеяны сны с легионом осколков-видений,
Не чувства, не души – лишь призраки прежних утрат.
Часы забытья прерывая минутами бдений,
Приходит сознанье, которому тоже не рад.

В нём много покоя, смирения, тихой рутины.
Пожалуй, комфортно и даже желанно оно.
И глядя извне, словно зритель на чью-то картину,
Всё ищешь в нём смысл – но увидеть его не дано.

Природа диктует – сознанье исполнит послушно,
Скопирует форму, палитру и даже мечты.
Но в поисках старой манеры – беспечно-воздушной
Взбунтуется дух, критикуя пристрастно холсты:

Динамики нет. Всё застыло и нет перспективы;
Не месяц – эпоха, суровый и строгий февраль.
Мертвы и детали и краски…
– А всё же красива
Замёрзших воды и страстей ледяная печаль…

13.02.2012.


Зимнее утро

Поутру над Москвою-рекою
В старом парке царит благодать.
Одиночество дышит покоем.
Невозможно его передать,

Разделить, подарить бескорыстно,
Под подушку украдкой впихнуть;
Только здесь, только ныне и присно –
– Не вкусить, так хотя бы вдохнуть.

На осенний манер визитёра
Встретит лес потемневшим ковром, –
– Значит, белым заменит уж скоро,
Вспомнив модницу-осень добром.

Я шагаю чернеющей тропкой,
Книги Зимней читая пролог.
А снежок, запоздалый и робкий,
Боязливо в низинах залёг, –

– Словно после звонка первокурсник
Сел неслышно на задних рядах.
Я же – памяти ветреной узник,
И поэтому с ней не в ладах.

Светлый день всё бледней и короче,
Только мне он так нужен теперь.
Ведь в пустом безразличии ночи
Возвращается холод потерь.

Тишина как в обители райской...
Глупый селезень вдруг прокричит,
Залопочет всерьёз, по-хозяйски,
И за утками плыть поспешит.

Под верандой встревожатся кошки,
Хвост поджав, посидят в стороне.
Я кормлю их, болезных, немножко,
И они благосклонны ко мне.

И пока не тревожат метели,
И не скована пленом река,
Не держу я мечту в чёрном теле,
Да и память не так уж горька.

Как природой придумано мудро:
Навевая неспешные сны,
Одинокое зимнее утро
Дышит вестью нескорой весны.

24.12.2017.

Поутру над Москвою-рекою
В старом парке царит благодать.
Одиночество дышит покоем.
Невозможно его передать,

Разделить, подарить бескорыстно,
Под подушку украдкой впихнуть;
Только здесь, только ныне и присно –
– Не вкусить, так хотя бы вдохнуть.

На осенний манер визитёра
Встретит лес потемневшим ковром, –
– Значит, белым заменит уж скоро,
Вспомнив модницу-осень добром.

Я шагаю чернеющей тропкой,
Книги Зимней читая пролог.
А снежок, запоздалый и робкий,
Боязливо в низинах залёг, –

– Словно после звонка первокурсник
Сел неслышно на задних рядах.
Я же – памяти ветреной узник,
И поэтому с ней не в ладах.

Светлый день всё бледней и короче,
Только мне он так нужен теперь.
Ведь в пустом безразличии ночи
Возвращается холод потерь.

Тишина как в обители райской...
Глупый селезень вдруг прокричит,
Залопочет всерьёз, по-хозяйски,
И за утками плыть поспешит.

Под верандой встревожатся кошки,
Хвост поджав, посидят в стороне.
Я кормлю их, болезных, немножко,
И они благосклонны ко мне.

И пока не тревожат метели,
И не скована пленом река,
Не держу я мечту в чёрном теле,
Да и память не так уж горька.

Как природой придумано мудро:
Навевая неспешные сны,
Одинокое зимнее утро
Дышит вестью нескорой весны.

24.12.2017

РАЗМЫШЛЕНИЯ О СВОЙСТВАХ КРИСТАЛЛОВ

Несколько фантастическое

Галопом скачет жизнь за годом год,

Мечтают все поймать её за гриву.

Божку, что нынче в тренде — позитиву

Электорат молитвы воздаёт.

Кумир беспечный тронул и меня,

Но даже в состоянии наркоза

Я всё же озадачился вопросом:

Каков сюжет у завтрашнего дня?

Заявят: блажь, химера, дребедень.

Живи как жил, судьба тебе в награду.

Но мысль как зуд: оставить что-то надо,

Как говорят у нас — "на чёрный день".

Беду лишь опыт может отвести.

И пусть мои потуги будут долги,

Я собираю прошлого осколки,

Чтоб в новую мозаику внести.

Не жемчуг, не алмазы, так — стекло,

На первый взгляд, но тем они дороже,

Что как будильник память вдруг тревожат,

Отслеживая и добро и зло.

Уколом лёгким датчик донесёт

До мозга вывод на любую тему.

Что в нём — ячейки, модуль, микросхема,

Пожалуй, даже чёрт не разберёт.

И я готов, сгибаясь пополам,

Отыскивать кристаллы те часами

В земле, политой кровью и слезами,

Ссыпать в горшки и прятать по углам.

За сим трудом я превращаюсь в тень,

Подобно скряге, что живёт — не дышит.

Пускай меня не видят и не слышат

До той поры — когда придёт тот день.

Тогда сложу великое панно,

Довольный, что не разменял на цацки.

А может... просто поделить по-братски

Меж теми, кто со мной давным-давно?..

09.08.2017.

Летний поезд прибывает к заскучавшему перрону —
— Кто давно махнул рукою, а кто вовсе сдал билет.
Ну, а я ещё надеюсь, что губами солнце трону,
И горячим поцелуем обожжёт оно в ответ.

Задышу широкой грудью, и, надеждой окрылённый,
Разогнав туман сомнений опостылевших, очнусь.
Пусть, как все, беспечным летом я немного обделённый,
С обязательным прищуром наконец-то улыбнусь.

Это лето долгожданно, оголтело, безрассудно.
Убеждает, что не стоит греть как курица насест.
В путь-дорогу зазывает. И весьма представить трудно,
Что с такою непоседой мне когда-то надоест.

И вдруг станет очевидным, что по мне скучает море
В бликах солнца и с луною путеводной на волнах.
Ждёт меня оно не в Ницце, Гибралтаре, Лабрадоре —
— А в Крыму родном, что в стужу согревал меня во снах.

Снах искристых, а порою — и в бесцветной яви хмурой,
Где мороз кусал за скулы, тьма душила божий свет,
Где по мёрзлым тротуарам каждый день бредёшь понуро,
Стряхивая с плеч снежинки, словно пепел с эполет.

Эту жизнь сравню с походом, где бивак разбит под вечер,
И короткая ночёвка не прибавит новых сил.
И горячим чаем с мёдом ты привычно горло лечишь.
И порой всех не упомнишь, кто о чём-то попросил.

Я разделаюсь с делами, соберу рюкзак бывалый.
И раздам долги-визиты, исписав последний лист.
И сниму привычный панцирь с зарешеченным забралом,
Уподобившись младенцу — любопытен, гол и чист.

Надышусь морскою пылью, загорелый и поджарый.
И никак не обойтись без новой дырки на ремне.
И друзья меня там встретят у костра с живой гитарой.
И покачивать нас будет море на одной волне.

05.08.2017.