| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 
 
магистр |
 Отправлено 15 ноября 2020 г. 19:03 |
|
Вера Бутко
Она не была в Эмиратах,
Не видела Рим никогда
И вряд ли увидит когда-то:
Ей не с кем оставить кота.
Ей снится порой на рассвете
Родной её город — Чита.
Она и туда не поедет:
Ей не с кем оставить кота.
А боль, словно острая спица,
Засела в районе хребта...
Но как она ляжет в больницу?
Ей не с кем оставить кота.
Ей скоро уже девяносто -
Она доживет и до ста.
Секрет долголетья? Всё просто:
Ей не с кем оставить кота. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 15 ноября 2020 г. 18:21 |
|
Александр Габриэль
А раны порой бывают не склонными к заживанью
и дышат прозрачным ядом в ответ на процесс леченья.
Они остаются болью, горячей бродяжьей рванью,
тревожащим плоть уроком неясного назначенья.
Ты с этою раной сжился, ты с этою раной спелся.
(Не плакать же, право слово, не в крике ж зайтись истошном...)
В итоге ты нынче странник, ты словно герой Уэллса,
в разбитой своей Машине застрявший в горчащем прошлом.
Тяни не тяни, Мюнхгаузен, себя из болотной жижи,
надейся на лотерею, на яркий счастливый случай —
твой воздух всё разреженней, а небо твое всё ниже,
и черной бесстрастной желчью в том небе исходят тучи.
Остатки былого лета с дождями ушли косыми,
одна лишь осталась краска в сегодняшних хмурых видах...
Но в горле твоем и в сердце занозой застряло имя —
горячее, словно магма. Последнее, словно выдох. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 19 ноября 2019 г. 07:43 |
|
Между будильником и пробуждением -
Строчки чужие идут вереницами
В сомкнутых веках... "Мы были бы птицами,
Если бы не промахнулись с рождением..."
С твердого берега — вспомнить бы (птицами?),
Что это, как оно — плыть по течению
Сна, и слова узнавать по свечению,
Строчки стихов раздвигая ресницами...
Строчки стихов с указанием имени.
Автор! Ты слышишь, ты помнишь, ты знаешь их?..
Как удержать, ухватиться за краешек,
У Зазеркалья на что-нибудь выменять,
Выплеснуть в мир и — над утренним чаем це-
луя виски твои — "Слушай же, лучший мой!.."
Стенографистка и муза по случаю,
Еду в метро, немоту свою мучая.
Не получается. Не по-лу-ча-ет-ся...
Ася Анистратенко | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Иосиф Александрович Бродский > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 4 октября 2019 г. 18:36 |
цитата Evil Writer Я нашёл эту книгу в сети, поискал в бумаге, глянул отзывы и дико захотел. В бумаге, конечно, нет. А такое надо иметь в бумаге, как мне кажется. Надеюсь, переиздадут.
На Лабиринте пишут "ожидается" https://www.labirint.ru/books/476682/
цитата Грешник ...посвящено не абстрактному недоброжелателю, а конкретно Александру Кушнеру
Кушнер сам об этом писал, его эссе есть в книге Лосева/Вайля. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Иосиф Александрович Бродский > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 1 октября 2019 г. 20:20 |
цитата Evil Writer возник такой вопрос: что почитать о Бродском и его творчестве? Или даже посмотреть, может.
Навскидку вот:
Гордин. Рыцарь и Смерть. О судьбе И. Бродского
Аллой. Веселый спутник — Воспоминания об Иосифе Бродском
Бобров А.А. — Иосиф Бродский. Вечный скиталец
Глазунова О.И. — Иосиф Бродский. Метафизика и реальность
Кейс Верхейл. Танец вокруг мира. Встречи с Иосифом Бродским
Лев Лосев. Иосиф Бродский. Опыт литературной биографии
Лосев Л., Вайль П. Иосиф Бродский. труды и дни
Полухина В. Иосиф Бродский. Большая книга интервью
Полухина Валентина Иосиф Бродский глазами современников
Соломон Волков. Диалоги с И. Бродским
Янгфельдт Б. — Язык есть бог. Заметки об Иосифе Бродском
Подробно сориентировать не смогу, сама в процессе. Но начинать надо конечно с него самого — я имею в виду прозу, эссе. Те же Полторы комнаты. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 15 августа 2019 г. 21:36 |
цитата ФАНТОМ И тебе важней покормить кота,
чем махать мечом, насаждать добро.
 | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 30 ноября 2018 г. 19:01 |
|
Светлана Лаврентьева (Кот Басё)
Бывает так, что, глядя сквозь стекло
на линии с иллюзиями улиц,
на изморозь, на след, что влажный лоб
стеклу оставил — этому стеклу ли? -
бывает так, что думаешь о тех,
кто не имеет места в обозримом
ни будущем, ни прошлом, пустоте
принадлежа и отражая криво
ее ухмылки, призрачный оскал,
холодное, нездешнее, иное…
Как будто ты опять меня искал,
и раз за разом становился мною.
