автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 15 ноября 2020 г. 19:03 |
Вера Бутко
Она не была в Эмиратах, Не видела Рим никогда И вряд ли увидит когда-то: Ей не с кем оставить кота.
Ей снится порой на рассвете Родной её город — Чита. Она и туда не поедет: Ей не с кем оставить кота.
А боль, словно острая спица, Засела в районе хребта... Но как она ляжет в больницу? Ей не с кем оставить кота.
Ей скоро уже девяносто - Она доживет и до ста. Секрет долголетья? Всё просто: Ей не с кем оставить кота. | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 15 ноября 2020 г. 18:21 |
Александр Габриэль
А раны порой бывают не склонными к заживанью и дышат прозрачным ядом в ответ на процесс леченья. Они остаются болью, горячей бродяжьей рванью, тревожащим плоть уроком неясного назначенья. Ты с этою раной сжился, ты с этою раной спелся. (Не плакать же, право слово, не в крике ж зайтись истошном...) В итоге ты нынче странник, ты словно герой Уэллса, в разбитой своей Машине застрявший в горчащем прошлом. Тяни не тяни, Мюнхгаузен, себя из болотной жижи, надейся на лотерею, на яркий счастливый случай — твой воздух всё разреженней, а небо твое всё ниже, и черной бесстрастной желчью в том небе исходят тучи. Остатки былого лета с дождями ушли косыми, одна лишь осталась краска в сегодняшних хмурых видах...
Но в горле твоем и в сердце занозой застряло имя — горячее, словно магма. Последнее, словно выдох. | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 19 ноября 2019 г. 07:43 |
Между будильником и пробуждением - Строчки чужие идут вереницами В сомкнутых веках... "Мы были бы птицами, Если бы не промахнулись с рождением..."
С твердого берега — вспомнить бы (птицами?), Что это, как оно — плыть по течению Сна, и слова узнавать по свечению, Строчки стихов раздвигая ресницами...
Строчки стихов с указанием имени. Автор! Ты слышишь, ты помнишь, ты знаешь их?.. Как удержать, ухватиться за краешек, У Зазеркалья на что-нибудь выменять,
Выплеснуть в мир и — над утренним чаем це- луя виски твои — "Слушай же, лучший мой!.."
Стенографистка и муза по случаю, Еду в метро, немоту свою мучая. Не получается. Не по-лу-ча-ет-ся...
Ася Анистратенко | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Иосиф Александрович Бродский > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 4 октября 2019 г. 18:36 |
цитата Evil Writer Я нашёл эту книгу в сети, поискал в бумаге, глянул отзывы и дико захотел. В бумаге, конечно, нет. А такое надо иметь в бумаге, как мне кажется. Надеюсь, переиздадут. На Лабиринте пишут "ожидается" https://www.labirint.ru/books/476682/
цитата Грешник ...посвящено не абстрактному недоброжелателю, а конкретно Александру Кушнеру Кушнер сам об этом писал, его эссе есть в книге Лосева/Вайля. | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Иосиф Александрович Бродский > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 1 октября 2019 г. 20:20 |
цитата Evil Writer возник такой вопрос: что почитать о Бродском и его творчестве? Или даже посмотреть, может.
Навскидку вот: Гордин. Рыцарь и Смерть. О судьбе И. Бродского Аллой. Веселый спутник — Воспоминания об Иосифе Бродском Бобров А.А. — Иосиф Бродский. Вечный скиталец Глазунова О.И. — Иосиф Бродский. Метафизика и реальность Кейс Верхейл. Танец вокруг мира. Встречи с Иосифом Бродским Лев Лосев. Иосиф Бродский. Опыт литературной биографии Лосев Л., Вайль П. Иосиф Бродский. труды и дни Полухина В. Иосиф Бродский. Большая книга интервью Полухина Валентина Иосиф Бродский глазами современников Соломон Волков. Диалоги с И. Бродским Янгфельдт Б. — Язык есть бог. Заметки об Иосифе Бродском
Подробно сориентировать не смогу, сама в процессе. Но начинать надо конечно с него самого — я имею в виду прозу, эссе. Те же Полторы комнаты. | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 15 августа 2019 г. 21:36 |
цитата ФАНТОМ И тебе важней покормить кота, чем махать мечом, насаждать добро.

 | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 30 ноября 2018 г. 19:01 |
Светлана Лаврентьева (Кот Басё)
Бывает так, что, глядя сквозь стекло на линии с иллюзиями улиц, на изморозь, на след, что влажный лоб стеклу оставил — этому стеклу ли? - бывает так, что думаешь о тех, кто не имеет места в обозримом ни будущем, ни прошлом, пустоте принадлежа и отражая криво ее ухмылки, призрачный оскал, холодное, нездешнее, иное… Как будто ты опять меня искал, и раз за разом становился мною.
И в этой бесконечной череде теней, огней, неясных очертаний утерян тот невероятный день, что мы прожили, а не прочитали. | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 3 августа 2018 г. 11:56 |
Ольга Громыко
скрытый текст (кликните по нему, чтобы увидеть) только что потерявшая одного из своих звериков... Уходящая кошка с собой забирает кусок души, Вырывая его из груди когтями, так больно — хоть не дыши. Даже если всегда казалось, что он тебе ни к чему, И отдал бы его с готовностью хоть кому, Но лежат на полу игрушки, стоит пустая кровать, И ты смотришь на них — и не можешь ни есть, ни спать, Лишь слоняешься слепо по дому, сжигая день, А в углах то и дело мелькает кошачья тень.
Мы построили уйму теорий о том, чтО там - Про сансару, радугу, девять жизней кота, Но сейчас, когда невыносимо саднит в груди - Может, кот вообще-то за этим и приходил? Прорастая омелой в душу, напоминать: Если ты потерял, значит, было, чего терять...
Эта рана, конечно, потом зарастет корой, Или так и останется жгучей пустой дырой, Или шрамом, всегда саднящим к новой беде: Все ли сделал, что смог, ничего ли не проглядел...
...И стараясь не думать о том, чем придется опять платить, Ты ласкаешь другого кота, чтобы он не спешил уходить... (c) Volha | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 8 мая 2018 г. 20:37 |
Уткнувшись носом в плед и выгнув спину Так, словно никого на свете нет, Спит рядышком любимый мой мужчина, Мой верный страж, любимый мой брюнет. Всегда спокоен, чуть самоуверен, Во сне он милый и совсем ручной. Единственный, он мне на свете верен, Лишь он один во всём всегда со мной. Коснусь его рукой легко, небрежно, Шепну ему на ушко пару фраз. Я знаю, будет возмущённо-нежным Сонливый взгляд янтарно-желтых глаз. Меня он с полуслова понимает, Я для него практически свята. Мужчин таких на свете не бывает... А этот стих — про моего кота.
© Таша -Следнаводе | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 24 февраля 2018 г. 07:37 |
Александр Кабанов
* * * Бог еще не прикрыл этот грязный, гнилой бардак, и устроить всемирный потоп еще не готов, потому, что люди исправно выгуливают собак, потому, что люди послушно прикармливают котов.
И пускай они убивают других людей и богов, пишут жуткие книги, марают свои холсты, не хватает крепкой руки и просоленных батогов: человечество – это прислуга для красоты.
Мы живем для того, чтоб коровам крутить хвосты, добывая роуминг, пестуя закрома, подражаем птицам, рожаем в горах цветы, красота такая, что можно сойти с ума.
Обхватив колени, сидишь на исходе дней, и глаза твои, запотевшие от вина – видят бледных всадников, всех четырех коней, а за ними – волны и новые племена.
10.02.2018 | |
автор |
сообщение |
Произведения, авторы, жанры > Что бы такое почитать? > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 30 декабря 2017 г. 15:37 |
цитата Jeep1986 Начал читать Громыко "Профессия — ведьма", но что-то пока не впечатляет. Хотя очень близко. Может потому-что очень женственное фентези выходит? У Громыко попробуйте цикл про ..Олухов (Космобиолухи и т.д.). Интересно, легко, смешно, не тупо и не особенно женственно. | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 23 декабря 2017 г. 07:59 |
Александр Долин (востоковед, историк, философ, переводчик классической и современной японской литературы, писатель и поэт)
Кот родился на островах, но японцем быть не желает. Звук японской речи ему неприятно щекочет ухо. Он встречает японских гостей, но охотнее провожает И держаться с ними всегда предпочитает сухо. Никакой японской еды он на дух не переносит: Ни свежайших тунцовых суси, ни строганины-сасими. От креветок воротит нос, пренебрегает лососем, А японское молроко он вернул бы корове в вымя. Вероятно, в Марселе сильны американские гены: Ведь папаша его мейнкун, а мамаша — самка мейнкуна. Что поделаешь! Если ты мейкун до седьмого колена, То японцем тебе не стать — хоть и будут звать Марси-куном... | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 23 декабря 2017 г. 06:58 |
Ксения Желудова
это другая история, друг, это новый припев, так вода меняет структуру, замёрзнув или вскипев; по-другому дышать, по-другому смотреть да иначе петь, так обретается иммунитет, настигает рассвет, отступает смерть.