И в этой бесконечной череде
теней, огней, неясных очертаний
утерян тот невероятный день,
что мы прожили, а не прочитали. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 3 августа 2018 г. 11:56 |
Ольга Громыко
скрытый текст (кликните по нему, чтобы увидеть) только что потерявшая одного из своих звериков...
Уходящая кошка с собой забирает кусок души,
Вырывая его из груди когтями, так больно — хоть не дыши.
Даже если всегда казалось, что он тебе ни к чему,
И отдал бы его с готовностью хоть кому,
Но лежат на полу игрушки, стоит пустая кровать,
И ты смотришь на них — и не можешь ни есть, ни спать,
Лишь слоняешься слепо по дому, сжигая день,
А в углах то и дело мелькает кошачья тень.
Мы построили уйму теорий о том, чтО там -
Про сансару, радугу, девять жизней кота,
Но сейчас, когда невыносимо саднит в груди -
Может, кот вообще-то за этим и приходил?
Прорастая омелой в душу, напоминать:
Если ты потерял, значит, было, чего терять...
Эта рана, конечно, потом зарастет корой,
Или так и останется жгучей пустой дырой,
Или шрамом, всегда саднящим к новой беде:
Все ли сделал, что смог, ничего ли не проглядел...
...И стараясь не думать о том, чем придется опять платить,
Ты ласкаешь другого кота, чтобы он не спешил уходить...
(c) Volha | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 8 мая 2018 г. 20:37 |
|
Уткнувшись носом в плед и выгнув спину
Так, словно никого на свете нет,
Спит рядышком любимый мой мужчина,
Мой верный страж, любимый мой брюнет.
Всегда спокоен, чуть самоуверен,
Во сне он милый и совсем ручной.
Единственный, он мне на свете верен,
Лишь он один во всём всегда со мной.
Коснусь его рукой легко, небрежно,
Шепну ему на ушко пару фраз.
Я знаю, будет возмущённо-нежным
Сонливый взгляд янтарно-желтых глаз.
Меня он с полуслова понимает,
Я для него практически свята.
Мужчин таких на свете не бывает...
А этот стих — про моего кота.
© Таша -Следнаводе | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 24 февраля 2018 г. 07:37 |
|
Александр Кабанов
* * *
Бог еще не прикрыл этот грязный, гнилой бардак,
и устроить всемирный потоп еще не готов,
потому, что люди исправно выгуливают собак,
потому, что люди послушно прикармливают котов.
И пускай они убивают других людей и богов,
пишут жуткие книги, марают свои холсты,
не хватает крепкой руки и просоленных батогов:
человечество – это прислуга для красоты.
Мы живем для того, чтоб коровам крутить хвосты,
добывая роуминг, пестуя закрома,
подражаем птицам, рожаем в горах цветы,
красота такая, что можно сойти с ума.
Обхватив колени, сидишь на исходе дней,
и глаза твои, запотевшие от вина –
видят бледных всадников, всех четырех коней,
а за ними – волны и новые племена.
10.02.2018 | |
| автор |
сообщение |
| Произведения, авторы, жанры > Что бы такое почитать? > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 30 декабря 2017 г. 15:37 |
цитата Jeep1986 Начал читать Громыко "Профессия — ведьма", но что-то пока не впечатляет. Хотя очень близко. Может потому-что очень женственное фентези выходит?
У Громыко попробуйте цикл про ..Олухов (Космобиолухи и т.д.). Интересно, легко, смешно, не тупо и не особенно женственно. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 23 декабря 2017 г. 07:59 |
|
Александр Долин
(востоковед, историк, философ, переводчик классической и современной японской литературы, писатель и поэт)
Кот родился на островах, но японцем быть не желает.
Звук японской речи ему неприятно щекочет ухо.
Он встречает японских гостей, но охотнее провожает
И держаться с ними всегда предпочитает сухо.
Никакой японской еды он на дух не переносит:
Ни свежайших тунцовых суси, ни строганины-сасими.
От креветок воротит нос, пренебрегает лососем,
А японское молроко он вернул бы корове в вымя.
Вероятно, в Марселе сильны американские гены:
Ведь папаша его мейнкун, а мамаша — самка мейнкуна.