ты обитаешь в мире процессов, всё меняется день за днём, ты в одиночку не равен тебе, просыпающемуся вдвоём; и вокруг тебя непроглядный шторм, густая пёстрая взвесь, но так уж вышло, что ты всё знаешь — сегодня и здесь.
сегодня и здесь отпускают усталость, необходимость искать и ждать, там, где гнездилась тупая боль, льётся щекотная благодать, нежность — распускается в горле хрупким цветком, здесь и сегодня утоляется вечная жажда одним глотком. | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 6 декабря 2017 г. 06:36 |
Ирина Василенко
Как внезапно закончатся прятки, и устало, навзрыд, невпопад Позабыв про былые порядки, перепутав, где рай, а где ад, Оставляя царапины света, на душе – на стихах – на судьбе, На страницах полночного бреда, на прикушенной больно губе –
Замолчу, и исчезну, забудусь, утеку, как сквозь пальцы вода. Не прошу, не прощу, не торгуюсь, отвернувшись уже навсегда. Лепестками засохших соцветий не согреешь ни душу, ни дом. Я, смеясь, в череду междометий без оглядки уйду босиком…
Поджидая красивой развязки, зал замрёт, но лишь эхо в тиши Отзовётся. И музыки ласки не согреют продрогшей души. И не будет пустых разговоров, и не будет назначенных встреч, Лишь погашенный свет мониторов, да короткое: «Рукопись – сжечь» | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 16 ноября 2017 г. 09:06 |
Александр Кушнер
Жить в городе другом — как бы не жить. При жизни смерть дана, зовется — расстоянье. Не торопи меня. Мне некуда спешить. Летит вагон во тьму. О, смерти нарастанье! Какое мне письмо докажет: ты жива? Мне кажется, что ты во мраке таешь, таешь. Беспомощен привет, бессмысленны слова. Тебя в разлуке нет, при встрече — оживаешь. Гремят в промозглой мгле бетонные мосты. О ком я так томлюсь, в тоске ломая спички? Теперь любой пустяк действительней, чем ты: На столике стакан, на летчике петлички. На свете, где и так всё держится едва, На ниточке висит, цепляется, вот рухнет, Кто сделал, чтобы ты жива и нежива Была, как тот огонь: то вспыхнет, то потухнет? | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 11 ноября 2017 г. 20:24 |
Роберт Рождественский
Так вышло...
Так вышло. Луна непонятною краской обочины выкрасила... Нас выжгло! Нас — будто из поезда полночью — выбросило. По пояс — холодного снега в кювете. В сугробах — полмира!.. А поезд проносится мимо... проносится мимо, проносится мимо. Постой! Но ведь только минута прошла, как мы ехали в нем и смеялись. С его теснотой и нежданною грустью смирялись. Глупили! В чужие печали и беды бесстрашно влезали. Мы были самими собой. А теперь мы — не сами. Теперь, вспоминая себя, оглушенно и тяжко молчим мы. Тебе я кажусь незнакомым, далеким, едва различимым... Пустынная полночь. Ладони в ожогах метельного дыма. А поезд проносится мимо, проносится мимо, проносится мимо... Летит он — снарядом! И тащит куда-то не наши обиды, не наши болезни и счастья. Ты — рядом. А как достучаться? А как дотянуться? А как до тебя докричаться?... Под снегом великим, над временем тысячеверстным безмолвные крики висят, зацепившись за звезды. Мне их не избавить от каждого прошлого дня и от каждого мига... А память проносится мимо, проносится мимо, проносится мимо... | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 4 ноября 2017 г. 05:45 |
Мария Хамзина Самайн. Новое.