Что поделаешь! Если ты мейкун до седьмого колена,
То японцем тебе не стать — хоть и будут звать Марси-куном... | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 23 декабря 2017 г. 06:58 |
|
Ксения Желудова
это другая история, друг, это новый припев,
так вода меняет структуру, замёрзнув или вскипев;
по-другому дышать, по-другому смотреть да иначе петь,
так обретается иммунитет, настигает рассвет,
отступает смерть.
ты обитаешь в мире процессов, всё меняется день за днём,
ты в одиночку не равен тебе, просыпающемуся вдвоём;
и вокруг тебя непроглядный шторм, густая пёстрая взвесь,
но так уж вышло, что ты всё знаешь —
сегодня и здесь.
сегодня и здесь отпускают усталость, необходимость искать и ждать,
там, где гнездилась тупая боль, льётся щекотная благодать,
нежность — распускается в горле хрупким цветком,
здесь и сегодня утоляется вечная жажда
одним глотком. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 6 декабря 2017 г. 06:36 |
|
Ирина Василенко
Как внезапно закончатся прятки, и устало, навзрыд, невпопад
Позабыв про былые порядки, перепутав, где рай, а где ад,
Оставляя царапины света, на душе – на стихах – на судьбе,
На страницах полночного бреда, на прикушенной больно губе –
Замолчу, и исчезну, забудусь, утеку, как сквозь пальцы вода.
Не прошу, не прощу, не торгуюсь, отвернувшись уже навсегда.
Лепестками засохших соцветий не согреешь ни душу, ни дом.
Я, смеясь, в череду междометий без оглядки уйду босиком…
Поджидая красивой развязки, зал замрёт, но лишь эхо в тиши
Отзовётся. И музыки ласки не согреют продрогшей души.
И не будет пустых разговоров, и не будет назначенных встреч,
Лишь погашенный свет мониторов, да короткое:
«Рукопись – сжечь» | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 16 ноября 2017 г. 09:06 |
|
Александр Кушнер
Жить в городе другом — как бы не жить.
При жизни смерть дана, зовется — расстоянье.
Не торопи меня. Мне некуда спешить.
Летит вагон во тьму. О, смерти нарастанье!
Какое мне письмо докажет: ты жива?
Мне кажется, что ты во мраке таешь, таешь.
Беспомощен привет, бессмысленны слова.
Тебя в разлуке нет, при встрече — оживаешь.
Гремят в промозглой мгле бетонные мосты.
О ком я так томлюсь, в тоске ломая спички?
Теперь любой пустяк действительней, чем ты:
На столике стакан, на летчике петлички.
На свете, где и так всё держится едва,
На ниточке висит, цепляется, вот рухнет,
Кто сделал, чтобы ты жива и нежива
Была, как тот огонь: то вспыхнет, то потухнет? | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 11 ноября 2017 г. 20:24 |
|
Роберт Рождественский
Так вышло...
Так вышло.
Луна непонятною краской
обочины выкрасила...
Нас выжгло!
Нас —
будто из поезда полночью —
выбросило.
По пояс —
холодного снега в кювете.
В сугробах — полмира!..
А поезд
проносится мимо...
проносится мимо,
проносится мимо.
Постой!
Но ведь только минута прошла,
как мы ехали в нем и смеялись.
С его теснотой
и нежданною грустью
смирялись.
Глупили!
В чужие печали и беды
бесстрашно влезали.
Мы были
самими собой.
А теперь мы — не сами.
Теперь,
вспоминая себя,
оглушенно и тяжко молчим мы.
Тебе
я кажусь незнакомым,
далеким,
едва различимым...
Пустынная полночь.
Ладони в ожогах метельного дыма.
А поезд
проносится мимо,
проносится мимо,
проносится мимо...
Летит он — снарядом!
И тащит куда-то не наши обиды,
не наши болезни и счастья.
Ты — рядом.
А как достучаться?
А как дотянуться?
А как до тебя докричаться?...
Под снегом великим,
над временем тысячеверстным
безмолвные
крики
висят,
зацепившись за звезды.
Мне их не избавить
от каждого прошлого дня
и от каждого мига...
А память
проносится мимо,
проносится мимо,
проносится мимо... | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 4 ноября 2017 г. 05:45 |
|
Мария Хамзина
Самайн. Новое.
Словно старик, он волочит крыла. Там, где пройдет – вдруг оживает мгла.
Тени бредут строем из темноты. Хрипло орут спятившие коты.
Только одна ночь у него на то
Чтобы поесть. Справиться с пустотой.
Ищет живых. Ищет среди огней. Нюхает ветер, слушает стук камней.
Ищет следы, забытые на земле. С каждой секундой все голодней и злей.
Сыплет минуты в черный холодный рот.
Давится с хрипом, харкает, но жует.
Полночь колотит прошлое, как горшки, липкой кутьей кормит его с руки,
Этого мало. Кровью жива душа. Ищет поживу. И замедляет шаг,
Там, где свеча теплится на окне.
Он, обжигаясь, тянет ладони к ней...
Свет не сочится сквозь костяную длань. Свечи погасли? Значит, пришел Самайн.
Значит пора на выход, тому, кто стар. Кто заблудился. Выгорел и устал.
И не помогут маски ни одному.
Чует он голод, слабость, вину и тьму.
Полночь Самайна – время для мертвецов. Только безгрешным можно открыть лицо.
Все остальные пусть разожгут костры. Чтобы согреться – хватит одной искры.
Голод Самайна властвует над людьми.
«Страха и крови...»
Слышал? Иди, корми! | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 3 ноября 2017 г. 21:40 |
Это Марии спасибо, у нее потрясающие стихи 
Меня как раз пробило перечитать всё ее творения, которые сохраняла у себя в архиве.
андрос — ага, как раз наверное по причине ноябрьской погоды) | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 3 ноября 2017 г. 06:25 |
|
Хамзина Мария
Кошачье
Первое — это, конечно, усы и лапы, хвост прилагается тоже, а то, конечно.
Руки «хозяина», чтобы их всласть царапать, руки «хозяйки», в которых мурлыкать нежно,
И элегантность позы, зрачка и жеста, ах, в этом мире лишь я роскошна!
Знайте, плебеи, свое и чужое место, ваши колени – всегда пьедестал для кошки.
Нежная леди, бандитка с большой дороги, звезды и мыши ей сами ложатся в лапы,
Ах, первым делом создали боги кошек и крыши, потом принялись за слабых
Квелых, нелепых – их звали Адам и Ева, кошки смеялись, купаясь в чернилах ночи,
И приручили, просто и между делом, люди молились кошкам, забыв о прочих.
Каждая кошка помнит, как боги злились, впрочем, на кошек увы, невозможно злиться.
Общим решением боги от мира скрылись, люди остались кошкам -повеселиться.
Шире зрачки, если к кошкам приходит память, уже – от солнца, тепла и света,
Каждая кошка ночью глядит на пламя первых костров, улыбаясь в усы при этом.
Очень похоже, что кошки, огонь и звезды — это последний довод в борьбе с рассудком,
Стать как они, и мурлыкать, и греть – так просто, жизнь лишь игра, или чья-то смешная шутка.
Только и дел, что на стены влезать и падать, вечно бежать, и срываться на бег по кругу…
Истина скрыта в спокойных кошачьих взглядах – вот почему мы не смотрим в глаза друг другу. | |
| автор |
сообщение |
| Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany
магистр |
| Отправлено 13 октября 2017 г. 07:32 |
|
Анна Булатова
Осенние штучки-1
Десять капель дождя на глоток минеральной воды,
запах палой листвы вперемешку с остаточным "Гуччи".
Принимай как лекарство, себя понапрасну не мучай -
так легко не успеть сосчитать... От тебя — до пяти.
Замороченный дождь не расставит всех точек над i:
акварельная техника вновь возвращается в моду.
Самый Главный Синоптик, махнувши рукой на погоду,
рыжим набрызгом листьев прозрачные спрячет следы.
В пальцах плавится лёд. Это осень. Открытый финал.
Разморозь мне эспрессо, крепчайший, несладкий, тягучий -
будет проще смолчать, чем спугнуть, попытавшись озвучить
то, что давешний дождь на простывшем окне написал.
Осенние штучки-2
Это осень... Крупинками кофе по влажным губам.
Десять точек, взахлеб, — и ввинтиться в ноябрьский кокон.
Бьют пощёчины листьев по выцветшей нежности окон,
и ноябрь обещает раздать всем сестрам по серьгам.
Перед зимним безвременьем впрок не нагреешься, нет.
Ветер рвется под кожу сезонной прививкой от гриппа,
и рябиновый бред в морозильные камеры ссыпан,
и ушёл с молотка мой счастливый трамвайный билет.
Перелётные ангелы шустро пакуют багаж:
сто брусков канифоли на долгую зиму для лиры.
Улетают, беспечные, прочь из промёрзшего мира,
чтоб однажды вернуться, минутную пестуя блажь.
Десять точек, взахлёб. И гадать по прозрачным следам,
обжигаясь о взгляды и слепо уверовав в лето...
Это осень. И ангелы... Добрая, в общем, примета,
если знать, что вернутся. Неважно, когда и куда. | |