Словно старик, он волочит крыла. Там, где пройдет – вдруг оживает мгла. Тени бредут строем из темноты. Хрипло орут спятившие коты. Только одна ночь у него на то Чтобы поесть. Справиться с пустотой. Ищет живых. Ищет среди огней. Нюхает ветер, слушает стук камней. Ищет следы, забытые на земле. С каждой секундой все голодней и злей. Сыплет минуты в черный холодный рот. Давится с хрипом, харкает, но жует. Полночь колотит прошлое, как горшки, липкой кутьей кормит его с руки, Этого мало. Кровью жива душа. Ищет поживу. И замедляет шаг, Там, где свеча теплится на окне. Он, обжигаясь, тянет ладони к ней... Свет не сочится сквозь костяную длань. Свечи погасли? Значит, пришел Самайн. Значит пора на выход, тому, кто стар. Кто заблудился. Выгорел и устал. И не помогут маски ни одному. Чует он голод, слабость, вину и тьму. Полночь Самайна – время для мертвецов. Только безгрешным можно открыть лицо. Все остальные пусть разожгут костры. Чтобы согреться – хватит одной искры. Голод Самайна властвует над людьми. «Страха и крови...» Слышал? Иди, корми! | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 3 ноября 2017 г. 21:40 |
Это Марии спасибо, у нее потрясающие стихи  Меня как раз пробило перечитать всё ее творения, которые сохраняла у себя в архиве. андрос — ага, как раз наверное по причине ноябрьской погоды) | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 3 ноября 2017 г. 06:25 |
Хамзина Мария Кошачье
Первое — это, конечно, усы и лапы, хвост прилагается тоже, а то, конечно. Руки «хозяина», чтобы их всласть царапать, руки «хозяйки», в которых мурлыкать нежно, И элегантность позы, зрачка и жеста, ах, в этом мире лишь я роскошна! Знайте, плебеи, свое и чужое место, ваши колени – всегда пьедестал для кошки. Нежная леди, бандитка с большой дороги, звезды и мыши ей сами ложатся в лапы, Ах, первым делом создали боги кошек и крыши, потом принялись за слабых Квелых, нелепых – их звали Адам и Ева, кошки смеялись, купаясь в чернилах ночи, И приручили, просто и между делом, люди молились кошкам, забыв о прочих.
Каждая кошка помнит, как боги злились, впрочем, на кошек увы, невозможно злиться. Общим решением боги от мира скрылись, люди остались кошкам -повеселиться. Шире зрачки, если к кошкам приходит память, уже – от солнца, тепла и света, Каждая кошка ночью глядит на пламя первых костров, улыбаясь в усы при этом. Очень похоже, что кошки, огонь и звезды — это последний довод в борьбе с рассудком, Стать как они, и мурлыкать, и греть – так просто, жизнь лишь игра, или чья-то смешная шутка. Только и дел, что на стены влезать и падать, вечно бежать, и срываться на бег по кругу… Истина скрыта в спокойных кошачьих взглядах – вот почему мы не смотрим в глаза друг другу. | |
автор |
сообщение |
Другая литература > Любимая поэзия > к сообщению |
Shuany 

       магистр |
Отправлено 13 октября 2017 г. 07:32 |
Анна Булатова Осенние штучки-1
Десять капель дождя на глоток минеральной воды, запах палой листвы вперемешку с остаточным "Гуччи". Принимай как лекарство, себя понапрасну не мучай - так легко не успеть сосчитать... От тебя — до пяти.
Замороченный дождь не расставит всех точек над i: акварельная техника вновь возвращается в моду. Самый Главный Синоптик, махнувши рукой на погоду, рыжим набрызгом листьев прозрачные спрячет следы.
В пальцах плавится лёд. Это осень. Открытый финал. Разморозь мне эспрессо, крепчайший, несладкий, тягучий - будет проще смолчать, чем спугнуть, попытавшись озвучить то, что давешний дождь на простывшем окне написал.
Осенние штучки-2
Это осень... Крупинками кофе по влажным губам. Десять точек, взахлеб, — и ввинтиться в ноябрьский кокон. Бьют пощёчины листьев по выцветшей нежности окон, и ноябрь обещает раздать всем сестрам по серьгам.
Перед зимним безвременьем впрок не нагреешься, нет. Ветер рвется под кожу сезонной прививкой от гриппа, и рябиновый бред в морозильные камеры ссыпан, и ушёл с молотка мой счастливый трамвайный билет.
Перелётные ангелы шустро пакуют багаж: сто брусков канифоли на долгую зиму для лиры. Улетают, беспечные, прочь из промёрзшего мира, чтоб однажды вернуться, минутную пестуя блажь.
Десять точек, взахлёб. И гадать по прозрачным следам, обжигаясь о взгляды и слепо уверовав в лето... Это осень. И ангелы... Добрая, в общем, примета, если знать, что вернутся. Неважно, когда и куда. | |